司汤达在学校里老老实实待了两天，像只受惊的耗子。
听证会的阴影还没散去，警局那四个小时的冰冷的触感如同附骨之疽，时不时窜出来啃噬他的神经。
他强迫自己坐在书桌前，试图用书本和论文暂时麻痹自己，可那些摊开的书本里，字母却像一团乱码，无法在脑海里留下任何痕迹。身边偶尔传来学生的笑闹声，都让他心惊肉跳，仿佛那些笑声是针对他的嘲讽。
周五晚上，几乎一夜未眠，凌晨四点就睁着眼看天花板，直到灰白色的天光渗进窗帘。
终于到了天亮，却云层低垂，预示着又一个典型的、阴晴不定的英伦初夏。司汤达冲了个冷水澡，试图振作精神，镜子里的人脸色苍白，眼袋浮肿。眼球布满血丝，靠着三杯浓黑咖啡强撑起的清醒，也只是浮在表面的一层油膜。
选了件不起眼的灰色连帽衫和牛仔裤，把护照、驾照和两张五十欧元的钞票塞进贴身口袋，像执行一项秘密行动，悄悄出了门。
清晨的街道空旷而安静，只有早班公交和清洁车的声音。
穿过尚未完全苏醒的城市，驶到布朗普顿区那栋熟悉的小楼前时，司汤达感觉自己像一具被抽空了灵魂的躯壳，仅凭惯性在移动。
敲开门，阿龙已经在办公室里，正就着一碟肠粉喝粥。看见司汤达，抬了抬下巴，“吃了没？坐下一起？”
“吃过了，龙哥。”司汤达站在门口，有些拘谨。
阿龙几口扒完粥，抹了把嘴，打量他一下，“气色这么差？放松点，又不是让你去打架。”他点了支烟，直奔主题，“申根签证，没过期吧？”
“还有三个月。”司汤达赶紧从口袋里掏出护照，翻到签证页。
阿龙扫了一眼，点点头：“行。听着，去巴黎，第六区，有家叫Retrouvée的二手乐器店。找到老板，告诉他.....”他顿了顿，从桌上扯过一张废纸，写下一串数字“”，推到司汤达面前，“就这个数，一个字别错。他会给你一把琴，你带回来就成。”
“记住，当天去，当天回，别在那边耽搁，也别瞎逛。”
司汤达拿起便签，小心地折好放进贴身口袋。
“就.....拿把琴？不用带钱过去？”他忍不住确认，这任务听起来简单得有些诡异。
“不用。钱的事不用你操心。”阿龙挥挥手，“简单吧？就是开车到地方，拿把琴，再开车回来。五千镑，轻松得很，比你去利物浦、伯明翰还省心。”
说完，吐着烟圈，语气随意的仿佛真是派人去取个快递。
听起来确实简单，简单得让司汤达心里那根紧绷的弦反而又拧紧了一圈。过于简单的事情，背后往往藏着更深的钩子，但那点不安，又被“五千镑”三个字压了下去，司汤达点点头：“明白。”
“对了，”阿龙从兜里掏出两张五十镑，两张五十欧的钞票，递给司汤达，“给车加满油，过海峡还得缴费。快去快回。”
“嗯”。
司汤达出了办公室，深吸了一口清冷空气，下楼，开车，出城，向南，薄雾里，向着多佛尔港方向开去。
车子驶上高速公路，窗外的景色逐渐从城市的芜杂过渡到肯特郡绵延的绿色丘陵。司汤达紧握着方向盘，反复在心里默念着那家琴行的名字和地址，以及那串数字。
雾渐渐散了，阳光透过云层，在路面上投下斑驳的光影，但司汤达感觉不到丝毫暖意。车窗紧闭，车厢里只有引擎沉闷的轰鸣和收音机里用来提神的吵闹的摇滚乐，一时间，感觉自己像个被上好发条的玩具，只能朝着既定方向移动。
两个小时的车程之后，多佛尔港的白色悬崖在视野尽头显现，如同巨大的墓碑。
而在海峡隧道终端前，车流开始汇聚。巨大的指示牌、穿梭不断的车辆、穿着反光背心的工作人员，一切都显得井然有序，却透着一种冰冷的效率。
司汤达跟着车流缓缓挪动，手心有些出汗。轮到他时，一名穿着制服、面色严肃的腐国边检员示意他摇下车窗。
“护照和车辆证件。”官员的声音没有起伏。
司汤达赶紧递上护照和租车文件还有预约单，官员翻开护照，仔细查看了上面的申根签证页，又抬眼看了看司汤达，目光在他年轻却带着一丝疲惫和紧张的脸上停留片刻。
“去法兰西做什么？”例行公事地问。
“拿个修理好的乐器，一天就回。”司汤达尽量让声音保持平稳。
“打开后备箱。”
司汤达依言按下按钮，后备箱缓缓升起，里面空空如也，只有备用轮胎和几瓶矿泉水。
边检员绕过去探头看了一眼，便随手关上，走回驾驶座窗边，将护照递还回去，提醒一句，“注意法兰西是右舵，别搞错了。上了火车就别随意下车了，走吧。”
“谢谢。”接过护照，司汤达暗自长舒一口气，跟着前车缓缓驶向装载火车的巨大车厢入口。
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