藏在借书卡里的诗

高中图书馆的午后，总是被阳光和尘埃分成一格一格。林晚照习惯性地走向那个靠窗最角落的位置，那里光线最好，也最安静。她刚坐下，却发现桌面上躺着一本厚厚的《追忆似水年华》。

不是她常看的类型，但鬼使神差地，她拿了起来。

书页间夹着东西。不是规整的书签，而是一张折叠的、边缘有些毛糙的作业纸。她好奇地打开，上面是用蓝色钢笔写下的一行行短句：

“窗格切割阳光，像无法拼凑的时光。

灰尘在光柱里跳舞，沉默是它们的交响。

那个总坐在角落的女孩，

她的侧影，是这里唯一的诗行。”

林晚照的心跳漏了一拍。诗？写给……这个位置的？她下意识地环顾四周，只有几个埋头苦读的身影，无人注意她。她像做贼一样，把纸条小心折好，塞进了自己的笔袋。

接下来的几天，她总会“顺路”去那个角落。有时那里空着，有时放着不同的书——《百年孤独》、《麦田里的守望者》、《挪威的森林》……而几乎每一本书里，都藏着那样一张小小的、写满诗句的纸条。

“目光相遇的瞬间，慌乱藏起整个夏天的蝉鸣。”

“习题册上的公式，能否计算出心动的轨迹？”

“想把世界拧上发条，让下课铃永远不要响起。”

诗句青涩，却带着一种笨拙的真诚，像初夏未经修剪的藤蔓，悄悄爬满了林晚照的心墙。她开始留意每一个可能的人。是那个总在书架间徘徊、戴着黑框眼镜的男生？还是那个偶尔会坐在不远处、手指修长喜欢转笔的篮球队员？她无法确定。

她决定回应。

在一本《小王子》里，她找到了一张新的纸条后，也拿出了一张自己准备的淡蓝色便签，用最工整的字迹写下：“诗很美好。你是谁？”

她没有署名，将纸条夹回了原处。

第二天，她几乎是屏着呼吸打开了那本《小王子》。纸条不见了，取而代之的，是另一张，上面只有三个字：“借书卡。”

林晚照愣了一下，随即翻开书的扉页，抽出那张泛黄的、印着表格的硬纸借书卡。卡片上，最后一个名字，清晰地写着：陈序。名字后面，是规整的日期戳。

陈序？

那个名字在她脑海里迅速搜索着对应的形象——坐在教室后排，个子很高，话很少，成绩中游，似乎总是在看窗外，或者在课本的空白处涂画些什么。一个……几乎没什么存在感的同学。

竟然是他？

一种奇异的、混合着失落和释然的情绪涌上心头。不是她想象中的任何一个，却又是这样一个具体的、触手可及的人。

她没有再留下纸条。而是在下一次班级调换座位时，陈序恰好坐到了她斜后方。一次课间，她转过身，像是随意地提起：“嘿，陈序，你那本《追忆似水年华》，看完了吗？”

她看到陈序明显僵了一下，耳根以肉眼可见的速度迅速泛红。他抬起头，眼神里有惊慌，也有一种被识破后的如释重负。

“……还，还没。”他的声音有些干涩。

“哦，”林晚照笑了笑，从书包里拿出那本《小王子》，递给他，“这本书很好看。还有，”她顿了顿，声音轻了下来，“里面的‘借书卡’，我也看过了。”

陈序的脸彻底红了，他接过书，手指有些无措地摩挲着封面。

从那以后，图书馆的角落不再是单向的秘密。有时林晚照先到，会发现桌面上放着一本她提过想看的书。有时陈序在那里，她会自然地走过去坐下，两人各看各的书，偶尔交流几句，或者传递一张新的纸条。纸条上的内容，从诗句慢慢变成了日常的分享，一道难解的数学题，一首好听的歌名。

他们没有刻意宣扬什么，在教室里依旧交流不多。但只有他们自己知道，在那个被阳光和书香浸泡的角落里，有一种懵懂而纯粹的情感，像一颗被小心翼翼埋下的种子，正在寂静中，悄然生长。

毕业前的最后一次在图书馆，陈序递给林晚照一本崭新的诗集。她打开扉页，里面没有借书卡，只有他熟悉笔迹写下的一行字：

“我的诗，终于找到了它唯一的读者。”

窗外，蝉鸣正响，梧桐叶沙沙，仿佛在为他们无声的秘密，奏响整个夏天的乐章。

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