那俩字儿。
“不松。”
就跟俩烧红了的钉子，被人硬生生钉在了礼铁祝那张白纸一样的魂儿上。
可这纸，太白了。
白得让他自个儿瞅着都发慌。
他忘了这俩字儿是打哪儿来的了。
也忘了，为啥非得是这俩字儿。
他就像个刚出厂的机器人，出厂设置里头就刻了这么一条傻逼呵呵的指令，攥紧了，别撒手。
为啥攥着？
不知道。
攥着有啥用？
不知道。
他这会儿，连“知道”是啥滋味儿都给忘了。
他就是个执行指令的空壳子。
一个抱着一截不知道是啥的“热木头”，手里头还攥着另一截不知道是啥的“凉木头”的，活着的，尸体。
没有过去。
没有将来。
甚至连他妈的现在，都变得那么不真实。
他觉着，自个儿就这么攥下去，一直攥到天荒地老，攥到自个儿这身臭皮囊烂成了渣子，也挺好。
没啥不好。
因为他已经想不出来，有啥事儿，是比“不好”还“好”的了。
可那条该死的，长了九个脑袋的破泥鳅，好像觉着，他还不够惨。
它觉着，光把他擦成一张白纸，还不过瘾。
它得把这张纸，也给烧了。
最后一个蛇头。
第九个。
终于，慢悠悠地，从那片无尽的黑暗里头，抬了起来。
这个蛇头，跟前头那八个，都不一样。
它不是黑的，不是白的，也不是红的绿的。
它……是“无”色的。
就好像，那块儿地方，啥也没有。
可你就是“知道”，那儿，有个脑袋。
一个由“虚无”本身，捏出来的，脑袋。
它没有眼睛。
可当它“瞅”向礼铁祝的时候。
礼铁祝那张白纸一样的魂儿上。
那俩刚刚才钉上去的，烧红了的钉子——“不松”。
旁边，突然又多出来一行，更他妈的清晰，更他妈的要命的字儿。
“为啥呢？”
简简单单三个字。
就这三个字，像是一桶冰碴子，从礼铁祝的天灵盖，“哗”一下子就给浇下来了。
他那颗，已经停止了转动的，不悲不喜的，生了锈的陀螺心。
又一次，动了。
不过，不是转。
是哆嗦。
是啊。
为啥呢？
为啥不松手呢？
攥着这玩意儿，嘎哈啊？
累不累啊？
沉不沉啊？
这个念头，不像第七个蛇头那时候，是给你一个温暖的假象，让你自个儿往里头钻。
也不是像第八个蛇头，是把你脑子里头的东西，硬生生给抢走。
它啥也不干。
它不给你答案，也不抢你东西。
它就是，问。
用一种，最平静，最理所当然，最他妈的有道理的语气，问你。
“你这么干，图个啥？”
礼铁祝那颗空白的脑袋瓜子，头一次，开始自个儿转悠了。
他开始“想”了。
他想不起来自个儿是谁。
可他能“想”，他现在攥着个东西，这事儿，对不对。
他想不起来他为啥要抱着怀里这玩意儿。
可他能“想”，他这么抱着，有没有意义。
啥是意义？
他不知道。
可他就是觉得，自个儿现在干的这事儿。
好像……真他妈的没啥意义。
就是个傻子，在这儿跟自个儿较劲呢。
那股子，从骨头缝里头渗出来的，最原始的，守护的本能。
还在。
可这本能，就像个没头苍蝇，在他那空荡荡的魂儿里头，嗡嗡乱撞。
它不知道该往哪儿飞了。
因为它存在的那个根儿，那个最根本的理由，让人给刨了。
那第九个蛇头，那个“虚无”的蛇头。
它攻击的，不是你的记忆，不是你的情感，不是你的本能。
它攻击的，是你所有一切行为的，那个最终极的，指向。
是“意义”。
是你大半夜不睡觉，非得爬起来看星星，就为瞅一眼那虚无缥缈的流星，然后许个根本不可能实现的愿的，那种傻逼劲儿。
是你明知道人总是要死的，还非得一天三顿饭一顿不落地吃，把自己喂得白白胖胖的，那种倔劲儿。
是你活着，这件事儿，本身。
当“意义”被抽走了之后。
活着，就成了一个笑话。
一个，连观众都没有的，冷笑话。
礼铁祝那只攥着“凉木头”的手。
那只刚刚才重新找回力气的手。
又一次，开始松了。
这一次，松得，心安理得。
松得，理直气壮。
松开，才是对的。
攥着，才是错的。
因为攥着，没有意义。
而松开，也同样没有意义。
既然都没有意义，那为啥不选一个，更省劲儿的呢？
他那张，已经没有任何表情的脸上。
甚至，连嘴角都懒得再勾一下了。
因为笑，或者不笑，都没有意义。
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