“它是有味道的！是腥的，是臭的，是辣的，是苦的！是能让人上吐下泻，七窍流血，疼得满地打滚的！”
“那才叫毒！那才叫活着！”
他的精神力，化作无形的熔炉。
他将自己记忆中，第一次尝到烈酒时，那股烧穿喉咙的辛辣，提炼出来，化作一缕赤红的毒烟。
他将自己少年时，与人斗狠，被人打断骨头时，那股钻心刺骨的疼痛，凝聚起来，化作一滴漆黑的毒液。
他将自己对力量的渴望，对胜利的执念，对那些曾经轻视他的人的憎恨，全部糅合在一起，锻造成一枚闪烁着幽光的毒针。
他将自己记忆里，所有关于“人间”的驳杂记忆——街边小摊油腻的香气，菜市场嘈杂的叫卖声，女人身上劣质的香水味，汗水浸湿衣衫的酸臭……
所有这些“脏”的、“乱”的、“充满生命力”的东西，他都毫不吝啬地，投入到自己的精神熔炉之中。
他要用这人间烟火的“驳杂”，去对抗这地狱的“纯粹”。
他要用有血有肉的“有形”，去对抗这四大皆空的“无形”。
一缕包含了世间百味的、五彩斑斓的剧毒，在他的掌心，缓缓凝聚成形。
这毒，不致命。
但它，能让人“活过来”。
黄三台看着自己掌心的“杰作”，露出了一个疯狂而得意的笑容。
他毫不犹豫地，将这滴浓缩了他毕生执念的剧毒，拍向了自己的胸口。
“噗！”
剧毒入体。
久违的、剧烈的痛苦，瞬间传遍四肢百骸！
就像有无数只蚂蚁在啃食他的骨髓，又像有千万根钢针在穿刺他的神经。
“嗬……嗬……”
黄三台痛苦地蜷缩在地上，身体剧烈地抽搐着。
但他笑了。
笑得比任何时候都要畅快，笑得眼泪都流了出来。
疼！
太踏马的疼了！
但也太踏马的得劲儿了！
他能感觉到自己的心跳了，像战鼓一样擂动。
他能闻到自己血液里，那股熟悉的、带着铁锈味的腥气。
他能看到，自己那原本快要消失的双手，重新变得凝实。
他用最极端的方式，“创造”出了自己的“存在感”。
他用自残式的痛苦，向这个虚无的世界，发出了最响亮的宣战！
老子，黄三台，还活着！
然而，毒道的“厌足”，远比他想象的要彻底，也远比他想象的要残忍。
就在黄三台沉浸在“活着”的剧痛中时。
那片纯白的世界，终于有了反应。
它没有降下雷霆，也没有出现恶魔。
它只是……更“干净”了。
一股无形的、更加纯粹的虚无之力，如同一块巨大的、温柔的橡皮擦，轻轻地，从他的身上擦过。
他那撕心裂肺的痛苦，瞬间消失了。
他那刚刚凝聚的、五彩斑斓的“人间烟火”之毒，就像滴入大海的一滴墨水，被无声无息地稀释、净化，最终消散得无影无踪。
他所有的“创造”，他所有的挣扎，他所有的痛苦。
就这么被“抹”掉了。
连一点痕迹都没有留下。
仿佛刚才的一切，都只是他的一场幻觉。
黄三台脸上的笑容，僵住了。
一股比刚才的虚无，更加深邃、更加冰冷的绝望，将他彻底淹没。
他明白了。
这个地狱，它不是要跟你“对抗”。
它是要“无视”你。
你创造美好，它让你觉得美好毫无意义。
你创造痛苦，它让你觉得痛苦同样不值一提。
你所有的喜怒哀乐，你所有的执念与挣扎，在它这绝对的“虚无”面前，都像一场幼稚的、可笑的独角戏。
它不杀你，它只是让你明白——你的存在，本身就是一场错误。
毒道的幻象并未破碎。
这片纯粹虚无的世界，变得越来越广阔，越来越缥缈。
黄三台被困在这无尽的虚无和麻木中。
他再次失去了所有的感知。
他感觉不到自己的身体，感觉不到自己的心跳，甚至感觉不到自己的思想。
他成了一个被抽空了所有内容的“容器”。
一个无法感知、无法思考、无法存在的“活死人”。
他看不到任何出口。
仿佛被永远囚禁在这纯粹虚无、连痛苦都成了一种奢侈的地狱之中。
在毒王的归宿里，他最终，连成为“毒”的资格，都被剥夺了。
他呆滞地“悬浮”在这片纯白之中，像一粒被遗忘的宇宙尘埃。
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