“哎呀，那天雨下得邪乎，谁知道你家麦子倒那么厉害？以为你能忙过来呢！”
每一个理由都冠冕堂皇，每一个眼神都带着点不易察觉的躲闪和理所当然。老栓听着，看着，那团堵在胸口的气，慢慢沉淀下去，沉甸甸地坠在胃里，变成一块冰冷的石头。他习惯性地搓着手，指甲缝里还嵌着黑泥，嘴唇哆嗦着，那句“可你们答应过……”在喉咙里滚了又滚，终究像一颗生锈的铁钉，死死卡住，怎么也吐不出来。他怕。怕什么呢？怕撕破脸皮后更难看的局面？怕人家说他斤斤计较、不是个厚道人？怕那点维系着他“好人”名声的薄薄脸面彻底碎裂？他不知道，只是本能地畏惧着那想象中的冲突。他习惯了吞咽，习惯了退让，习惯了用自己血肉去填补别人眼里的“本分”。
他最终只是把头埋得更低，脊梁弯得更狠，喉咙里含混地应着：“嗯……是……是赶得不巧……” 声音干涩得像砂纸摩擦。转身离开时，他佝偻的背影在夕阳下拉得很长，像一张被过度使用的弓，绷到了极限，却射不出任何箭矢。
日子在沉默和加倍的小心中滑过。老栓依旧沉默地帮衬着能帮衬的人家，只是眼神里那份曾经朴实的温厚，蒙上了一层挥之不去的灰翳。村里人照旧“栓哥”、“老栓”地叫着，那份亲热里，却多了几分心照不宣的、享用着他老实本分的轻慢。
这天，村里有名的懒汉二流子刘三，嬉皮笑脸地凑到老栓家门口：“栓哥，家里灶火断了顿，娃饿得嗷嗷哭，借点苞谷面应应急呗？秋后新粮下来一准儿还！” 刘三那身油腻腻的褂子敞着怀，身上还带着隔夜的酒气。
老栓正蹲在院子里修补一把豁了口的锄头，闻言动作顿住了。灶房里，土根儿眼巴巴地看着锅里清得能照见人影的稀粥。老栓婆娘在围裙上擦了擦手，欲言又止，最终只是重重叹了口气，背过身去。
若是以前，老栓会毫不犹豫地点头，哪怕自家锅里也稀薄。可此刻，刘三那张涎笑的脸，和自家孩子蜡黄的小脸重叠在一起。烂在地里的麦子那刺鼻的霉味，张老五树荫下悠闲的旱烟，土根儿抱着沉重麦捆摇摇欲坠的身影……无数画面碎片般在他昏沉的脑海里急速闪过，最后定格在那片被雨水浸泡的、绝望的金黄上。一股陌生的、尖锐的刺痛猛地扎进他麻木已久的心脏。
他慢慢抬起头，浑浊的眼睛直直地盯着刘三。那目光不再是惯常的温顺躲闪，而是带着一种被逼到绝境的困兽般的审视，看得刘三脸上的嬉笑一点点僵住。
“没有。” 老栓的声音不高，甚至有些沙哑，却像一块石头砸进水里，异常清晰。他不再看刘三瞬间错愕、继而恼羞成怒的脸，只是低下头，更加用力地用锤子敲打着锄头上的铁箍。
“铛！铛！铛！” 金属敲击的声音在寂静的小院里突兀地响起，一声声，沉重而坚定，砸碎了过往几十年积压的、令人窒息的沉默。这声音不再是镰刀割麦的“嚓嚓”，不再是喉咙里吞咽委屈的“嗬嗬”，而是一种笨拙的、迟来的、宣告某种东西正在碎裂和重生的宣告。
土根儿端着粥碗，呆呆地看着父亲佝偻却挺直了些许的脊背。老栓婆娘停下了手里的活计，望着院中那个敲打着锄头的、熟悉又陌生的背影，眼圈慢慢红了。刘三碰了一鼻子灰，骂骂咧咧地走了。
老栓依旧敲打着锄头。那“铛、铛”的声响，穿透破败的院墙，在黄家洼午后的空气里固执地回荡。他布满风霜的脸上依旧刻着苦难的深痕，但有什么东西，在那双浑浊眼睛的最深处，如同被深埋地底的种子，在漫长的窒息后，终于挣裂了坚硬的外壳，探出了一丝微弱却无比执拗的芽。
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