空气似乎凝滞了。电视里老生的唱腔陡然拔高，尖利得刺耳。母亲喝水的吞咽声咕咚作响。
林薇站在原地，一动不动。额头上还没擦掉的汗珠变得冰凉。她看着父亲那张因不满而扭曲的、理直气壮的脸，又看向母亲漠然的侧影。胸腔里那颗东西，先是猛地一缩，疼得尖锐，随即竟古怪地麻木了，像被瞬间冻僵。
她忽然想起了弟弟林强。想起上次他来，大概是半年前，放下两箱牛奶，坐了不到十分钟，接了个电话就匆匆走了。父亲当时也抱怨了牛奶牌子不对味，弟弟只是笑嘻嘻地拍拍父亲肩膀：“有的喝就不错啦，挑三拣四。”然后毫无负担地离开了。弟媳更是常年神隐，只在过年时露面一小时，礼物精美而疏远。
为什么他们不来？
这个念头第一次如此清晰、如此冰冷地砸进她的脑海，不再是以往那种带着怨气的揣测，而是一个接近真相的、残酷的答案。
她没说话。也没有像过去无数次那样，试图解释、辩白，或者挤出笑容承诺“下次注意”。她只是沉默地走上前，开始收拾碗筷。
动作机械，指尖碰到油腻的碗壁，一阵反胃。陶瓷碰撞的声音在死寂的客厅里显得格外惊心。父母看着她，似乎有些意外于这沉默，但谁也没有再开口。父亲重新把注意力投向电视机，母亲则开始摸索着找她的老花镜。
收拾停当，把保温桶和饭盒重新装回袋子里，林薇低声说：“爸，妈，我走了。”
“嗯。”母亲从鼻子里应了一声。父亲挥了挥手，像驱赶一只碍眼的飞虫。
她拧开门把手，跨出去，再轻轻带上。厚重的铁门“咔哒”一声合拢，将屋里那片令人窒息的沉闷与评价彻底隔绝在身后。
楼道里阴凉一些，但空气污浊。她一步一步往下走，脚步声在空荡的楼梯间回响。
走出单元门，灼热的阳光轰地一下再次包裹了她，像一头蛰伏的猛兽。她眯起眼，站在那儿，有几秒钟的完全茫然。巷子里那个摇蒲扇的老人已经不见了，只剩空凳。世界暴露在白花花的炙烤下，无比清晰，又无比虚幻。
手里的保温袋似乎比来时更沉，坠得她胳膊生疼。那里面，曾经装满热腾腾心意的容器，现在只剩下油腻的空荡和两句冰冷的指责。
“煮得太干了。”
“想噎死我吗？”
它们在她脑子里循环播放，声音越来越大，逐渐压过了街上的车流噪音。她开始往前走，脚步有些虚浮，深一脚浅一脚，像个蹒跚学步的孩子，或是醉汉。
她想起小时候，弟弟碗里永远比她的多一个荷包蛋，理由是“男孩要长身体”。她若看一眼，母亲就会说：“丫头片子吃那么多有什么用？”
她想起高考那年，她发烧，父亲说：“就你事多，娇气！考不上赶紧进厂打工。”
她想起第一次领工资，给家里买了台新电视，父亲研究了半天遥控器，最后说：“又乱花钱，肯定是被促销员骗了，这牌子没见过。”
她想起无数次，她兴冲冲地分享快乐，得到的是一盆冷水；她小心翼翼地倾诉烦恼，换来的是“就你脆弱”、“别人怎么都没事”；她付出十分，被视作理所当然；若有半分疏漏，便是万劫不复的错处。
那些瞬间，曾经像细小的沙粒，摩擦着，落下，被时间掩埋。她从未真正去清理过，只以为那是家庭常态，甚至埋怨自己不够懂事、不够忍耐。
可就在刚才，那两句轻飘飘的、甚至不带多少恶意的评价，像最终落下的铡刀，斩断了她心里那根早已不堪重负的弦。
不是愤怒，不是委屈，是一种冰冷的、彻底的悟。
她一直试图蒸煮一份名为“亲情”的粥，火候、水量、材料，斟酌了又斟酌，付出了能付出的一切，捧到他们面前。他们吞咽下去，汲取养分，维持生命，然后挑剔：“太干”、“太硬”、“想噎死我”。
他们咀嚼她的关心，吞咽她的付出，消化她的情感，用她滋养老去的生命，却从未真正看见、尝出那碗粥里，她倾注的血肉和温度。
他们吞噬她，与吞咽那碗米饭，并无不同。都是维持生存的本能，都是理所应当的索取，都是食罢即忘的寻常。
弟弟和弟媳，或许早就看清了这吞噬的无底与冰凉，所以及时抽身，远远避开，落得清净。只剩她，这个不够聪明、渴望被看见、被认可的傻瓜，还一遍遍把自己送上去，主动将心肺摊开，供他们无声地撕咬、消耗。
最深的绝望不是咆哮，是吞咽无声。
她停下脚步，扶住巷口一棵滚烫的香樟树干，胃里一阵剧烈的翻搅。她干呕了几下，什么也没吐出来，只有生理性的泪水被逼出了眼眶，瞬间就被热风吹干。
她抬起头，望向城市被热浪扭曲的天空，灰蒙蒙的，没有一丝云。阳光刺得眼睛生疼。
手里，那个装着空饭盒的袋子，沉甸甸地坠着。她忽然明白了，那里面装着的，不只是空碗空盘。
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