他缓缓抬头，目光落在玻璃倒影上——自己的嘴唇正微微颤动，像是被什么外力牵引着，无声地开合。
丙字017。
三个字浮现在脑海，清晰得如同刻入骨髓。
他从未听说过这个代号，可此刻它却像一根锈针扎进神经。
他猛然站起，翻找抽屉里的舆情简报，一页页撕开。
小学生作文《我爷爷的名字叫丙字017》，配图是一个戴着草帽的老工人，站在决堤的江岸上挥手告别；
社区黑板报照片，《今日宜回忆》，粉笔字工整温柔，底下贴满便签：“我爸那年十八岁，去了就没回来”；
一家网红餐馆菜单截图，“灯未熄套餐”售价87元，附赠诗笺：“火种藏在灰里，风一吹就醒”。
这些本该荒诞的内容，如今却被千万次转发、评论、引用。
更可怕的是，它们彼此勾连，像一张看不见的网，把三十年前的雨夜和今天的清晨紧紧缠在一起。
他忽然意识到，自己发动的清洗，不是在消灭记忆，而是在为它输氧。
手机震动了一下。
助理发来消息：“刘建国那边刚结束‘城市记忆地图’上线仪式，现场视频已经刷屏。”
他点开链接。
画面中，刘建国站在守灯广场石碑前，身后大屏滚动播放着三百个讲述点的影像片段。
他的声音平稳而坚定：“这不是终点，是起点。”
仪式结束后，一个小女孩跑上前，递上一张折纸。
镜头拉近——紫藤缠绕的石碑，下面写着：“老师说，这里本来就有声音。”
刘建国怔住，随即眼眶泛红。
他接过画，轻轻展开，郑重地夹进公文包。
当晚，系统首次触发智能关联功能。
当用户点击守灯广场坐标时，一段混合音轨自动播放：童声朗读防汛名单、老式打印机的咔嗒声、一段沙哑的老歌《江水向东流》副歌，以及持续不断的江浪拍岸。
没人编程这段音频。
它是算法从数万条上传素材中自行抓取、拼接、匹配的结果——就像大地在呼吸，城市在低语。
与此同时，黄素芬推着清洁车穿过晨雾中的小巷。
垃圾桶角落，一叠焦黑的练习本残页半露在外。
她蹲下身，默默拾起，带回出租屋。
用温水浸泡，小心展平，拼出半句话：“……不能忘。”
第二天天未亮，她在清洁车上挂起一块小黑板，粉笔写下第一行字：“今天天气晴，适合讲故事。”
第三天：“有人记得，就不算丢。”
第五天：“错别字也会开花。”
居民开始驻足，有人悄悄留下纸条：“我妈的名字也在那张表上。”“我爸临死前说，那天晚上有人唱歌。”“谢谢你还肯写。”
一周后，环卫局突击检查。
领导走到黑板前停下，盯着那些密密麻麻的回应看了许久。
随行人员紧张等待裁决，却见他掏出随身钢笔，在黑板下方空白处写下一行字：
“请保持此区域整洁，尤其黑板周围。”
没有人鼓掌，也没有人拍照。
但那一刻，整条街的扫帚仿佛都抬起了头。
而在城市的另一端，某个老旧录音棚内，一盘磁带正在缓慢转动。
设备陈旧，指针轻微抖动，录音机上的标签上写着几个字：丙字017 —— 第七次访谈备份。
空气中弥漫着氧化铁的味道，像时间本身在锈蚀。
一个身影悄然走进来，戴上耳机，手指轻抚过成排的盒带。
每盒都有编号，有的贴着“码头工会”，有的写着“汛夜亲历者口述”，更多的只标注日期：1987.6.13，1987.7.02……
那人静静听着，偶尔停顿，记录下一串频率数值。
窗外夜色渐深，街灯逐一亮起，映照出墙上挂着的一幅手绘地图——上面密密麻麻标记着声音采集点，红线连接着泵站、档案馆、诊所、学校……
仿佛整座城市的沉默，正被某种秩序重新编织。
而这一切，无人宣告，无人指挥。
只是有人开始听见。
第257章 你走了，可你的影子还在教人走路（续）
风从江面卷来，带着初春的湿意，掠过守灯广场的石阶。
紫藤尚未开花，枝条却已泛出青灰中透绿的生机，像是沉睡的记忆正悄然苏醒。
张婉清坐在城西一间老式社区图书馆的角落，面前堆着一百个深褐色磁带盒。
她逐一封贴标签，笔迹工整而克制：“《听见·壹》——播放前，请先安静五分钟。”三年间，她走遍码头、棚户区、退休工人宿舍，录下三百七十六段声音：咳嗽声里的往事、收音机残响中的歌谣、暴雨夜电话线里断续的呼喊。
这些曾被视作“无用噪音”的片段，如今被编号、归档，成为城市记忆的隐秘脉搏。
她不解释，也不宣传。
只是在一个清晨，将第一批磁带送往学校、文化站和社区阅览室。
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