可老者却是嘿嘿一笑，掏出一根黄瓜啃了起来，一边啃食一边向着木屋里走去，语气平淡的说道：“嘿嘿，你说的不错，老夫就是李白。不过和你说的不一样，我可不会写什么诗。”
张云凌听到老者承认自己的身份，目光更坚定了几分，再次追问道：“前辈这说的是什么话？若连您都不会写诗，那这世界上就没有人敢说自己会写诗了！”
可走进老头的木屋后，张云凌却感觉有些尴尬，这木屋里没有他想象中的书法字画，也没有笔墨纸砚，取而代之的是铺在窗户边晾晒的南瓜籽，堆成一堆还没来得及收起来的玉米，以及充斥着整个屋子的淡淡的酸臭味。
“我去...这到底咋回事...莫非来错时代了，穿越到李白老年时期被朝廷流放的时候了？”张云凌难以置信的看向老者，捏着鼻子询问道：
“前辈，您难道真的不会写诗？我知道您因为不被朝廷重用，一身才华无处施展，这才自暴自弃的，但我这次来就是想找您回去的，我来为您讨个公道...”
没等张云凌说完，老者便开口打断了他：“诶！打住！差不多行了啊少年，我看你是学书学傻了，怎么跑到我老头子这里疯言乱语呢？要是没有别的事，你就赶快走吧，这里没有你要找的什么诗人。”
说罢，老者就要开始撵客，张云凌也不得已被老者推搡着离开了木屋。
“与其要找诗人，还不如你自己去写诗！”
嘭！
老者说完这句话后就把门紧紧的关死了，独留山脚下的张云凌在风中凌乱。
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