但此刻，在这片刚经历过地狱的阵地上，唯一重要的就是活着的人还能呼吸，还能为死去的兄弟复仇。
"整备装备。"
威龙的声音疲惫但坚定，"这还远没有结束，大家好好休息一下，注意敌方炮击。"
然后，他们转移到了霍查时期留下的地下指挥所内，昏黄的应急灯将混凝土墙壁照出斑驳的阴影。
骇爪蜷缩在角落，膝盖上放着一台受损的平板电脑，手指在键盘上敲击出急促的节奏。
她的报告已经写了三个小时——申请补充机械战犬的详细报告、技术参数、战损分析，还有对"小刺猬"和X-9的阵亡描述。
"他们根本不会看这些废话。"
红狼靠在一箱过期二十年的弹药箱上，往嘴里灌着啤酒，"特勤处那些官僚只在乎数字。"
骇爪没有抬头，继续敲击着键盘：
"'小刺猬'的AI核心有37项独创算法，X-9的潜行协议改进了12处……这些都应该被保留下来。"
一根混凝土支柱突然剧烈震动，灰尘簌簌落下。
又一发哈夫克的152毫米炮弹落在了掩体附近，震得老旧的荧光灯管吱呀作响。
深蓝条件反射地抓紧了他的RZ11N5速射机枪，尽管枪管已经弯成了可笑的弧度。
"第十七发。"
无名突然开口，声音在地下空间里显得格外清晰，"间隔两分十七秒，弹着点南移四十米。"
蜂医正在给威龙包扎手臂上的烧伤，医用酒精的气味混合着地下工事特有的霉味。
"别动。"
他按住威龙抽搐的手臂，"除非你想让这伤疤比红狼脸上的还难看。"
威龙咬着牙，目光扫过这座尘封数十年的地下堡垒。
斑驳的墙面上还留着霍查时代的标语，褪色的红色油漆写着"帝国主义必败"。
角落里堆放着早已锈蚀的武器箱，一台老式电台的旋钮上甚至还留着半个指纹——仿佛当年的阿尔巴尼亚士兵刚刚离开。
"看看，我发现了什么好东西！"
牧羊人的声音从通道深处传来。
他拖着一个落满灰尘的板条箱，石膏手臂上的涂鸦在昏暗光线下格外扎眼，"地窖里全是这玩意儿！"
红狼用军刀撬开木箱，霉变的木屑纷纷扬扬地落下。
箱子里整齐码放着墨绿色玻璃瓶，里面的液体在灯光下呈现出诡异的琥珀色。
"1978年的拉基酒。"
红狼吹了个口哨，用牙齿咬开一瓶的蜡封，"比咱们父母的年龄都大！"
威龙正想制止，又一阵炮击的震动传来。
这次更近，天花板的混凝土碎片像雨点般砸下。
所有人都本能地蜷缩起来，只有红狼稳稳地举着酒瓶，一滴都没洒出来。
"他们想挖出我们。"
深蓝的喉结滚动着，眼睛死死盯着天花板，"那些炮弹在调整坐标。"
蜂医突然停下包扎的手：
"听！"
炮击声停了。
地下空间陷入诡异的寂静，连呼吸声都清晰可闻。
威龙的外骨骼传感器捕捉到细微的震动——不是来自上方，而是来自远方。
"是我们的炮兵。"
威龙猛地站起身，伤口再次崩裂也毫不在意，"反击开始了！"
地面上的景象如同世界末日。
GTI新投入的LR/PP-120 120毫米轻型迫榴炮群正在怒吼，这种车载速射火炮的射速达到每分钟20发，炮弹破空的尖啸声连成一片。
威龙趴在一处弹坑边缘，战术记录仪的镜头忠实地捕捉着这场钢铁风暴。
每一发炮弹离膛时，炮口腾起的火球都将周围照亮如白昼。
炮群后方，火箭炮部队的BM-30"龙卷风"正在装填，300毫米火箭弹的弹体在月光下泛着冰冷的金属光泽。
"老天……"
骇爪不知何时爬到了威龙身边，她的眼睛瞪得溜圆，"这简直……"
"战争美学。"
威龙轻声说，手指在记录仪上调整着焦距。
画面中，一排排炮弹在空中划出完美的抛物线，像是精心编排的死亡交响曲。
乌鲁鲁抱着从地窖里顺来的拉基酒，咧嘴一笑：
"比芭蕾还他妈漂亮。"
第一波弹幕落在地平线上，哈夫克的炮兵阵地瞬间被火海吞没。
紧接着是第二波、第三波……
BM-30的火箭弹群加入了合奏，整个天空都被尾焰染成血红色。
爆炸的冲击波连五公里外的地面都在震颤，威龙的牙齿不受控制地打颤。
"看那儿！"
深蓝突然指向左侧，"155毫米榴弹炮群开火了！"
GTI的重炮部队在更远的山脊上展开阵型，每发155毫米炮弹离膛时，炮口制退器喷出的气浪都能掀起小型沙暴。
炮弹落点形成一条移动的火墙，精确地犁过哈夫克的防御纵深。
"精确制导炮弹。"
骇爪的专业本能压过了恐惧，"他们一定动用了量子雷达引导。"
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