威龙想起，2029年那个闷热的五月夜晚。
他还是刚毕业的见习军官，刚刚来到战斗机中队，电视里中国驻贝尔格莱德大使馆被炸的画面重播纪念，烙在他的记忆里。
"我们使馆的三位记者……他们本不该死。"
老人的手突然停在半空，酒杯里的月光微微晃动：
"那天，我的妻子和儿子在贝尔格莱德，被F-117给炸死了。"
他的声音低沉如海底暗流，"看到美国人说是误炸，我就知道……南斯拉夫完了。"
晨光初现时，小队已经整装待发。
老人坚持要带路，他换上一件旧军装，胸前别着几枚褪色的勋章。
"老人家，您为什么帮我们？"
威龙问。
老人检查着一把老式马卡洛夫手枪的弹匣：
"那些哈夫克的人……"
他上膛的动作干净利落，"他们杀了我最后的两个渔友。就因为他们看到了不该看的。"
前往悬崖的路沿着海岸线蜿蜒向上。
晨雾中的亚得里亚海呈现出梦幻的蓝绿色，浪花拍打着礁石，仿佛对岸边的血腥毫无察觉。
老人走在前面，步伐比看起来敏捷得多。
"你们中国人懂这个。"
他突然说，"国家分裂的痛。"
威龙想起那一湾浅浅的海峡，想起20多年前动荡的西北角，想起港岛街头燃烧的催泪弹。
他点点头：
"有些伤口永远不会愈合。"
"我们曾经那么强大。"
老人的声音混在海风里，"铁托时代，不结盟运动领袖，连美苏都要给三分面子……"
他踢开一块碎石，"现在？成了大国博弈的棋盘。"
骇爪的终端突然发出提示音：
"信号再次出现！微弱但存在！"
悬崖顶端的景象令人震撼——
一个巨大的混凝土结构嵌在岩壁中，锈蚀的钢铁闸门半开着，上面用塞尔维亚语和西里尔字母写着"军事禁区"。
海浪在下方洞穴中回荡，如同巨兽的喘息。
"就是这里。"
老人指着黑洞洞的入口，"他们带着箱子进去了。"
威龙示意队员们散开警戒。
他看向老人：
"您知道里面有什么吗？"
"过去。"
老人苦笑，"还有死亡。"
当小队踏入黑暗的潜艇基地时，扑面而来的是机油、海盐和岁月混杂的气息。
威龙的头灯照出墙上斑驳的标语：
"工人阶级团结起来！"
——红色油漆已经氧化发黑，像干涸的血迹。
而更令人不安的是地面上新鲜的脚印，和角落里那个被撬开的金属箱——
量子终端已经不翼而飞。
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