当素世拉开车门坐进副驾驶，红色Mini Cooper轻快地汇入中环繁忙的车流，很快消失在视野尽头时，一直沉默的红狼抱着手臂，走到威龙身边。
他看着汽车消失的方向，眉头习惯性地微蹙，粗犷的脸上带着一丝审视和疑虑。
“威龙，”红狼的声音低沉，带着战场上磨砺出的谨慎，“你真信她？信她会安分守己，就窝在那个小琴行里，老老实实当个教小孩子弹贝斯的音乐老师？”
他摇了摇头，语气里是深深的不确定，“她骨子里流的血，经历过的那些事……能那么轻易就抹掉？她哪一天要是对着我门反水了怎么办？”
威龙没有立刻回答。
他的目光依旧停留在红色小车消失的街角，脑海中清晰地回放着林素雅最后转身走向那辆车时，脸上那个释然的、仿佛挣脱了所有枷锁的轻松笑容。
那笑容里，有对未来的希冀，有对新身份的接纳，还有一种他从未在她身上见过的、近乎于“平凡”的安宁。
“谁知道呢？”
威龙终于开口，声音低沉，带着一种历经沧桑后的平静和一丝不易察觉的期待，“但至少现在……”
威龙缓缓地、一字一顿地说道，声音平静得没有一丝波澜，却像冰层下涌动的暗流，“确实是个‘好’天气。”
金黄色的银杏叶，在微风中打着旋儿，无声地飘落在法院冰冷而光洁的石阶上。
渡轮的汽笛声悠扬远去。
在这短暂的、如同暴风雨眼般平静的间隙里，曾经的帝国间谍，与那些追捕她、审判她、最终又不得不为她作证的战士们，都各自获得了片刻的、来之不易的喘息与休憩。
而明天呢？
明天会更好，也许吧。
几天后，维多利亚港的海风终于不再裹挟硝烟与辐射尘的颗粒，带着纯粹的、略带咸腥的湿润，温柔地拂过九龙半岛。
阳光肆无忌惮地泼洒在鳞次栉比的摩天大厦玻璃幕墙上，反射出刺眼却令人心安的光芒。
几场暴雨冲刷过后，街道上那些触目惊心的爆炸痕迹和焦黑弹坑，已被崭新的沥青和匆忙栽种的绿植覆盖，空气里弥漫着新翻泥土和湿润混凝土的气息，以及一种劫后余生、小心翼翼重建生活的味道。
威龙小队的队员们，这群刚刚从地狱边缘挣扎回来的战士，终于被允许暂时卸下沉重的装备，在这座伤痕累累却又顽强复苏的城市里，寻找属于自己的、短暂的休憩。
香港，圣安德烈堂。
高耸入云的哥特式尖顶，如同虔诚信徒伸向苍穹的手指，在清晨纯净得近乎透明的天光中，坚定地指向一片无垠的蔚蓝。
阳光慷慨地倾泻而下，穿过那些镶嵌着圣经故事、色彩斑斓的古老彩色玻璃窗，被分解、过滤、重组，最终化作无数道瑰丽而神圣的光柱，斜斜地投射进教堂内部。
这些光柱中，漂浮着无数细微的尘埃，如同跳跃的金色精灵，在庄严肃穆的空间里无声起舞。
空气里，沉淀着一种厚重的时间感——
那是古老木质座椅散发出的、带着岁月包浆的沉香，是无数根祈祷蜡烛燃烧后残留的、略带甜腻的蜡油气息，更是历经百年风雨洗礼、无数灵魂在此倾诉与祈求所凝聚而成的、一种令人心神不由自主沉静安宁的静谧。
在这片静谧的核心，悠扬宏大的管风琴声如同自天国垂落的瀑布，轰鸣着、流淌着、回荡着。
低沉浑厚的和弦如同大地的脉搏，高亢清越的音符则似天使的吟唱，它们交织缠绕，在教堂高耸的拱形穹顶下碰撞、融合、升腾，形成一股沛然莫御的声浪洪流。
这声音并非简单的旋律，它带着洗涤的力量，试图冲刷掉附着在每一个踏入此地的灵魂上的、属于尘世的喧嚣与疲惫。
在靠后一排光线相对幽暗的长椅上，一个孤独的身影深深地陷在木质的座椅里。
牧羊人。
他脱下了象征力量与毁灭的、沾满硝烟与血污的厚重战术装备，换上了一身洗得发白、边缘甚至有些磨损的深灰色便装。
这朴素的衣物包裹着他依旧魁梧壮硕的身躯，却无法掩盖那历经战火淬炼的、如同磐石般的轮廓。
他那颗标志性的光头，在几缕透过彩色玻璃窗缝隙投射进来的光线下，依旧泛着硬朗的光泽。
然而，此刻这具曾令敌人闻风丧胆的躯体，却呈现出一种与战场截然不同的姿态。
他那双粗糙有力、指节粗大变形、曾无数次精准扣动扳机、投掷出致命手雷的大手，此刻却以一种近乎笨拙的虔诚姿势合拢在胸前。
指关节因用力而微微泛白，手背上虬结的青筋如同盘踞的树根，无声诉说着内心的风暴。
他低垂着头，宽阔的额头几乎要抵在紧握的拳头上，那曾经在战场上如同钢铁壁垒般挺直、仿佛能扛起整个世界的肩膀，此刻却微微佝偻着，向内收拢，显出一种深沉的、几乎要将灵魂压垮的重负。
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