九月的香港，暑气尚未完全褪去，但空气中已悄然掺入一丝属于秋日的、干燥爽朗的气息。
午后的阳光不再如盛夏般灼人，变得温煦而慷慨，透过“祥记茶餐厅”有些油腻的玻璃窗，在铺着红白格子塑料桌布的卡座上投下明亮的光斑。
头顶的老式吊扇“嘎吱嘎吱”地转动着，搅动着混合了奶茶香、菠萝油甜腻、以及油炸食物气息的、独属于港式茶餐厅的复杂味道。
穿着汗衫背心的老板在收银台后打着盹，收音机里咿咿呀呀地放着粤剧，跑堂的阿姐端着热气腾腾的餐盘穿梭在略显拥挤的桌椅间，大声吆喝着单号。
这是一幅充满了烟火气的、嘈杂而鲜活的市井画卷。
靠窗最里侧的一个卡座，相对安静些。
素世穿着一件简单的米白色亚麻衬衫，袖子随意地挽到手肘，露出纤细的手腕。
她面前放着一杯喝了一半的冻柠茶，吸管无意识地搅动着杯底的柠檬片，冰块发出轻微的碰撞声。
她的目光，却带着毫不掩饰的欣赏和一点点促狭的笑意，落在对面那个正襟危坐的男人身上。
无名——
或者说，埃利·德·蒙贝尔
——穿着一件质地精良的深灰色衬衫，袖口一丝不苟地扣着。
他坐姿依旧挺拔，带着军人的烙印，但眉宇间却少了几分往日的冷冽，多了一丝不易察觉的松弛。
他修长的手指正小心地捏着一块酥皮金黄的菠萝油，试图优雅地送入口中，避免酥皮掉得满桌都是。
阳光落在他轮廓分明的侧脸上，高挺的鼻梁在另一侧投下浅浅的阴影，灰蓝色的眼眸低垂，专注得仿佛在拆解一枚炸弹。
“噗……”
素世终于忍不住，轻笑出声。
那笑声清脆，像风铃，在茶餐厅的喧嚣中格外清晰。
无名动作一顿，抬眼看向她，眼神带着一丝询问。
“没什么，”素世赶紧抿了抿嘴，压下笑意，指了指他手中的菠萝油，“看你吃这个，比看你拆枪还紧张。”
无名低头看了看手里有些狼狈的点心，嘴角极其细微地向上牵动了一下，形成一个几乎看不见的弧度。
他将菠萝油放下，拿起纸巾擦了擦手指，动作恢复了惯常的沉稳。
“习惯了。”
他低声说，声音在嘈杂的背景音里显得低沉而清晰。
素世端起冻柠茶喝了一口，冰凉的液体滑过喉咙，带来一丝清爽。
她放下杯子，身体微微前倾，手肘支在桌上，托着下巴，那双清澈的眼眸认真地望着无名，带着一丝长久以来的好奇：
“喂，埃利。”
她第一次用这个名字称呼他，语气自然，“认识这么久，从HK-7749到无名，现在又成了埃利·德·蒙贝尔……代号背后的你，到底是什么样的？除了音乐，除了任务……你的过去呢？”
她的声音很轻，带着小心翼翼的探寻，仿佛怕惊扰了什么。
无名沉默了片刻。
茶餐厅的喧嚣似乎在这一刻退远了一些。
他望向窗外，阳光在对面老旧的唐楼墙面上跳跃。
他拿起自己面前那杯滚烫的奶茶，指腹感受着杯壁传来的灼热温度，仿佛那热度能传递某种力量。
再开口时，他的声音依旧平稳，却如同沉入深海的石子，带着一种前所未有的、卸下伪装的真实感。
“埃利·德·蒙贝尔（élie de Montbéliard）。法国人。生于马赛，2010年10月30日。”
他报出生日时，语气平淡得像在读一份档案，“但长在波尔多。一个……古老的、靠葡萄园和政坛立足的家族。”
他顿了顿，似乎在组织语言，描述那复杂如蛛网的过往，“简单说，我的家庭……是一团由谎言、利益和死亡编织的乱麻。”
他端起奶茶，喝了一口，浓郁的茶香和奶味在舌尖蔓延，却压不住回忆带来的苦涩。
“我的养母，伊莎贝尔·德·蒙贝尔夫人，无法生育。我的生母，班宁·卡迪尔，来自阿萨拉，她们曾是法国外籍军团第二伞兵团的战友，在薮猫行动中互相挡过子弹，是过命的交情。”
无名的眼神变得有些悠远，“退役后，生母怀了我，却被一个承诺要娶她的法国军官抛弃。她走投无路，又不想带着孩子回战火纷飞的阿萨拉，便将刚出生的我，托付给了她最信任的战友——伊莎贝尔。”
“养父是那个政治家族的继承人，战前拥有几亿欧元的资产和复杂的家族信托基金。他需要一个继承人，伊莎贝尔需要一个孩子来巩固地位，各取所需。”
无名的声音没有任何波澜，像是在讲述别人的故事，“我在波尔多郊外那座巨大的、冷得像博物馆的城堡里长大。伊莎贝尔……她对我很好，教我礼仪，给我最好的教育，但也时刻提醒我，我的存在是为了维系德·蒙贝尔家族的荣耀，我不是她亲生的，这一点从未被忘记。她爱我，但那爱里掺杂着责任和一丝……对无法拥有自己孩子的遗憾。”
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