威龙站在坑边，如同一尊被怒火烧灼的石像。
冰冷的雨水顺着他刚毅的脸庞流淌，却浇不灭他眼中那足以焚毁一切的烈焰。
他死死地盯着坑中那层层叠叠、面目全非的同胞和民众，那些凝固着恐惧与绝望的扭曲面孔，那些象征着暴行的弹孔……
浓烈到实质般的尸臭和硫酸的刺鼻气味混合着钻入鼻腔，每一次呼吸都像在吞咽烧红的刀子。
他握着工兵锹柄的手，因为用力过度而指节发白，微微颤抖。
牧羊人和乌鲁鲁已经停止了挖掘，两人脸色惨白如纸，乌鲁鲁扶着旁边一棵树，还在剧烈地干呕，仿佛要把五脏六腑都吐出来。
牧羊人则失神地看着坑中的惨状，嘴唇哆嗦着，却发不出任何声音。
“蜂医，”威龙的声音响起，沙哑得如同砂纸摩擦，每一个字都重若千钧，带着一种强行压抑的、近乎非人的冰冷，“收集……能收集的身份证明。军籍牌、身份证……任何能证明他们是谁的东西。”
蜂医的身体明显僵硬了一下。
这个命令意味着要再次踏入那片尸骸与硫酸混合的、如同地狱油锅般的深坑边缘。
但他没有任何犹豫，只是用力地点了点头：“明白，威龙。”
他深吸一口气（尽管面罩内是洁净空气，但那浓烈的景象带来的心理冲击依旧窒息），重新蹲下身，如同进行着一场最残酷的仪式。
他小心翼翼地避开那些高度腐败、一碰就可能碎裂的躯体，用戴着厚厚手套的手，在相对“完整”的上层尸体破烂的衣物口袋、脖颈间摸索着。
动作极其轻柔，带着一种近乎神圣的庄重和无法言喻的悲痛。
一枚边缘沾染着黑褐色污迹的GTI狗牌（军籍牌），被他从一名士兵破碎的颈链上取下。
一张被血水和泥污浸透、几乎无法辨认的塞族平民身份证，从一个老妇僵硬的手指下抽出。
半个烧焦的皮夹，里面夹着一张模糊的、笑容灿烂的儿童照片，从另一具平民尸体的内袋里找到……
每找到一件，蜂医都小心翼翼地在相对干净的地方（比如自己的手套或工具表面）擦拭掉最表层的污秽，然后珍而重之地放入一个特制的密封证物袋中。
他的动作稳定而专注，仿佛在进行一场精密的手术，只有微微颤抖的指尖和面罩下急促的呼吸，泄露着内心翻江倒海的悲愤与恶心。
时间在令人窒息的恶臭和死寂中缓慢流逝。
威龙如同一尊冰冷的守护神，矗立在坑边，R14M步枪斜挎在胸前，枪口指向幽暗的树林深处，锐利的目光如同探照灯般扫视着每一个可能藏匿威胁的阴影。
红狼在远处的制高点纹丝不动，如同融入岩石的雕像，只有枪口随着视线的移动而微微调整。
无名则彻底消失在林间的阴影里，仿佛从未存在过，但那份无形的、冰冷的杀意，却弥漫在空气中。
终于，蜂医直起身，手里拿着几个鼓鼓囊囊的密封袋。
袋子里装着残缺不全的军籍牌、模糊的身份证、几张被污损的照片、甚至还有一枚扭曲变形的婚戒……
这些都是沉默的墓碑，是数百个被抹杀的生命留下的最后印记。
“威龙……只有这些了……”
蜂医的声音透过面罩，带着深深的疲惫和无力感，“很多……已经无法辨认，或者……找不到了……”
他的目光投向坑底那些粘稠的混合物和白骨。
威龙沉默地接过那几个沉甸甸的证物袋。
冰冷的塑料隔着战术手套，却仿佛能感受到那些逝去灵魂的悲鸣。
他没有低头再看那个万尸坑一眼，只是将袋子紧紧攥在手里，仿佛要将其嵌入自己的掌心。
“露娜。”
威龙的声音低沉得如同闷雷滚动。
“在！”
露娜立刻回应，声音同样带着压抑的颤抖。
“全方位记录。拍照。录像。坐标标记。把这里……把哈夫克干的一切……都拍下来！一帧画面都不要漏掉！”
威龙每一个字都像是从牙缝里挤出来的，蕴含着滔天的怒火和无尽的悲怆。
“是！”
露娜的声音带着一种近乎悲壮的坚定。
她迅速操作着车载综合光电系统，高分辨率摄像头无声地转动、聚焦，冰冷的电子眼记录着坑中地狱般的景象、周围惨烈的战场、每一具尸体的姿态、每一个弹孔、每一处暴行的细节。
高清的画面被压缩、储存，成为未来审判的铁证。
同时，精确的GPS坐标也被牢牢锁定。
“所有人……”
威龙的目光缓缓扫过坑边的牧羊人、乌鲁鲁，又仿佛穿透战车装甲，落在舱内每一个队员身上。
他的声音不高，却如同重锤，敲在每个人的心脏上，带着一种淬炼过的、冰冷的钢铁意志：
“上车。”
没有多余的话语。
牧羊人用力抹了一把脸，搀扶着还在反胃的乌鲁鲁，深一脚浅一脚地踩着泥泞和腐叶，沉默地走回战车。
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