威龙的意识，是从一片黏稠的、仿佛溺水般的黑暗深处，一点点挣扎着浮上来的。
最先感知到的不是光线，而是声音。
一种持续的、低沉的嗡鸣在颅骨深处回荡，如同远方永不疲倦的引擎。
接着，是嗅觉。浓烈到刺鼻的消毒水气味，如同冰冷的水银，强行灌入鼻腔，试图驱散某种更深邃、更顽固的味道——
那是硝烟、焦糊皮肉、金属锈蚀以及……
死亡，混合在一起后沉淀下来的，战争本身的气息。
眼皮沉重得像焊死的铁闸。
他用了极大的意志力，才将它们艰难地掀起一道缝隙。
模糊的视野缓慢聚焦。
首先映入眼帘的，是斑驳、泛黄的天花板，几道巨大的裂缝狰狞地蔓延着，边缘悬挂着摇摇欲坠的石灰碎屑。
一盏蒙着厚厚灰尘的旧式日光灯管，发出昏黄、不稳定、还带着电流杂音的光线，是这方空间里唯一的光源。
空气冰冷而滞重，每一次呼吸都牵扯着胸腔深处隐隐的闷痛。
战地医院。
而且，显然是临时征用的。
他认出了这种典型的、带有前南斯拉夫时期粗粝实用风格的建筑轮廓，高高的窗户被木板和沙袋封堵了大半，只留下狭窄的缝隙。
窗外，不再是斯梅代雷沃城南那地狱般的废墟景象，但沉闷如滚雷的炮击声依旧隐隐传来，每一次爆炸都让身下简陋的铁架病床微微震颤，震得床脚摩擦着粗糙的水泥地面，发出刺耳的呻吟。
他转动了一下僵硬的脖颈，骨骼发出“咔吧”的轻响，目光扫过床边。
旁边的病床上，空着。
被褥凌乱地掀开，仿佛主人只是暂时离开。
但床头悬挂着的那个简陋的塑料病历夹，却像一块冰冷的墓碑，刺痛了他的眼睛。
病历夹上潦草地写着：
姓名： 大卫·菲莱尔
诊断：左侧胸壁贯通伤（金属异物残留），肩胛骨粉碎性骨折，开放性气胸，重度失血性休克术后……
处置：紧急转院 - 北马其顿共和国，斯科普里联合军事总医院 (后方创伤中心)
“醒了？”
一个略显疲惫的声音在身边响起。
威龙猛地侧过头。
一个穿着洗得发白、沾着点点暗褐色污渍的军医官罩袍的中年男人，正坐在一张摇晃的木桌前，就着那盏昏黄的灯光，伏案疾书。
他鼻梁上架着厚厚的眼镜，镜片后的眼睛布满了红血丝，下巴上是没刮干净的胡茬。
他手中的笔没有停，笔尖在粗糙的纸上发出沙沙的摩擦声。
“感觉怎么样，同志？”
军医官头也没抬，语气平淡得像在问今天天气，“别乱动，你身上缝了二十七针，左腿胫骨骨裂，外加中度脑震荡和严重的内脏震荡。能活着躺在这儿，已经是上帝和现代医学的双重奇迹了。”
他顿了顿，终于写完最后几个字，在病历夹的末尾重重签下自己的名字——
郑源。
然后，他拿起旁边乌鲁鲁的那份转院单，同样利落地签上名。
“他……”
威龙的声音干涩沙哑得如同砂纸摩擦，喉咙里火辣辣的疼，他艰难地抬手指了指旁边的空床，“乌鲁鲁……怎么样？”
郑军医官终于抬起头，摘下眼镜，用力揉了揉眉心，深深的疲惫刻在脸上每一道皱纹里。
“那个澳大利亚疯子？”
他哼了一声，语气复杂，“命硬得像块石头。钢架贯穿了胸甲和肩部，离心脏和大动脉只差几毫米。手术做了六个小时，取出来的钢条沾满了他的血和油泥，足有小孩手臂那么粗。”
他拿起桌上一个装着浑浊福尔马林液体的玻璃罐，里面浸泡着一截扭曲变形的、沾着暗红色凝结物的钢条。
“喏，他的纪念品。失血超过两千毫升，能撑到手术结束，靠的是他那身蛮牛一样的体格和我们最后两袋O型血浆。但肺部感染风险极高，胸壁重建也需要更精密的设备和环境。这里……”
他环顾了一下这间简陋、墙壁还在随着炮击微微震颤的病房，“只能保命，治不了伤。必须送走，立刻，马上。再拖下去，就算活下来，那条胳膊也废了。”
“其他人……”
威龙的声音更低哑了。
“红狼少校，三根肋骨骨裂，中度脑震荡，外加全身软组织挫伤，像个被卡车碾过的破布娃娃，在隔壁病房打呼噜打得震天响。”
郑源重新戴上眼镜，语气带着一丝不易察觉的调侃，“磐石少尉，轻度脑震荡加肌肉拉伤，年轻，恢复得快，拄着拐杖还能满地溜达，嚷嚷着要归队。牧羊人，耳朵被爆炸震得有点背，身上几处弹片伤，问题不大。黑狐上尉……有点麻烦，手臂被武士刀划开的口子很深，肌腱受损，外加精神高度紧张后的虚脱，需要静养。骇爪少尉和那个塞尔维亚小姑娘，主要是皮外伤和惊吓过度，在女兵区休息。哦，还有那个总躲在影子里的法国佬，”军医官撇了撇嘴，“无名？检查结果一切正常，连块像样的皮都没破。但他把自己关在病房角落里，一天一夜没动，没说话，像个真正的影子。心理评估那边头疼得很。”
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