康斯坦丁头也没抬，根本不看来人是谁。
尼古拉的靴跟磕在地板上。
康斯坦丁终于抬头，烛光落进他眼里，那里没有帝王的锋芒，只有两潭结了冰的湖水。
“尼古拉？想不到你居然还会来看我。”
尼古拉走近几步，靴底碾过地板上薄薄的积雪，发出轻微的咯吱声。
他站在康斯坦丁身前，看着兄长的背影曾经挺拔的脊背如今佝偻着，像是被岁月压弯的枯枝。
这间屋子比想象中更冷，没有壁炉，只有从破损窗棂灌进来的寒风，卷着细碎的雪沫子，在地板上积起薄薄一层白。
角落里堆着些干硬的面包和褪色的经书，空气中弥漫着雪水与尘埃混合的味道，唯独不见半点生气。
康斯坦丁坐在一张简陋的木椅上，手里拿着针线，正缝补一件小小的襁褓。
那双手曾握过权杖与剑，如今却在做着妇人的活计，指节粗大，布满冻疮，动作却意外地稳。
尼古拉走近时，靴底碾过积雪的“咯吱”声在寂静里格外刺耳。
他停在兄长三步远的地方，目光落在那佝偻的背上曾经能撑起帝国威严的脊梁，如今弯得像根被霜雪压垮的柴禾，修士服的灰布贴在身上，空荡得像挂在竹竿上。
“母亲快不行了。”尼古拉的声音在寒风里有些发涩。
康斯坦丁捏着针线的手指顿了顿，银亮的针尖悬在布料上方，随即又继续穿梭，仿佛那句话只是窗外掠过的风声。
“她……想见你。”尼古拉补充道。
康斯坦丁终于转过头。
他的脸藏在阴影里，只有一双眼睛露在外面，平静得像结了冰的湖面，连一丝波澜都没有。
那目光落在尼古拉脸上，却像穿过了他，落在很远的地方。
“我不会去的。”他的声音很轻，带着一种长期不与人交谈的沙哑。
尼古拉的眉头瞬间蹙起，青筋在额角跳了跳，却又很快压下去。他早该料到的。“她毕竟是你的母亲，而且她撑不了多久了。”
康斯坦丁低下头，重新看向膝上的襁褓。
米白色的布料上绣着半截未完成天鹅图案，针尖刺破布料的声音轻微得几乎听不见，却像扎在尼古拉心上。
尼古拉他上前一步，终于看清了兄长的脸——沟壑纵横的皱纹里嵌着风霜，眼窝深陷，曾经锐利如鹰隼的眼神，如今只剩下一片死寂，像被风沙磨平的石刻。
这哪里还是当年那个在战场上挥斥方遒的皇帝，分明是个被抽走了魂魄的空壳。
“你不能一直这样。”他的声音里带上了一丝不易察觉的恳求。
康斯坦丁缓缓抬眼，眼底浮起一丝疲惫的讥讽，像结了冰的湖面裂开一道细缝。
“那你告诉我，我该怎么‘不这样’？”
尼古拉张了张嘴，喉咙却像被冻住了。是啊，怎么不这样？回那个沾满亲人鲜血的皇宫？拿起沾满背叛的权杖？还是对着那些食人肉饮人血的贵族微笑？他说不出来。
康斯坦丁慢慢站起身，拍了拍修士服上的灰尘，动作慢得像生锈的齿轮在转动。
“我放弃了王位，放弃了权力，放弃了复仇，甚至放弃了信仰。”
他顿了顿，目光扫过这间破败的屋子。
“我只想安静地待在这里，你让我回去做什么？”
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