夜风如刀，卷着戈壁滩特有的沙砾与枯叶，在临时营地外呼啸成一片呜咽。简陋帐篷的缝隙里钻进丝丝寒意，将昏黄油灯的火苗吹得左右摇曳，在斑驳的帆布上投下明明灭灭的光影。萧云靠在堆满军用地图的箱笼旁，三天三夜未合的眼皮下泛起青黑，颧骨因连日奔波而微微下陷，唯有那双眼睛，依旧像鹰隼般锐利，死死盯着掌心里巴掌大的微型摄像机。
屏幕上的画面带着偷拍特有的晃动与模糊。破败的山神庙飞檐下，蛛网在横梁上挂出暗灰色的帘幕，三五个穿着粗布短褂的身影缩在香案旁，袖口露出的皮质腕带却与土气打扮格格不入。牟勇蹲在萧云身侧，食指无意识地摩挲着腰间驳壳枪的枪柄，眉头拧成了疙瘩：“听他们说话带点皖北口音，不像本地牧民。最后那句‘今晚子时过黑风口’，会不会和‘黑鹰’的运输线有关？”
萧云没应声，拇指突然重重按下暂停键。画面定格在庙门阴影处——一个戴着旧毡帽的男人侧身而立，帽檐压得极低，只露出半截下巴和线条硬朗的下颌。他正低头与身旁特务说话，右手指尖夹着的卷烟燃出猩红的火点，烟灰簌簌落在补丁摞补丁的衣襟上。牟勇刚想凑近细看，却见萧云握摄像机的手猛地一颤，指节因用力而泛白，几乎要捏碎那块小小的液晶屏。
“云哥？”牟勇吓了一跳，“这小子看着面生，难不成是‘黑鹰’新招的眼线？”
空气突然凝固成冰。萧云的呼吸变得粗重，胸腔像被灌满了铅，每一次起伏都带着钝痛。他盯着屏幕上那人嘴角那抹若有似无的笑意，视线顺着帽檐滑落，落在他左侧眉骨下方——一道极淡的疤痕，像冬日冻裂的树皮，斜斜爬过眉骨，隐没在额发里。
“不可能……”萧云喃喃自语，声音轻得像风一吹就散，“大山哥的疤……是斜着的……”
十年前的血色记忆突然冲破脑海：豫南突围战的硝烟里，子弹像蝗虫般掠过头顶，张大山猛地将他扑倒在弹坑里，滚烫的弹片擦着对方眉骨飞过，血珠溅在他手背上，烫得他心口发颤。“小萧，趴着别动！”男人的吼声混着炮火，成了他记忆里最清晰的安全信号。还有那年冬夜执行爆破任务，日军炮楼的火光映红半边天，倒塌的木梁砸下来时，张大山用后背替他挡住，鼻梁被碎木磕得鲜血直流，却咧着嘴笑：“你云哥这鼻梁，以后可算有故事了！”
“大山哥？”牟勇猛地瞪大眼睛，凑到屏幕前眯起眼，“这疤……这鼻梁的弧度……”他突然卡住了，喉结滚动着说不出话。帐篷外的风声似乎更响了，卷着沙砾打在帆布上，发出“噼啪”的声响，像无数根细针在扎萧云的耳膜。
萧云踉跄着后退半步，后背撞在冰冷的箱笼上，发出“哐当”一声闷响。他想起三个月前在延安见到张大山时，对方拍着他的肩膀说“云哥，等这次任务完了，咱回老连队喝两盅”，袖口磨出的毛边还带着熟悉的皂角味。可现在屏幕上的人，穿着汉奸特务的粗布衣，混在“帝国特别行动部”的爪牙里，嘴角那抹笑像淬了毒的匕首，剜得他五脏六腑都在疼。
“会不会是……认错人了？”牟勇的声音也有些发颤，“天下长得像的人多了，再说这画质……”
“他左手小指少半截！”萧云突然低吼出声，猛地将摄像机屏幕怼到牟勇眼前，“当年排雷时炸掉的！你看他夹烟的姿势！”
画面里的男人正将烟蒂按在香案上碾灭，左手小指确实短了一截，夹烟时总会不自觉地蜷起无名指。这个连张大山自己都常忘了的习惯，此刻像重锤般砸在萧云心上。他仿佛能看见那截断指上的旧伤疤，看见十年前那个在雪地里把最后半块冻硬的窝头塞给他的男人，如何一步步走到今天这步田地。
“帝国特别行动部”——这个代号“黑鹰”的特务组织，渗透之深远超他们想象。萧云曾在情报里见过他们的手段：威逼利诱、栽赃陷害，甚至用家人性命做要挟。难道大山哥是被胁迫的？还是……他真的变了？
帐篷角落里的油灯“噼”地爆了个灯花，火星溅在萧云手背上，他却浑然不觉。他想起张大山入伍时咬破手指按在誓词上的血印，想起对方在党旗下宣誓时通红的眼眶。那个说“这辈子就跟定共产党了”的汉子，怎么会和“黑鹰”扯上关系？
“我要再看一遍。”萧云突然蹲下身，手指抖得几乎点不准屏幕上的播放键。他将视频拖回最开始，一帧一帧地慢放：男人走进破庙时，步伐带着老兵特有的稳健；弯腰避过横梁时，习惯性地先侧左边身子——那是当年腰伤留下的旧习；甚至连说话时轻微偏头的动作，都和记忆里分毫不差。
牟勇蹲在一旁，大气不敢出。他看见萧云的肩膀在微微发抖，不是因为冷，而是因为一种极致的痛苦与愤怒。帐篷外传来哨兵换岗的脚步声，在寂静的夜里显得格外清晰，却衬得帐篷内的气氛更加压抑。
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