这个念头像一颗被恐惧浇灌的、有毒的种子，在他幼小的心灵里疯狂滋生，盘踞了所有的思绪。
后来……记忆从这里开始剧烈地扭曲、模糊，蒙上了一层病态的红翳和高烧的灼热。
只剩下一些断续而狰狞的画面碎片：卫生间反锁的门。冰冷的白色瓷砖贴着滚烫汗湿的额头。自己粗重混乱的呼吸声在狭小空间里被无限放大，撞击着耳膜。视野摇晃，聚焦困难。一根被偷偷磨尖了的、原本用来掏飞机模型缝隙的金属牙签，尖端带着一点刺目的、不属于模型漆料的暗红，被他用颤抖的手，小心翼翼地折断，看着那一点点可疑的碎屑被水流毫不犹豫地冲进下水道。一小块偷偷藏起来的旧毛巾，边缘有焦糊的痕迹和更加可疑的深色污渍，在深夜厨房水槽的最深处被火柴点燃，火苗短暂地跳跃，迅速将其吞噬成一小撮捏都捏不起的、散发着怪味的灰烬，然后被水流彻底抹去痕迹。
再后来，就是一场来得又急又凶、几乎烧掉他半条命的高烧。世界变成了一锅翻滚的、嘈杂的、失去所有意义的模糊的一团。剧烈的头痛像有烧红的凿子在脑子里疯狂搅动，要把什么东西硬生生地、连根带血地剜出去。他好像在尖叫，又好像只是在无声地痉挛，身体和灵魂都在被某种暴力强行撕裂。
等他终于从那场耗尽所有力气、近乎死亡的大病中挣扎着醒来时，世界变得前所未有的……安静。
那种令人窒息的、无处不在的冰冷窥视感，消失了。墙壁恢复了沉默，世界的声音褪去了层层叠叠令人晕眩的细节，变得扁平、安全、甚至有些乏味。他努力去听，也只能听到路鸣泽正常的抱怨声、电视机的嘈杂和窗外普通的车流声。他看向镜子，里面的男孩眼神里有一种懵懂的、微微茫然的迟钝，还有大病初愈的虚弱。
他成功了。他用一种决绝的、自毁的方式，亲手阉割了自己那些异常敏锐的部分，以一种残酷的献祭，换来了梦寐以求的“正常”和保护色。剧烈的头痛和虚弱感持续了很久，但心里那块一直压得他喘不过气的、名为“恐惧”的巨石，终于消失了。他甚至不太记得自己具体做了什么，那段记忆被高烧和自我保护机制联手模糊、封存，只留下一种模糊的认知：好像打了一场惨烈但最终胜利的仗，代价是遗忘了战场和武器，也遗忘了那个过于敏锐、因此痛苦不堪的自己。
他只是觉得，病好了，世界变得简单了，真好。虽然变得有点……笨，有点……慢，但终于安全了。
从此，他只是路明非，一个成绩平平、有点脱线、存在感稀薄、寄人篱下的普通男孩。他把那个敏锐、恐惧、早熟得令人心疼的真正的自己，连同那段血腥而痛苦的自我阉割记忆，一起深深地、深深地埋藏了起来，埋到连他自己都找不到的心灵最底层。
只有极偶尔，在深夜从莫名的心悸中惊醒，冷汗浸透后背，或是在被彻底无视的深深失落啃噬内心时，那个被活埋的、残缺的自我，会发出一点点微弱到几乎不存在的、绝望的、无人能察的回响，如同从最深的地底传来的、被捂住了嘴的呜咽。
记忆的潮水轰然退去，留下的是更加深邃、更加冰冷的虚无。
属于一个无助孩童的恐惧和绝望，如同被投入深海的石子，仅仅在路明非那早已冰封的心湖表面激起了一圈微不足道的涟漪，旋即沉没，再无痕迹。
他“看到”了那段往事，理解了那个幼小自己的挣扎与选择。他为那个孩子感到一丝……惋惜，一声基于逻辑推导出的哀叹。就像观看一出编排精巧的悲剧，或许会为剧中人的命运掬一把廉价的眼泪，情绪被短暂地调动，可一旦灯光亮起，走出剧院，方才那点悲伤便迅速被现实世界的空气稀释，消散得无影无踪，甚至连剧情细节都变得模糊。
他无法再真正“感受”到那份切肤之痛，无法与记忆中那个瑟瑟发抖的灵魂融合。他还是一个局外人，连自己都无法共情。他的内心坦然接受这一切，如同接受星辰运转的规律。过去了，发生了，这便是存在的轨迹，无需沉溺，也无可更改。
然而，当他将那份投向内部记忆废墟的、空洞的目光重新聚焦于现实时，他却微微一怔。
绘梨衣站在他面前，仰着小脸，那双清澈如红宝石的眸子里，不知何时蓄满了晶莹的泪水，眼眶和鼻尖都泛着明显的红晕。她没有哭出声，只是微微扁着嘴，大大的眼睛里盛满了浓得化不开的悲伤和……感同身受般的疼痛，正一眨不眨地望着他。
路明非瞬间意识到了什么。
这具身躯，早已不是那个普通男孩。它是力量的化身，是神性的基座。刚才那段被他视为“过去式”的激烈回忆，其蕴含的情感能量即便无法再触动他现在的核心，却可能在他无意识间，如同失控的辐射般，透过这具完美躯壳的缝隙，轻微地泄露了出来。
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