那一刻，他终于听见了自己心脏的声音。
——扑通。
不是激烈，而是沉稳。
沉得像一块巨石被人举起、举在高台上。
而举他的，是人心。
屋内昏暗，只有一盏油灯在桌角，火苗轻轻晃着，将他破碎的影子拉长，投在白墙上。
苏长安坐在床沿，手中握着那根纤细的银针，却迟迟没有收入药囊。
他还在想那孩子。
一个跪着送饭的孩子。
想他跪的方式，磕头的角度，那种不容置疑的虔诚。
不是学来的，是骨子里的，是这个世界把他们打磨成的。
“神仙不计较的。”那女人说。
这一句，像刀，不在皮肉，只割胸口。
苏长安静了很久。
耳边，村庄夜语隐隐而来。
那不是交谈，是那些压低了的声线、夜里不敢大声说出的悄悄话，透过窗纸、瓦缝，一点点渗进他的世界。
“娘，他真是神仙吗？我看他也受伤了。”
“嘘——别乱说话。神仙也有劫难，我们凡人不懂。你记住，明儿你早起，给神仙打水去。”
“明天早点起，给神仙叠被子。”
“我把家里那张好茶巾洗了，明儿让他擦手。”
“狗剩你听着，神仙不吃重样菜，咱今儿多做几样，把那只老母鸡杀了，别省。”
声音温柔，不敢惊扰，却满是敬畏与感恩。
苏长安闭着眼，神情不动，左手却已慢慢攥紧。
他不是没见过感激。
但这一刻，这种从每一个角落、每一声细语里传出来的“信”与“仰”，像某种极为纯粹的能量，穿过耳膜，钻进心脏，扎进灵台。
——那不是让你骄傲的东西。
那是让你“不能退”的东西。
他体内有一处凝滞许久的地方，终于缓缓地、微不可察地——松动了。
不是灵气的暴涨，不是丹田的震荡，而是——心的开裂。
就像一道陈年旧墙，在无数双手的注视下，终于裂出第一道缝。
这一刻，他第一次感受到——
所谓“通神”，不是对天呼唤，而是被人呼唤。
不是自己执意要走得高远，而是万千凡人用命，将你托起。
原来不是你去踏天梯。
不是天选，也不是仙缘，而是这群人，给了他“神”的资格。
窗外传来轻轻的脚步声。
一个孩子蹑手蹑脚地靠近，手里捧着一只装着热水的粗瓷碗，放在门口的台阶上，悄悄躬身，又慢慢退下。
脚步很轻，像怕惊扰了神明的梦。
苏长安没有动，也没有出声。
人们为什么愿意为神跪下、奉茶、立像、祭香。
是因为信。
是因为——人们在痛苦和绝望里，需要一个可以靠的方向。
哪怕他只是个活人，只要能托一口气、救一条命，那群人，就会把你视作天命降临。
那一刻，他忽然觉得背后空荡荡的屋子里，仿佛多了一把椅子。
一把无形的“神座”。
没有香火，没有金像，没有灵堂。
但那是他这一生第一次，真正意义上，被一群人“供”了起来。
不是荣誉，不是名声，而是——位置。
他闭上眼，胸口发紧。
有那么一瞬，他不是在这个世界，也不是在这屋檐下。
他只是回到了前世——
那个凌晨三点守着保安亭的小房间，城市的灯火是冷的，没谁记得他是谁。连他自己，有时候也忘了自己为什么要继续活着。
可现在，有人在黑夜里轻声告诉孩子：
“他，是神仙。”
但心里却突然有点冷。
不是惧怕，而是他突然意识到，这条路一旦站上了，就再也下不来了。
你若转身，他们会崩塌。
你若迟疑，他们会迷失。
有点明白青云镇那老道所说的那句：
“神，不修得，只养成。”
通神之境，不是你闭关而成，而是你在一群人的期待中，活成了“神”的模样。
然后天地才会承认你，允许你“通”入它的序列。
——他终于走到了这扇门前。
而那道门，不在天上，不在灵台，就在村口烧焦的尸体旁，孩子们跪下的那一刻，开了。
苏长安闭上眼，听见自己心头的风吹过。
那风不是灵气，是人心的涌动，是信仰的震荡。
他轻声道：
“……这一关，不是功法能破的。”
“是命，走出来的
窗外风起，枝叶轻摆，夜色仿佛也感知到了某种微妙的转变。
心神，在某一刻，忽然清明得仿佛一张被风吹净的宣纸。
他没有盘坐运气，没有结印吐纳。
甚至连灵台都未有刻意凝聚。
但体内——气血如潮水轻涌，经脉在极缓慢地舒展扩张，每一条筋络似乎都在慢慢“接受”某种流入的力量。
那不是天地灵气。
那是信仰。
“通神”并非“与天接气”。
而是“心与人通”。
不是神降于你，而是有人，将你推上了“神”的位置。
你不是爬到了神位上，是他们跪着，把你托上去的。
那些呼唤，那些跪拜，那些嘶哑着喉咙喊出的“苏仙人”三个字，在他心底一遍一遍刻下。
每一次都在“劈”着他境界的壁垒。
每一声，都在往他体内注入一根根无法割舍的“情念之丝”。
灵台之上，风起了。
不似雷鸣，不似火燃，是最清明的一缕“人间心意”吹了过来。
苏长安闭上眼，低声笑了一声，笑意温和，落在唇角，却带着沙哑与一丝冷静后的疼痛：
“原来我修的，从来不是‘天’。”
“是人心。”
这一刻，他终于迈出“通神”的第一步。
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