那身旧黄布棉衣的背影,在铅灰色的浓重山雾中,渐行渐远。
直至身影模糊,彻底没入雾中,再看不见。
亭中,只余下罗大纲与陈阿南二人,相对无言。
谷底美溪河水,依旧用它奔涌不息的咆哮,填满了每一寸突然降临的宁静。
陈阿南又摆弄了一会儿手枪,终于小心翼翼将它插进自己腰间。
他沉默望着覃孟七消失的方向,许久后,低声问道:
“军帅,咱们……还攻打这大洪关么?”
罗大纲没有回答。
他低头看着掌心的手枪。
金属的寒意,透过皮肤,丝丝缕缕渗进血肉。
他又抬起眼,望向雾气深锁、不见真容的大洪关隘。
那里依旧静悄悄的,没有号角,没有战鼓,不见旌旗,不闻人声。
只有浓得化不开抹不去的雾,和雾后面那座沉默屹立的雄关。
覃孟七最后那几句话,特别是几句关于“为谁拼命”的话,像烧得通红、噼啪作响的火炭,烙在他早已结痂的心坎上。
烫得他五脏六腑隐隐作痛,烫得那些被岁月尘封、被“忠诚”名分压抑的怀疑、不甘与最初的赤诚,都开始不安地躁动起来。
山风穿过凉亭,卷着湿冷的雨意和料峭的寒气,扑在脸上,像无数细密而冰冷的针。
远处,不知藏在哪片峭壁或莽林中的山鸟,被方才的枪声惊起。
发出清越又孤寂的啼鸣,拖着长长的尾音,在空阔苍凉的峡谷间,来回飘荡缠绕,久久不散。
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