那身旧黄布棉衣的背影，在铅灰色的浓重山雾中，渐行渐远。
直至身影模糊，彻底没入雾中，再看不见。
亭中，只余下罗大纲与陈阿南二人，相对无言。
谷底美溪河水，依旧用它奔涌不息的咆哮，填满了每一寸突然降临的宁静。
陈阿南又摆弄了一会儿手枪，终于小心翼翼将它插进自己腰间。
他沉默望着覃孟七消失的方向，许久后，低声问道：
“军帅，咱们……还攻打这大洪关么？”
罗大纲没有回答。
他低头看着掌心的手枪。
金属的寒意，透过皮肤，丝丝缕缕渗进血肉。
他又抬起眼，望向雾气深锁、不见真容的大洪关隘。
那里依旧静悄悄的，没有号角，没有战鼓，不见旌旗，不闻人声。
只有浓得化不开抹不去的雾，和雾后面那座沉默屹立的雄关。
覃孟七最后那几句话，特别是几句关于“为谁拼命”的话，像烧得通红、噼啪作响的火炭，烙在他早已结痂的心坎上。
烫得他五脏六腑隐隐作痛，烫得那些被岁月尘封、被“忠诚”名分压抑的怀疑、不甘与最初的赤诚，都开始不安地躁动起来。
山风穿过凉亭，卷着湿冷的雨意和料峭的寒气，扑在脸上，像无数细密而冰冷的针。
远处，不知藏在哪片峭壁或莽林中的山鸟，被方才的枪声惊起。
发出清越又孤寂的啼鸣，拖着长长的尾音，在空阔苍凉的峡谷间，来回飘荡缠绕，久久不散。
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