肖飞低头摸向腰间，那半块玉佩是孟婆汤凝成的，温润的玉质里似乎还流动着新绿的汤液。他想起忘川渡口那名女子腰间的半块玉佩，想起河底那块刻着“莲生”二字的石头，石面上的刻痕与玉佩的纹路重叠时，竟严丝合缝得像天生就该长在一起。忽然懂了孟婆说的“刻在魂里”——有些缘分就像玉佩的裂痕，哪怕被时光摔成两半，哪怕隔着三百年的风霜，拼起来时依旧能找到最初的模样。
“我要往北走。”肖飞望着远方的路，晨雾正在路面上慢慢散开，露出青石板被车轮碾出的凹痕，“听说北边的荒原上，有片永远开着桃花的林子。”
女子闻言笑了，眼角的细纹里盛着晨光：“那可巧了，我们往南，你往北，说不定哪日在同一片桃林里歇脚呢。”她挥了挥手里的剑，红绸剑穗划出道暖红的弧线，“路上要是遇见个总对着桃树发呆的人，记得告诉他，有把断剑等了他三百年。”
老者也跟着笑，木杖在石板上轻轻点了点，杖头的莲花又舒展了些：“要是看见河边有个梳双丫髻的姑娘在采莲蓬，替我问问她，还记得回家的路吗？她总爱把莲蓬子塞进口袋，说要留着种出满塘的莲。”
肖飞笑着点头，把油纸包往侧袋里塞得更紧些。忘忧草的叶片蹭过轮回树的新叶，发出沙沙的轻响，像有人在他耳边轻轻哼着灵溪曾唱过的童谣。那首童谣灵溪总唱跑调，却在某个大雪纷飞的夜晚，陪着他熬过了最疼的伤。
踏上征途的那一刻，他忽然想起离开忘川时，孟婆递给他汤碗的模样。新绿的汤液里映着轮回树的影子，孟婆的白发垂在汤碗边，像落了场永远不化的雪。“汤不是用来忘的。”她舀起一勺汤，汤水在勺里晃出细碎的涟漪，“是让你把那些沉在心底的石头，变成能揣着走的暖玉。”当时他不懂，那些撕心裂肺的记忆怎么可能变成暖玉？此刻指尖触到行囊里的莲子壳，才明白时光真的有双温柔的手，能把最硌人的棱角，都磨成温润的模样。
往北走的路渐渐离开村落，田埂上的稻草人越来越稀疏，帽檐下的红绸却依旧在风里招摇，像面小小的旗帜。肖飞走得慢，他想把这人间的烟火气多留些在记忆里——孩童追着蝴蝶跑过田埂的笑声，妇人在河边捶打衣裳的木槌声，老汉赶着牛走过石桥时的吆喝声，这些声响在忘川河畔是听不见的，那里只有河水永不停歇的流淌，像首没有尽头的挽歌。
晨光漫过他肩头时，行囊里的物件开始轻轻碰撞：荷叶画的纸角蹭过莲子壳，发出簌簌的响，像风吹过麦田；剑穗碎布缠上轮回树叶的纹路，带出细微的摩擦声，像红绸拂过琴弦；忘忧草的叶片偶尔从侧袋探出来，扫过他的手腕，像只轻巧的蝴蝶停了停又飞走。
他想起少年药郎说的“梦里都是暖的”，忽然觉得此刻不用等梦境，行囊里的声响就像无数细碎的话语在耳边萦绕——灵溪在桃树下笑着喊他的名字，声音里总带着点狡黠的笑意；墨尘挥剑时说“别怕，我在”，语气沉稳得像山；摇光拨着琴弦道“这泛音得记着，少了就不完整了”，指尖划过琴弦的震颤都清晰可辨。这些声音混在一起，比任何仙乐都让人安心。
走到日头偏西时，路面忽然染上淡淡的桃粉色。不是晚霞的绚烂，而是种浅浅的、带着透明感的粉，像有人把桃花瓣碾碎了撒在路上。肖飞抬头，发现前方的荒原上真的立着片桃林，只是花叶都透着半透明的质感，像用晨雾织成的，风一吹就会散开。林边的茅舍冒着炊烟，烟囱里飘出的烟圈在风里打着转，竟慢慢聚成个模糊的女子身影，红衣长发，像极了记忆里的灵溪。
他放慢脚步，听见行囊里的轮回树叶忽然亮了起来，叶纹里的五界微光顺着叶脉流淌，在他掌心映出片小小的人界景象——正是这片荒原，只是画面里的桃林更为繁茂，茅舍门口站着个穿红衣的姑娘，正踮脚往晾衣绳上挂着什么，红绸发绳在风里飘得欢快，绳尾还系着颗小小的铃铛，风一吹就叮当作响。
“肖飞？”
熟悉的声音从桃林里传来，带着点沙哑，像蒙尘的玉被擦拭干净，露出温润的底色。肖飞猛地抬头，看见那模糊的身影正朝他挥手，红衣在暮色里像团跳动的火焰。行囊里的物件突然剧烈地碰撞起来，荷叶画的纸角被风掀起，露出背面少年补画的小小人影——一个背着行囊的男子正朝着桃林走去，手里攥着片荷叶，荷叶上还沾着几粒泥土，像刚从忘川河畔摘来的。
他忽然想起雅玲说的“荷叶生在水里，却向着阳光”，想起自己在忘川河畔无意识刻下的名字，石面上的刻痕被河水冲刷得越来越深，却始终清晰；想起孟婆汤里映出的那些温柔面孔，灵溪的笑，墨尘的背影，摇光的琴弦，还有忘川河底那些闪着光的名字。原来所谓寻找，从来不是找到某个具体的人，而是带着他们留在记忆里的光，继续走向下一段旅程。就像轮回树的新枝，总要带着旧枝的养分，才能伸向更高的天空。
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