日头渐斜时，戏台前的人群散了些。老者收拾着陶碗准备离开，肖飞走上前帮他扶起竹椅。竹椅的四条腿有些歪斜，在地上磨出浅浅的凹痕，想来是被老者坐了许多年。“年轻人，听了许久？”老者眯着眼打量他，阳光穿过他花白的眉须，在脸上投下细碎的影子，“看你面生，是外乡来的？”
“嗯，路过这里。”肖飞看着他手里磨得发亮的蒲扇，扇面上绣着的荷花已经褪成了浅粉色，“您说的轮回树，是听谁讲的？”
老者往戏台后走，脚步有些蹒跚，每一步都要顿一下，像是在跟地上的石子较劲：“祖祖辈辈传下来的。我小时候听我爷爷说，他爷爷见过一位带着桃花香的姑娘，说那姑娘能听懂风的话，说远方有棵大树，正拼尽全力护着咱们呢。”他回头笑了笑，皱纹里盛着夕阳的光，“许是老人们编的故事，但听着安心，不是吗？”
肖飞望着老者消失在巷子拐角的背影，那背影在夕阳里被拉得很长，最后被一户人家的木门轻轻掩住。他忽然低头看向自己的衣襟，最后一片桃花瓣不知何时落在了青石板上，被一个蹦跳着经过的小女孩踩进了泥土里，只留下一点淡粉的印记，像一滴融化的胭脂。他想起灵溪用桃花瓣摆成的笑脸，那些花瓣在晨露里闪着光，仿佛下一秒就会开口说话；想起轮回树叶片上那些冰冷的印记，每一道都藏着血与火的重量；想起老者口中“让凡人安稳过日子”的简单愿望，像灶台上温着的粥，朴素却熨帖。
庙会的灯笼在暮色里一盏盏亮起来，暖黄的光透过灯笼纸，在地上投下细碎的花纹，像撒了一地的金粉。卖糖葫芦的小贩扛着草靶走过，草靶上的红果子在灯光下亮晶晶的，吆喝声在巷子里荡出回音，撞在斑驳的院墙上，又弹回来，混着远处传来的鞭炮声，热闹得让人心头发胀。肖飞站在戏台中央，脚下的木板发出轻微的吱呀声，像是在应和着远处的锣鼓。他仿佛能听到无数声音在这方天地里交织——有孩童的笑，清脆得像风铃；有商贩的吆喝，带着生活的底气；有老者讲故事的语调，缓慢却有力；还有千百年里，人们对安稳生活的祈愿，像河水一样，无声却执着地流淌。
这些声音，或许从未被轮回树的叶片记录，那些家长里短、柴米油盐，在宏大的五界轮回里，似乎轻得像一阵风。可它们却在人间烟火里，一代代长成了参天的模样，像镇口的老槐树，根系在看不见的土里蔓延，默默支撑着这片天地的安宁。
离开小镇时，肖飞的行囊里多了两样东西：一片渐渐融化的糖画，糖浆顺着竹签滴下来，在布面上晕出小小的痕迹；还有一张从戏台角落捡到的、写着“五界平安”的祈愿符，黄纸已经有些发脆，字迹却很工整，像是哪个孩子一笔一划写上去的。风里的桃花香淡了许多，但他知道，有些更重的东西留在了心里——比如，守护从来不是一个人的跋涉，不是只有踏遍五界、历经生死才算伟大。那些在灶台前忙碌的身影，在戏台下听故事的孩童，在巷子里吆喝的商贩，他们用日复一日的生活，将“守护”与“和谐”写成了代代相传的故事，这本身就是一种力量，一种比轮回树的光芒更温柔，却也更坚韧的力量。
前路还长，山影在暮色里渐渐沉下去，像卧在大地尽头的巨兽。但肖飞的脚步比来时更稳了些，每一步踩在地上，都觉得踏实。他知道，下一次站在轮回树前，他会告诉那棵沉默的古树：你枝叶上的五界，那些宏大的、细微的、惊心动魄的、柴米油盐的一切，都正在人间的烟火里，好好地活着呢。而这，或许就是轮回树真正的意义，是五界平衡最温暖的注脚。
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