往黑风口走了两日，风里的沙砾渐渐裹上铁锈味，像无数把钝刀在磨人的骨头。天边总悬着片紫灰色的云，明明是白日，却暗得像将落的黄昏，映得前方的断垣残壁泛着冷光——那便是永安军的故垒了。
故垒的城砖都被炮火熏成了黑紫色，墙垛上还插着半截断矛，矛尖挑着块破烂的军旗，残布上的“永安”二字被风撕得只剩个“安”，在风里簌簌发抖，像个咽气前还在念着家国的老兵。
阿芷的两生草卷着叶片，草尖抵着吴仙的手背，凉得像块冰。“草说这里的名字在哭，”她声音压得低，“不是一个两个，是好多好多，挤在一块儿，哭声都缠成了团，化不开。”
墨渊的镇山链突然从腕间滑出，链环贴着地面游走，在一处塌陷的营房前停住，链环相碰的声响里带着颤。“下面有东西。”他俯身扒开碎砖，指尖触到块冰凉的铁板，“是军箱，锁着的。”
吴仙挥袖拂去浮尘，露出口半埋在土里的铁箱，箱锁早已锈死，锁孔里卡着半片干枯的花瓣，像是有人锁箱时，特意夹进去的念想。他指尖凝起灵力，轻轻一点，锁“咔”地断了，箱盖掀开的刹那，一股混着霉味的纸香飘出来——里面整整齐齐码着本牛皮封面的册子，边角都磨圆了，封面上写着“永安军第三小队花名册”。
册子刚被取出，故垒里突然刮起阵旋风，卷起地上的枯骨与锈甲，在半空凝成个模糊的方阵，方阵前立着个虚影，穿褪色的校尉甲，手里攥着半截枪，枪杆上刻着“秦”字。
“是第三小队的队长，秦烈。”墨渊的镇山链缠上那杆枪，链环上浮出层薄光，映出虚影的脸——眉目硬朗，左眉骨有道疤，是年轻时被箭镞划的。“我师父的手记里提过他，说他带的小队最是悍勇，却在黑风口最后一战里，被记成了‘临阵脱逃’。”
吴仙翻开花名册，第一页就是秦烈的名字，下面记着“队长，擅使长枪，戍边七年”，字迹是用炭笔写的，笔锋刚硬，却在“七年”旁点了个小小的墨点，像有人犹豫了很久，才敢落下这一笔。再往后翻，密密麻麻记着三十七个名字，每个名字旁都有注脚：“赵小五，弓弩手，家有老母”“钱六，鼓手，爱唱家乡小调”“孙七……”
翻到最后一页，纸页上有片深色的污渍，像是干涸的血，血渍里写着行小字：“七月十三，护粮草入雁门关，余三十七人，愿以血肉铺路，勿让粮草断。”
“不是逃兵。”吴仙的指尖抚过那行字，念归幡突然剧烈晃动，幡面星纹炸开，映出漫天火光——
黑风口的山道上，三十七个士兵背靠着背，手里的刀枪都卷了刃。秦烈举着断枪，对着身后的粮车嘶吼：“兄弟们，记住了，咱们是永安军的，死也得把粮草送过去！”
赵小五的箭囊空了，他捡起块石头，往自己额头上砸了下，血顺着脸往下淌：“队长，俺娘要是问起，就说俺成了英雄！”
钱六的鼓早就被劈成了柴，他扯着嗓子唱家乡的小调，调子跑了八百里，却把敌军的阵脚搅得更乱。
孙七……
画面里的人一个个倒下，最后只剩秦烈，他用身体挡住粮车，断枪插进地里，像根没倒的旗杆，直到被乱箭射成了筛子，眼睛还盯着雁门关的方向。
而那些被护着的粮草，最终平安送进了关，只是送粮的人，却成了文书里“畏敌溃逃，不知所踪”的注脚。
“他们被忘了，还被污了名。”阿芷的眼泪掉在花名册上，打湿了赵小五的名字，“草说他们的魂一直在故垒里转，总在等个人来告诉他们，粮草送到了，他们没白死。”
那模糊的方阵虚影突然齐刷刷跪下，三十七个影子对着吴仙手里的花名册叩首，动作整齐得像操练了千遍万遍。秦烈的虚影举着断枪，声音嘶哑得像被风沙磨了三百年：“求仙长……还我弟兄们一个名正言顺。”
墨渊的镇山链突然腾空而起，链环化作无数道流光，钻进故垒的断垣残壁里。“我师父说过，军魂最是执念，要么战死沙场，要么名留青史，最怕的就是死得不明不白。”他的声音里带着怒意，“这些人用命护了家国，凭什么要背着逃兵的污名？”
随着镇山链的流光游走，故垒的地下传来“哗啦啦”的声响，竟是些被埋了三百年的军械——生锈的刀、断弦的弓、还有面残破的小队旗，旗上绣着“三”字，边角还沾着未烧尽的粮袋碎片。
吴仙将念归幡竖在地上，幡面星纹化作一道光柱，直冲天际。他抓起花名册，运起灵力，一字一句地念出那些名字：“秦烈，赵小五，钱六，孙七……永安军第三小队，七月十三，护粮草于黑风口，全员殉国，无一人逃！”
每个名字被念出时，方阵里就有个虚影亮一分。念到最后一个名字，光柱突然炸开，化作漫天星火，落在故垒的每一寸土地上。那些枯骨旁冒出青芽，锈甲上长出苔藓，连那面破烂的军旗，“安”字旁竟慢慢显露出“永”的残痕，像是被星火重新拼了起来。
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