雨停时，暮色正顺着竹梢往下滑。阿芷蹲在砚台边，从怀里掏出块干净的帕子，蘸着雨水轻轻擦砚台边缘的划痕，帕子很快被墨染黑：“草说这些字在等，等有人再念一遍……不念也没关系，竹风能记着的。”
吴仙伸手握住念归幡，幡面上又添了一颗星辰，这颗星泛着墨色的光，带着竹露的清苦和陈墨的厚重，星纹里淌着笔尖划过竹简的沙沙声、泪水滴进砚台的嗒嗒声、风吹竹叶的呜呜声，还有无数声被岁月磨淡的“记着啊”。他忽然明白，有些故事不必刻在碑上，磨穿的砚台，种活的细竹，混着骨粉的墨，都是它们的年轮。
“往东北走，是望乡渡。”墨渊望着天边最后一缕光，光里浮着些竹影，像无数卷展开的书简，“我师父说那里有个老渡夫，三百年前在渡口撑船，专送回乡的残兵，船桨上刻着每个乘客的名字，后来他把自己的名字也刻了上去，说这样就不算独来独往了。”
阿芷的两生草转向东北，草尖的水珠滴落，在青石板上砸出个小坑，坑里的水影里映出条悠悠的船，船头立着个戴斗笠的身影，船桨划过水面，荡起的涟漪里浮着无数个模糊的名字。
吴仙握紧了念归幡，幡面上望乡渡的星纹正亮着，那光芒带着水汽的温润，像浸了晨露的船歌。他知道，那个老渡夫定是把所有的牵挂都刻进了船桨里，每一道刻痕都藏着归期，等潮涨潮落时，就一字字地浮上来。
守书台的风还在竹丛里绕，卷着那些没抄完的字的影子往东北飘，像是老书吏没停住的笔，在为他们引路。台边的细竹还在往石台倾斜，竹叶上的水珠滴落在砚台里，溅起的墨花轻轻颤，像在催着：“走吧，再往前些。”
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