幻象里的最后一个身影，是老秀才在弥留时的模样。他枕在“暖”字拓片上，右手的拓包还攥在手里，左手捏着张没拓完的“春”字纸，嘴里气若游丝，却还在念：“纸要薄，像云；墨要沉，像根……”风从坪外漫进来，吹得所有拓片都响起来，像无数人在轻吟。
月色漫上石坪时，风里的墨香浓了些。阿芷蹲在那个残破的拓包旁，把拓包埋进灰绒里，上面压了块从“孝”字拓痕上脱落的石屑：“草说这些拓片在等，等有人读懂它们……读不懂也没关系，纸会讲的。”
吴仙伸手握住念归幡，幡面上又添了一颗星辰，这颗星泛着月白色的光，带着墨香的清润和纸絮的轻柔，星纹里淌着墨汁晕染的沙沙声、拓包擦石的簌簌声、风卷拓片的哗哗声，还有无数声被纸灰裹住的“透气些”。他忽然明白，有些字不必被铸牢，铺在坪上的纸魂，带汗的拓包，融发的墨，都是它们的羽翼。
“往东南走，是刻字滩。”墨渊望着天边初升的月牙，月光落在拓片上，把浅灰的痕染成了银白，像无数个字在发亮，“我师父说那里有片鹅卵石滩，三百年前有个老船工，每天来拓字坪抄拓片，抄下来的字刻在石滩的卵石上，说‘纸能飞过山水，石头能沉在土里，字总得有个落脚的地方’。”
阿芷的两生草转向东南，草尖的纸絮被风吹起，在空中拼出个模糊的“石”字，字影摇摇晃晃往东南去，像无数块刚刻好的卵石在水里漂。
吴仙握紧了念归幡，幡面上刻字滩的星纹正亮着，那光芒带着卵石的粗粝，像浸了水的墨石。他知道，那个老船工定是把所有的执着都刻进了石里，每一块卵石都裹着不肯磨去的沉，等有人拾起时，就一字字地沉下来。
拓字坪的风还在石坪上滚，卷着那些没拓完的字的影子往东南飘，像是老秀才的拓包，在为他们铺路。坪上的拓片还在微微动，纸灰落进坪边的灰绒里，像在催着：“轻些，再轻些。”
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