幻象里的最后一个身影，是老船工在弥留时的模样。他枕在“渡”字卵石上，右手的凿子还攥在手里，左手捏着块没刻完的“岸”字石，嘴里气若游丝，却还在念：“石要沉，像心；字要深，像根……”风从江面掠过来，吹得所有石字都响起来，像无数人在低语。
潮声漫上滩涂时，风里的水汽重了些。阿芷蹲在那个残破的木凿旁，把木凿埋进绿苔里，上面压了块从“等”字石上崩落的碎石：“草说这些石字在等，等有人踩着浪来认它们……不认也没关系，水会带话的。”
吴仙伸手握住念归幡，幡面上又添了一颗星辰，这颗星泛着青灰色的光，带着水汽的温沉和石屑的粗粝，星纹里淌着凿子刻石的笃笃声、浪打卵石的哗哗声、风掠滩涂的呼呼声，还有无数声被水苔裹住的“抗住浪”。他忽然明白，有些字不必被记住，沉在滩里的石魂，带血的木凿，融桨的泥，都是它们的根基。
“往西南走，是印字塘。”墨渊望着天边渐起的潮雾，雾气落在石字上，把青灰的字染成了乳白，像无数个字在呼吸，“我师父说那里有片荷塘，三百年前有个老绣娘，每天来刻字滩描石字，描下来的字绣在塘边的白荷上，说‘石头能沉在水底，花能浮在水面，字总得有个能开花的地方’。”
阿芷的两生草转向西南，草尖的石屑被风吹落，在空中拼出个模糊的“荷”字，字影飘飘忽忽往西南去，像无数朵刚绣好的白荷在雾里摇。
吴仙握紧了念归幡，幡面上印字塘的星纹正亮着，那光芒带着荷香的清甜，像浸了露的丝绸。他知道，那个老绣娘定是把所有的温柔都绣进了花里，每一朵荷都裹着不肯凋零的软，等有人采撷时，就一字字地绽开来。
刻字滩的风还在滩涂漫，卷着那些没刻完的字的影子往西南飘，像是老船工的木凿，在为他们探路。滩上的石字还在微微沉，水苔漫过石缝的绿，像在催着：“深些，再深些。”
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