幻象里的最后一个身影，是老绣娘在弥留时的模样。她枕在一朵“归”字荷上，右手的绣针还捏在手里，左手攥着块没绣完的“家”字荷瓣，嘴里气若游丝，却还在念：“线要柔，像情；针要韧，像骨……”风从塘心穿过来，吹得所有荷字都响起来，像无数人在轻唱。
暮色漫上塘岸时，风里的荷香浓了些。阿芷蹲在那个残破的绣绷旁，把绣绷埋进青苔里，上面压了块从“寻”字荷上落下的花萼：“草说这些荷字在等，等有人顺着水流寻它们……寻不到也没关系，花会落进土里，来年再长。”
吴仙伸手握住念归幡，幡面上又添了一颗星辰，这颗星泛着粉白色的光，带着荷香的清甜和丝线的柔滑，星纹里淌着绣针穿梭的沙沙声、风吹荷叶的簌簌声、露坠荷心的叮咚声，还有无数声被花瓣裹住的“扛住雨”。他忽然明白，有些字不必被珍藏，浮在塘里的荷魂，带血的绣针，融镯的丝，都是它们的翅膀。
“往西北走，是染字坊。”墨渊望着天边最后一抹晚霞，霞光落在荷字上，把粉白的字染成了金红，像无数个字在燃烧，“我师父说那里有片晒布场，三百年前有个老染匠，每天来印字塘收枯荷，把荷上的字拓在布上，再染成各色，说‘花会谢，布能存，字总得有件能穿的衣裳’。”
阿芷的两生草转向西北，草尖的花瓣被风吹起，在空中拼出个模糊的“布”字，字影悠悠扬扬往西北去，像无数匹刚染好的布在风里飘。
吴仙握紧了念归幡，幡面上染字坊的星纹正亮着，那光芒带着染料的沉郁，像浸了墨的绸缎。他知道，那个老染匠定是把所有的执着都染进了布里，每一寸布都裹着不肯褪色的沉，等有人拾起时，就一字字地显出来。
印字塘的风还在塘面荡，卷着那些没绣完的字的影子往西北飘，像是老绣娘的绣针，在为他们引线。塘里的荷字还在微微晃，露水滴落的轻响，像在催着：“密些，再密些。”
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