“他拓的字纸，有七千八百六十二张。”墨渊的镇山链绕着地窖里的纸卷转了圈，链光落在纸纹上，纸里突然渗出点晶莹的液珠，滴在窖底的竹屑上，晕出个小小的湿痕，“我师父说，老纸匠临终前就坐在竹帘旁，怀里抱着那卷‘念’字拓本，本里夹着烧字窑老陶匠送的碎陶片，他说‘字在纸上，陶在字里，我就不算孤’。”
幻象里的最后一个身影，是老纸匠弥留时的模样。他的头歪靠在竹架上，像靠着老友的臂弯，右手的麂皮掉在脚边，左手还捏着张半干的纸，嘴里气若游丝，却还在念：“竹要韧，像念想；纸要薄，像光阴……”风从竹林穿进来，吹得所有拓字都响起来，像无数张纸在轻轻抖。
晨雾漫过溪谷时，竹香混着墨气的清苦更浓了。阿芷蹲在那只砚台前，把半块干墨放进砚里，上面盖了片从“念”字拓本上撕下的残角：“草说这些拓字在等，等有人把它们捧在手里读……不读也没关系，溪水会带着纸页流，落在田埂上，长出会说话的字。”
吴仙伸手握住念归幡，幡面上又添了一颗星辰，这颗星泛着素白的光，带着竹纤维的柔韧与墨色的沉郁，星纹里淌着竹帘晾纸的簌簌声、石臼捣浆的咚咚声、风穿竹林的沙沙声，还有无数声被晨露裹住的“往轻里拓”。他忽然明白，有些字不必被铭记，拓在纸上的魂，带血的墨，含泪的纸，都是它们的漂泊。
“往东北走，是刻字崖。”墨渊望着竹林外初升的日头，阳光落在纸卷上，把素白的字染成了金，像无数个字在纸上醒过来，“我师父说那里有片山壁，三百年前有个老石匠，常来拓字纸收废拓，把纸上的字刻在崖上，说‘纸会烂，石能存，字总得嵌进山里，才算真的定’。”
阿芷的两生草转向东北，草尖的纸角被风吹起，在空中拼出个模糊的“刻”字，字影被风托着往东北去，像无数把刚磨好的凿子在晨光里闪。
吴仙握紧了念归幡，幡面上刻字崖的星纹正亮着，那光芒带着石质的坚硬，像经了千锤的青灰。他知道，那个老石匠定是把所有的沉劲都凝进了凿子里，每一道刻痕都裹着不肯动摇的重，等有人抬头时，就一字字地立起来。
拓字纸的风还在竹林里绕，卷着那些没拓完的字的影子往东北飘，像是老纸匠的麂皮，在为他们拭尘。溪上的拓字还在微微晃，墨色浸出的沉郁，像在催着：“轻些，再轻些。”
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