风穿过柳梢，带着三潭印月的清辉，拂过她鬓角的碎发，把发丝吹得贴在脸颊上，凉丝丝的。那风里有湖水的湿，是经年累月泡着故事的润；有桂花的甜，是藏在苦涩里的暖；还有点拓纸的墨香，是时光在纸上留下的印。阿禾忽然想起少年拓工在砖缝里塞进新菱花的模样——他的手指被砖面磨得粗糙，却在捏起菱花时，带着小心翼翼的温柔，像捧着易碎的星；想起石匠在塔砖上凿字时的专注，锤子落下的每一下都很轻，怕震碎了砖，又很稳，像在说“我记着你”，一字一句都刻进石头里；想起病榻上的女子绣星星时的温柔，银针在绢帕上起落，把所有说不出的牵挂都绣进线里，针脚密得像网，网住了岁月，也网住了念想。
原来所有的等待和牵挂，所有的拓纸与针线，都不是空的。它们是为了让“不散”这两个字，能在时光里扎下根，顺着砖缝、纸纹、线脚慢慢爬，长成片能遮风挡雨的浓荫。让每个路过的人，走进这片荫里，都能找到自己的故事——或许是朵没送出去的花，或许是封没写完的信，或许是块藏在砖后的帕子，找到那个藏在岁月里的、不肯放手的念想，知道自己不是孤单的。
阿禾走到三潭边，停下脚步。月光落在水面，三个石塔的影子在水里晃啊晃，塔孔漏下的光斑像撒了把碎银，随波起伏，像三颗不会沉的星，在水里守了千百年。她弯腰采了朵菱花，花瓣上还带着露水，凉丝丝的，沾在指尖，像谁的眼泪。
她想起先生说的，少年每年深秋都来塞新的菱花，便也学着样子，走到最近的石塔前，轻轻把菱花塞进砖缝里。指尖碰到冰凉的砖面，忽然觉得像是触到了谁的指尖——带着点拓纸的糙，帕子的软，还有菱花的湿，暖得像体温，又涩得像没说出口的话，在砖缝里缠成了团，分不清是谁碰了谁。
远处的雷峰塔，铁马还在轻轻响，“叮铃，叮铃”，一声接一声，像在应和着石塔的影，菱花的香，又像在替那些藏在砖缝里的故事，轻轻哼着调子。阿禾站了会儿，忽然笑了笑，转身往回走。月光洒在她身上，把她的影子和塔的影子叠在一起，很长，很暖，像条走不完的路，却每一步都踩着光。
路过雷峰塔下时，阿禾远远就瞧见东南角的砖前蹲着个穿月白衫的书生。他脊背微弓，手里捧着张刚拓好的纸，指尖轻轻按着纸角，生怕被风卷走。月光顺着他的发梢淌下来，在拓纸上投下细碎的影，那“三年”二字便在光影里轻轻抖，墨色边缘泛起毛茸茸的白边，倒真像在和阿禾怀里的拓纸招手。
阿禾放轻了脚步，怀里的锦囊随着动作轻轻晃，里面的碎瓷片碰着菱角帕子，发出“窸窣”的轻响，像谁在耳边低语“我们都在呢”。她没敢惊动，只悄悄加快脚步，走过后好远，还能看见那片月光里，书生仍蹲在原地，拓纸的边角在风里翻卷，像只停驻的白蝶。
夜色渐深，西湖的水面平静下来，像块铺展的玉，把塔影、月影、人影都收了进去，泡得软软的，暖融融的。那些没说完的故事，没送出去的花，没写完的信，都在水里慢慢沉，又慢慢浮，成了湖底的泥，滋养着新的菱角，新的桂花，新的念想，一年又一年，总也散不了……
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