编辑激动得声音发颤：“好多读者说，这书比说明书还好用，连配图都贴心——舌诊图旁边画着卡通表情包，痰湿体质配‘包子脸’，阴虚体质配‘干巴巴’，连我家孩子都能看懂！”
苏怀瑾笑着道谢，挂了视频，转身把书放进仁济堂的玻璃展柜。她特意将这本纪念版摆在第一版《岐黄手记》旁边，两本书的大小一模一样，只是初版的封面已经泛黄，纸页薄得近乎透明，边角卷着毛边，像个饱经风霜的老人。
她记得第一版出版那天，祖父摩挲着封面，指着扉页那句“医道漫漫，唯敬与诚”说：“写医案不是记流水账，是记着每个患者的苦，记着自己的初心。”那时她似懂非懂，只知道把每个病例写得像论文般严谨，却不懂在药方旁加句“药太苦可加两颗冰糖”的体贴。
阳光透过玻璃照在两本书上，仿佛能看到时光在字里行间流淌的痕迹。十年光阴，从那个开方前要反复翻书、需得祖父在旁盯着的新手，到能写出让普通人看得懂、用得上的“生活指南”，变化的是日渐纯熟的技艺，不变的是扉页那句她亲手写的话。
展柜外，小棠正给新来的实习生讲解药材，声音清亮：“当归要选主根粗长的，断面黄白色，油润的才好……”苏怀瑾望着那抹忙碌的身影，忽然觉得，这《岐黄手记》从来不是写给别人看的，是写给时光的——让十年后的自己，能看见来时的路；让十年后的弟子，能接过手里的灯。
就像此刻，老樟树的影子落在展柜上，两本书的封面在光里重叠，红景天的药香穿过纸页，漫了满室。
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