每一家的灶膛都燃着火，不张扬，也不熄灭，像是在等什么人，又像是在警告什么人。
这一次，他带了三十名净火卫，披黑甲，执铁钳，腰间挂着封火匣——专用于拘押“邪燃之火”的禁器。
车驾停在村口，铁轮压碎了结霜的土路，像碾过人心。
“开门！”净火卫拍打第一家的门板，“奉《新火典》令，查缉私炊，缴火归序！”
门内无人应答。
片刻后，一扇窗“吱呀”推开一条缝。
没有怒骂，没有反抗，只有一只粗糙的木碗递了出来，腾腾热气扑在寒风里，是清汤面，浮着几点油花，几根蔫青菜，还有一小撮焦黑的葱花。
守门的净火卫愣住。
“拿去。”窗后是个老汉的声音，沙哑却平静，“热乎的，趁没凉。”
火典官眼神一缩。
他挥手，一名卫兵上前，一把打落木碗。
瓷片炸裂，热汤泼地，瞬间结出一层薄冰。
“冥顽不灵！”他厉声喝道，“明日午时，火典殿将降‘净火令’，凡未归火者，以渎神论处！”
无人回应。
窗扇缓缓合上，只剩那一地冰汤，映着天上冷月，像一面照妖镜。
巷口，林羽早已横刀而立。
刀未出鞘，影子却被火光拉得极长，横贯整条巷道，如一道不可逾越的界线。
火典官盯着他：“林队长，你也要违典？”
林羽没看他，只望着那一户户亮着炕火的人家，低声道：“你们要灭的不是火。”
他顿了顿，声音陡然沉下，如刀入骨——
“是人想喝口热汤的心。”
火典官瞳孔一颤。
就在这时，远处村落边缘，第一缕炊烟升起。
接着是第二缕，第三缕……
不到半刻，三百六十五户人家，几乎在同一瞬点燃灶火。
锅碗轻响，柴火噼啪，炊烟袅袅汇成一片低云，竟引动地脉深处沉眠的火流！
大地微震。
岩层下的火脉如苏醒的龙脊，缓缓升温。
火灵躁动，因这久违的、属于人间的召唤而震颤——不是祭祀的鼓乐，不是经文的吟诵，而是母亲搅粥的勺声，是孩子等饭时的轻咳，是柴火爆裂时那一声“噼啪”。
这才是火的故乡。
火典殿内，那盏被奉为“神迹”的“圣火种”，忽然剧烈摇曳。
它被秘术凝固，本不该跳动，可此刻却如困兽般疯狂挣扎，火光忽明忽暗，最终——
一声轻响，熄了。
无火可依，无心可感，伪火终难存。
殿内众官惊骇跪地，唯有火典官站立着僵立，面具下的脸惨白如纸。
他死死盯着那熄灭的火盆，仿佛看见自己信仰的崩塌。
黎明前最暗的时刻，第一座火典殿的大门，轰然洞开。
百姓从四面八方涌来，不是抢夺，不是破坏，而是取回——拿回自家的锅，搬回祖传的灶石，抱走曾被收走的陶罐。
有人跪在门槛上，抱着一口生锈的铁锅痛哭，那曾是他妻子熬了三十年粥的锅。
马小微站在归还的灶台前，没有笑，也没有宣告胜利。
她只是轻轻将那口焦黑的铝锅挂上灶边的木钩，锅底还残留着泡面的糊痕。
风吹过，锅轻轻晃动，发出细微的“叮”声。
她胸口的火焰之心刻印，正缓缓流转，金红纹路如织布般延展，不再是神权的烙印，而是生活的经纬。
火灵因“生活之真”而达“常之境”——原来火的至高境界，不在焚天煮海，而在一碗热汤的温度里。
远处，情报官坐在临时搭起的案前，笔尖微顿，落墨如刻：
“第300夜，火不护金殿，只护炕头。”
夜尽，天未明。
而那晚，第一份《新火典》的羊皮卷，被垫在了村头最老的灶底——
成了，引火的纸。
风过灶膛，火苗一跃，吞没了“律令”二字。
九日后，林羽押送一批“火浊民”至北石屯。
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