钟声碎在风里，余烬飘散如灰蝶。
北石屯的灶火依旧安静地燃着，柴噼啪作响，锅底结着薄薄一层焦痕——那是马小微前夜亲手烧糊的粥。
没人想到，就在二十五天前那场撼动山河的爆裂之后，火灵归掌、焚天仪崩毁的胜利余晖还未散尽，新的阴影已顺着地脉悄然爬行。
典火使来了。
他们披着暗红长袍，面覆青铜火喙，抬着七口黑铁火源匣，步伐整齐得如同节律机器。
村口的老槐树下，一名老农正蹲着烤红薯，掌心还残留着昨夜按在火掌碑上的灼痕。
他茫然抬头，只见一道金线从天而降，刺入他掌心——
“啊！”一声惨叫撕破晨雾。
那道火感印记被硬生生抽出，化作一缕微光，蛇一般钻进火源匣的缝隙。
老人瘫倒在地，脸色灰白，嘴唇发紫，像是体内最后一丝暖意都被抽走了。
“火归其主。”典火使声音冰冷，毫无波澜，“凡火属神，久寄民间，今当归典。”
一户接一户，掌心烙印被强行剥离。
孩童哭喊，妇人挣扎，可那些戴着火喙的使者动作干脆利落，仿佛收割麦穗。
每一道火丝被收走，火源匣便轻轻震颤一下，内部传来细微的嗡鸣，像是某种沉睡之物正在苏醒。
林羽赶到时，正看见一个少年被按在地上，双手反剪，鲜血顺着掌心滴落。
他怒吼一声，刀锋出鞘，金红烈焰瞬燃三尺！
“住手！这是掠魂！不是归火！”
他一刀劈向火源匣，却不料刀锋触及刹那，匣面浮现出诡异符文，竟反向吞噬刀上火焰。
林羽闷哼倒退，手臂一麻，火元素竟有短暂断连。
“这匣子……封的是火灵本源！”他瞳孔骤缩。
当晚，密情司地窟。
情报官指尖蘸血，在沙盘上勾勒出归源阵的全貌。
线条交错如蛛网，中央直指火神殿旧址下的焚天仪残基。
他声音低沉：“这不是收火，是炼火。他们要把百万火感熔成‘神茧’，引爆火灵本源，重塑唯一真神——而玛微卡，将成为仪式的祭品。”
“一旦完成，火灵将与人断联，只听命于庙堂律令。从此，凡人再无法感火，火将成为冰冷的权柄工具。”
烛火摇曳，映照着他眼底的寒光。
“他们想让火，失去温度。”
消息传到马小微耳中时，她正坐在灶前，用那口嵌了焚天仪残片的铁锅煮姜汤。
掌心刻印微微发烫，像是感应到了千万人的痛楚。
她低头看着自己的手——这双曾握过手机、翻过试卷、蹭过室友小电炉的手，如今却承载着整个纳塔的火之命脉。
“火归其主？”她冷笑，眼中燃起赤焰，“他们根本不懂，火从来就不属于谁。它只回应心跳，只温暖需要它的人。”
她站起身，走向民火广场。
焦黑的火掌碑静静矗立，表面还残留着前夜百姓掌印的余温。
她抬起手，火焰之心刻印骤亮，一道火引缠上指尖，她毫不犹豫，划破掌心。
血滴落，溅在碑底焦锅残片上，发出“嗤”的一声轻响。
“今天，”她的声音不大，却传遍四方，“谁的火，谁自己留。”
她将手掌按在碑面，鲜血与火光交融，刹那间，碑中光影闪动——竟浮现出一段不属于这个世界的记忆：一间大学宿舍，冬夜寒冷，她缩在被窝里，伸手去蹭室友的小电炉，笑着说：“借点热嘛，我快冻僵了。”
那一刻，火不是神迹，不是权柄，是人与人之间最朴素的取暖。
火灵震颤。
紧接着，老妇拄着拐杖走来，将布满皱纹的手按上碑面；少年抹掉眼泪，掌心带着烧伤的疤痕；寡妇抱着孩子，轻轻将婴儿的小手贴在碑上；铁匠脱下手套，露出满是老茧的手掌……
一掌，又一掌。
火印如星河浮现，密密麻麻，层层叠叠。
整座碑开始共鸣，地脉深处传来低沉的轰鸣，仿佛大地的心跳与人类的掌温终于合拍。
夜半时分，火雾自地底升腾，缭绕碑顶，凝而不散，宛如一座倒悬的火焰之冠。
它遥遥对峙着远方火神殿废墟中那台残破的焚天仪，仿佛在宣告：新的火之中心，已不在庙堂之高，而在万家灶膛之间。
马小微立于碑前，掌心仍在滴血，但她笑了。
“你们要夺火？”她轻声说，“可火早已不在天上，不在神座，不在匣中。”
“它在每一双愿意生火的手上。”
风拂过广场，火雾翻涌，碑面万千掌印同时微亮，像是亿万颗心，在黑暗中悄然同步。
而在百里之外的山道上，火光渐近。
典火使大军列阵而行，七口火源匣悬浮半空，黑袍翻卷如死翼。
为首的使者抬头望向民火广场的方向，面具下的嘴角缓缓扬起。
“第三夜。”他低语，“该收网了。”
但此刻的马小微不知道这些。
她只是缓缓闭上眼，感受着掌心刻印的跳动——那不再是一个符号，而是一片脉络，一片由无数凡人之手共同织就的、永不熄灭的火之疆域。
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