北风卷着灰烬在石屯外打着旋，像一群无家可归的游魂。
三十一日，说长不长，说短却足以让一座城的火苗熄成余烬。
马小微站在疤火祠前，脚边是半块焦黑的锅底，边缘裂如蛛网，内壁结着厚厚的炭垢。
她蹲下身，指尖轻轻拂过那道最深的裂痕，仿佛在触碰一道旧伤。
火之心刻印在她心口微微发烫，不再是初时那温顺的波纹，而是纵横交错的伤痕，像一部用痛写成的史书，沉沉压在她的呼吸之间。
就在昨夜，器查队来了。
黑甲如铁，铁靴踏碎了三户人家的门槛。
他们翻箱倒柜，将灶台拆开，把炉膛掏空，凡带火痕的器具，一律收缴。
一个老妇跪在门槛上，抱着她出嫁时娘亲塞进包袱的陶甑，泪流满面：“这是我熬过饥年、煮过月子的甑啊！它没烧过逆火，只熬过人情！”
官差冷笑，一矛砸下。
“啪——”
陶甑碎裂，裂纹如血绽开。
那一瞬，马小微分明看见，空中一缕极淡的火光轻轻颤了颤，像被割伤的喉咙，发出无声的呜咽。
她没动。
她不能动。
但她记下了——每一个被砸碎的锅，每一根被折断的钳，每一捧被扬起的灰。
林羽是拂晓回来的，脸上沾着夜露与尘土。
他将一包灰烬递到她手中，声音压得极低：“运去了城外净火坑，底下埋了‘器熄阵’。”
“用碎器残火为引，反抽地脉火流？”马小微接过灰，指尖一捻，灰中竟泛出细微的暗红颗粒，如沙却带磁性，触手生寒。
“是钝火尘。”情报官不知何时出现在门边，手中托着一只琉璃管，内里灰烬正缓缓沉降，“长期吸入，经络火脉会像被锈住的铜管，火感退化，控火者三年内退为凡人。”
马小微笑了，笑得极冷。
“他们怕的不是锅黑，是锅还能烧。”
她站起身，将那包灰烬缓缓倒在桌面上，像在铺开一幅地图。
“那就让他们看看——烧不烂的，不是器，是手。”
当夜，废窑背风处，三张破桌悄然摆开。
没有旗，没有号，甚至没有一盏灯。
只有几块碎砖围出一圈矮灶，灶上架着那口补了三处铜丝的焦锅。
锅是她亲手拼的，用旧针线穿铜丝，一针一线，像在缝合一段被撕碎的记忆。
第一桌，收残器。
有人悄悄送来被砸弯的灶钩，有人摸黑放下冻裂的陶碗，还有人抱着半截铁钳，手抖得不敢抬头。
第二桌，修旧物。
马小微不代修，只教。
“火认手，不认新旧。”她将断钳夹住柴枝，轻轻一拨，火星跃起，“你信它能燃，它就不会辜负你。”
第三桌，教点火。
一个少年蹲在角落，用碎陶片拼成小炉，手心全是汗。
他试了七次，火绒才终于接上那缕微弱的引信。
火光“噗”地亮起，映在他脸上，像一道新生的刀痕。
他怔住了，眼眶突然发红。
那是他十年来，第一次自己点起的火。
越来越多的人围了过来。
没人说话，但眼神亮了。
火苗在焦锅底跳动，野菜糊咕嘟冒泡，焦香混着土腥味飘散开来。
有人低声道：“这锅……比我小时候用的还热。”
马小微笑了，掀开锅盖，舀了一勺，递过去：“锅黑不怕，只要它还肯热。”
风从窑口灌进来，吹得火苗东倒西歪。
但她没盖盖子。
她要让这火，被所有人看见。
远处，山脊上，一道黑影悄然退去。
三日后，北风更烈。
废窑外，残器越堆越高，像一座沉默的坟。
而那口焦锅，仍静静蹲在灶上，锅底余火未熄，铜丝缝合的裂口微微发红，仿佛有心跳。
马小微坐在灶前，掌心贴着火之心刻印，闭目凝神。
她听见了——
地底深处，火脉在呻吟。
百姓掌心，火感在苏醒。
而那些被砸碎的钳、被焚毁的甑、被深埋的灰……
它们的痛，正顺着火灵的脉络，一寸寸回流。
她睁开眼，望向北方尘烟将起的方向，轻声道：
“你们要灭火，却不知——”
“火，从来不怕黑锅。”
“只怕，没人再敢举火。”
风停了。
火未熄。
焦锅边缘，一缕极细的火线，悄然爬上了铜丝缝合处，像在……试炼。
第三夜，朔风如刀，割裂了天幕，也撕开了疤火祠外最后一丝宁静。
火光未熄，那口焦锅仍蹲在残砖垒成的矮灶上，铜丝缝合的裂口微微发红，像一颗不肯闭合的眼。
废窑前，残器越堆越高，已不再是杂乱的废料，而是一道由断钳、碎甑、焦炉、破甑垒成的环形高墙——低矮却厚重，沉默却森然。
百姓们不再躲藏，他们三五成群，手握残器，围灶而立，像守着最后的炉心。
马小微立于中央，掌心贴着心口的火焰之心刻印。
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