晨光未破，北石屯已覆上一层死寂的白。
风像刀子，刮过屋顶、墙角、门缝，钻进每一寸裸露的缝隙。
马小微踩着半尺厚的雪走进村子时，脚下的冰壳发出细微的碎裂声，如同大地在呻吟。
她裹着单薄的旧袄，呼吸在空中凝成霜雾，睫毛上已结了细小的冰晶。
可她顾不上冷。
她快步走向村中央那座低矮的土屋——那里曾是“人心灶”的第一站，也是火神信仰从神坛坠入人间的起点。
可此刻，灶台上的火盆静静躺着，表面覆着一层薄冰，像一块被封印的墓碑。
“火点了……可它，不热。”老妇蜷在灶边，怀里抱着发抖的孙儿，声音微弱得几乎被风吞没。
她的手贴在火盆外壁，却感受不到一丝温度，连灶灰都冷得像铁。
马小微蹲下身，指尖轻触冰面，寒意如针直刺神经。
她闭上眼，心口一震——“火焰之心刻印”骤然共鸣。
刹那间，意识沉入地脉。
她“看”到了。
不是黑暗，而是一种窒息般的压抑。
火元素之灵蜷缩在地脉深处，像一个冻僵的婴儿，微弱地喘息着，每一次呼吸都被无形的寒网勒紧。
它的光焰被一层层蓝灰色的丝线缠绕，那些丝线贪婪地吮吸着火的振频，将热能逆转为更刺骨的寒气，反哺向未知的阵眼。
这不是普通的寒潮。
是谋杀。
“他们不想烧死火……他们要冻死它。”马小微睁开眼，声音很轻，却像火种落进冰窟，“因为他们怕人们知道——越冷的时候，越需要火。”
她伸手，将冻得发红的手掌贴在灶壁上，刻印缓缓释放一丝暖流。
那火盆上的冰，竟在边缘微微融化了一圈。
“可人比火更耐冷。”她低声说，像是自语，又像在告诉整个村子，“因为我们……会抱在一起。”
回程路上，雪越下越大。
林羽带着巡逻队从北境归来，铠甲上结满冰壳，脸色铁青。
“土壤里渗出蓝霜，碰一下像被雷击，火折子靠近三寸就灭。”他将一块封在玉匣中的霜样递出，“我们查了十七个地脉节点，全被污染。这不是天灾，是人为的‘霜脉阵’。”
马小微接过玉匣，指尖轻抚霜面，刻印再次震动——她“听”到了寒脉丝的频率，那是一种诡异的共振，专门吞噬火元素的活性振波。
“他们在用自然之力否定火的存在。”她冷笑，“可火从来不是靠‘合理’活着的。它是靠有人愿意为它弯腰、为它添柴、为它守夜。”
当晚，火之国密情司。
情报官立于机关台前，手中玉盘旋转，投影出地脉网络的虚影。
蓝线如蛛网蔓延，正缓慢吞噬火脉的红光。
“寒脉丝吸附火振频，转化为逆温循环，每冻结一度，阵法就强一分。”他抬眼，声音冷静，“若不破阵，七日内，全境灶火将彻底失效。”
“那就别靠地火。”马小微站在窗前，目光穿透风雪，“我们靠人。”
她转身，当着众人的面，拆了自己那件穿了三年的旧棉袄，抽出棉絮，层层裹住村中火灶的灶心。
又将唯一的厚毡毯铺在灶前，跪坐下来。
“火神最懂的，从来不是控火。”她低声道，“是舍不得人冷。”
那一夜，马小微召集十户人家，齐聚村中老屋。
屋内无地火，无外源，只有十口人挤在土炕上，背靠背，肩并肩，用体温互相支撑。
她盘坐中央，掌心托着一块残炭——那是昨日“人心灶”最后熄灭时留下的余烬。
她闭眼，刻印运转，体内火元素缓缓流淌，却不是爆发，而是如涓涓暖流，顺着血脉注入掌心。
“火不怕冷。”她轻声说，声音温柔却坚定，“它怕的，是没人肯给它一点体温。”
她将残炭置于众人交叠的手心之间，十双手围成一个密闭的环，体温交织，呼吸共振。
一秒，两秒……
炭心忽然一颤。
一抹极微弱的红，在掌缝间闪了一下，像心跳。
接着，一缕火苗，竟从指缝中挣扎而出，摇曳着，微弱却倔强地燃起。
刹那，火光映亮了每一张脸——冻得发青，却带着笑。
就在此时，地脉深处，传来一声几不可闻的轻叹。
仿佛沉睡的火灵，在极寒中，终于感知到了生命的温度。
屋外，风雪如怒。
屋内，火苗不灭。
马小微望着那团在人手间诞生的火，眸光微动。
她知道，这还不是结束。
寒潮才刚开始，霜脉阵仍在扩张，金殿那边已有风声——“天寒罚火，民当忍冻”。
但她也明白，真正的火，从不在天上。
而在这一双双不肯松开的手之间，在这挤在一起、谁也不愿先走的夜里。
火不抢风头，只暖炕头。
而她要让这火，烧到最冷的地方去。
第三夜，寒潮如巨兽苏醒，天地间只剩风雪的咆哮。
北石屯的屋檐垂着冰锥，像冻结的钟声，宣告着死寂的降临。
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