王奕没有回答，只是牵着她穿过马路。中华门的城楼就在前方，青灰色的砖墙爬满了爬山虎，垛口处的野草在风里摇晃。“1937年12月，这里是最后一道防线。”王奕指着城门上的弹孔，那些碗口大的窟窿里还嵌着生锈的弹片，“守军用身体堵住缺口，最后全部牺牲了。”
她们沿着城墙根慢慢走，周诗雨忽然指着某处砖缝。几株黄色的小花正从裂缝里钻出来，花瓣薄得像纸，却开得异常热烈。“去年春天我来南京开演唱会，”她蹲下来拍照，声音里带着笑意，“化妆师说南京的花最倔强，石头缝里都能扎根。”
王奕看着她举着相机的背影，忽然想起法医室里的标本。那些泡在福尔马林里的器官，那些刻着伤痕的骨骼，其实也是一种倔强——用最惨烈的方式，证明生命曾经存在过。
去雨花台时，天开始飘起小雨。石阶上的青苔湿漉漉的，周诗雨好几次差点滑倒，王奕索性把她的手揣进自己风衣口袋里。“这里以前是刑场，”王奕的声音被雨声打湿，“1937年冬天，好多学生和医生在这里被处决。”她指着不远处的纪念碑，“去年我来取证时，在松树下挖到过枚钢笔尖，上面还刻着个‘救’字。”
雨越下越大，她们躲进半山腰的亭子里。周诗雨靠在柱子上，看着雨水顺着亭檐织成帘子，忽然哼起段旋律。“这是我新写的歌，”她侧过头，睫毛上挂着雨珠，“想叫《石头开花》，写那些在南京扎根的人，写那些记得过去的人。”
王奕望着远处雨雾中的城市，忽然明白为什么费沁源会批给她一个月的假。法医的工作总是面对死亡，可如果只看见死亡，就会忘了那些为了活着而拼尽全力的人。就像这雨花台的石头，被鲜血浸泡过，被炮火轰击过，却依然能长出青苔，开出小花，等待雨过天晴。
离开雨花台时，雨刚好停了。夕阳从云层里钻出来，给整座城市镀上了层金边。王奕发动汽车时，周诗雨忽然从包里翻出样东西——是那张从光华照相馆旧址找到的底片，已经用密封袋仔细封好。
“纪念馆的人说，可以扫描修复。”她把底片放进王奕的手心，指尖带着温度，“他们说下个月就能看到清晰的照片了，能看见那个举着木马的小姑娘，看见穿旗袍的阿姨，看见所有笑着的人。”
王奕握紧那片薄薄的底片，发动了汽车。车窗外，华灯初上的南京城正渐渐亮起，长江的涛声隐约传来，混着街头小贩的吆喝，混着自行车的铃铛，混着年轻情侣的笑声。这些声音穿过七十多年的时光，落在她和周诗雨紧握的手上，像一句温柔的承诺。
爱不是忘记伤痕，救赎不是抹去过去。而是带着那些沉重的记忆，带着那些未完成的期待，好好地活下去——在曾经流血的土地上种满鲜花，在曾经哭泣的地方放声歌唱，让那些没能走到今天的人，透过我们的眼睛，看看这太平盛世。
南京之旅结束了，但有些东西才刚刚开始。就像王奕笔记本里新写的那句话：“最好的纪念，是带着他们的份，认真地活。”
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