舍友手里拿着的，正是那顶褪色的军帽！
“你在哪儿捡的？”我的声音带着颤抖。
“就在走廊那个大垃圾桶里啊，我去完洗手间回来看见了。看着像是老物件，怪有意思的，就捡回来了。”
室友浑不在意地把帽子放在公用书桌上，还用手拍了拍上面的灰。
它就这样回来了。
我死死盯着那顶帽子，阳光照在它上面，非但没有带来暖意，反而让它陈旧的颜色显得更加诡异。
室友们嘻嘻哈哈地讨论着这帽子像哪个年代的产物，猜测着它的来历，没人注意到我惨白的脸色。
一整天，我都心神不宁。
上课时，教授的声音像是隔着一层水传来，黑板上的公式也扭曲变形。
我总觉得有视线在盯着我，可每次猛地回头，看到的都是同学们正常听课或走神的脸。
那顶帽子被室友随手放在了书桌的一角，我不敢再去碰它，甚至不敢多看。
每次目光不经意扫过，心脏都会漏跳一拍。
傍晚，我实在无法忍受它继续待在宿舍里。
趁室友都不在，我再次用几张旧报纸将帽子厚厚地包起来，塞进背包。
我决定把它扔得远一点，再远一点。
我骑着共享单车，穿过喧嚣的街道，来到几公里外的一个大型垃圾转运站。
这里气味刺鼻，各种垃圾堆积如山。
我找到那个深不见底的压缩垃圾箱，奋力将报纸包扔了进去，看着它被黑暗吞没。
这次，总该结束了吧。
回学校的路上，我刻意绕远，吹着晚风，试图驱散心头的阴霾。
然而，当我推开宿舍门的那一刻，一股寒意从脚底直冲天灵盖。
那顶褪色的军帽，端端正正地，摆在我的枕头正中央。
仿佛它从未离开过。
书桌旁，一个室友正戴着耳机打游戏，另一个在看书。
他们对这顶帽子在我的床上这件事，似乎毫无察觉。
我僵在门口，冷汗瞬间湿透了衣衫。
它认准我了。
甩不掉，逃不脱。
那天晚上的新闻，那个诡异的梦，还有这顶如影随形的帽子，它们之间一定有着可怕的联系。
我不是偶然撞见了他的葬礼，那场葬礼，或许本就与我有关。
“欢迎归队，将军……”
那句话在我耳边再次响起。
我缓缓走到床边，没有再用东西去隔开，而是直接伸出手，拿起了那顶帽子。
冰凉的触感依旧。
这一次，没有上次的剧烈的记忆碎片冲击，但是一种深沉的悲凉和责任感，却像潮水般缓缓漫上心头。
我看着帽子上那枚模糊的帽徽，依稀辨认出，那似乎是一种我从来都没见过，却又感到莫名熟悉的图案。
窗外，华灯初上，西安的夜空被霓虹灯染成暧昧的紫色。
我没有再试图扔掉它，我知道那只是徒劳。
我把它从枕头正中央拿起来，迟疑了片刻，最终放进了书桌抽屉的最深处，用几本厚重的专业课本压在了上面。
眼不见为净。
日子一天天过去，我开始被身边一些细微的变化所缠绕着。
走在校园里，闻到食堂飘来的某种炖菜味道，会没来由地泛起一阵恶心。
体育课上，进行队列训练时，当口令响起，我的身体会先于意识做出反应，步伐变得异常僵硬、刻板，引得旁边的同学纷纷侧目。
最让我不安的还是梦境。
梦里不断的出现一些破碎的画面。
有时是手里紧握着一支冰冷粗糙的步枪木托；
有时是耳边响起一阵用我听不懂的方言喊出的口令；
有时是眼前闪过一片被炮火犁过的焦土，以及泥土下渗出的鲜血。
这些碎片毫无逻辑，却感觉无比真实。
我开始下意识回避与那位去世的老将军相关的一切。
我不再搜索任何关于他的新闻，甚至刻意绕开军事题材的影视和书籍。
我拼命地把自己埋进代码、公式和论文里，试图用这种方式冲淡这一切。
就这样过了一段时间。
有一天的下午，我在学校图书馆的古籍阅览室里查资料。
那里的光线昏暗，书架上叠放着满满的书籍，空气中弥漫着旧纸和油墨的味道。
我需要一本存放于高层书架上的旧期刊，踩着摇摇晃晃的木制梯子往上爬。
就在我伸手去够那本期刊时，脚下微微一滑，虽然没有摔倒。
但是身体猛地一晃，我的视线不经意间扫过了阅览室最角落里一个积满灰尘的书架顶端。
那里堆放着一些无人问津的旧书和杂物。
我的目光，被一样东西钉住了。
那是一本硬皮的封面，边缘已经破损的相册。
相册非常的厚实，封面是那种墨绿色的人造革，没有任何字样。
它看起来和周围的其他废品没什么两样。
但是我的心脏，却像被一只无形的手狠狠攥了一下，骤然停止跳动。
一种无法解释的强烈冲动驱使着我。
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