山楂树的影子在泥炭地上被夕阳拉得很长，像一柄斜插在土地里的剑。我跪在被英军踢翻的圣坛前，指尖抚过泥炭块上凝固的血痕——那是芬恩掌心的血，是我的血，也是无数个爱尔兰信徒的血，此刻正随着暮色变深，渐渐与泥炭的黑融为一体。泥炭的粗糙质感透过指尖传来，混着尚未干透的血渍，带着一种近乎虔诚的温热，仿佛这片土地本身就在呼吸，在接纳这些不屈的印记。
“神父，该走了。”康纳的步枪上还沾着英军的血，他用布擦拭时，动作格外轻，像在抚摸受伤的弟兄。他左颊的伤疤在夕阳下泛着红，十年前德里教堂前的那道伤，每逢阴雨天就会流脓，却也让他比谁都清楚，信仰的伤口从不会真正愈合，只会在反复撕裂中变得更加坚韧。布块擦过枪身的金属表面，发出细微的“沙沙”声，与远处沼泽地的水鸟叫声交织在一起，构成一种紧张又肃穆的韵律。
我拾起那块最大的圣爵残片，边缘的缺口硌着掌心，像在提醒我1690年那个黎明——博因河战役的硝烟里，那位不知名的神父就是握着这只圣爵，在临死前为起义者诵完了最后一段祷词。残片内侧的刻字“为爱尔兰死，为天主生”被血浸得发亮，笔画间的凹陷里还残留着干涸的血痂，我突然明白，圣爵的破碎从不是终结，而是以另一种方式延续信仰的存在。就像这片土地上的抗争，从未因失败而真正熄灭。
“把圣坛的泥炭块都收好。”我站起身时，黑袍下摆扫过石楠丛，带起一阵细碎的花雨，紫色的花瓣落在沾满血污的手背上，竟有种残酷的美感。“每块都要带走，这是我们的圣物。”石楠花的清香混着泥炭的腥甜，成了此刻最独特的气息。
芬恩抱着捆芦苇跑过来，芦苇叶上还沾着沼泽的露水，在夕阳下闪着晶莹的光。他的掌心缠着艾格尼丝用亚麻布做的绷带，血已经渗了出来，却紧紧抱着怀里的芦苇，像抱着易碎的圣像。“神父，莫琳奶奶说用芦苇编个篮子，能装泥炭块。”他的声音里带着哭腔，却努力挺直脊背，脖颈处的青筋微微凸起，透着一股不服输的倔强，“就像当年圣帕特里克用芦苇编十字架那样。”
我望着远处基尔肯尼的方向，那里的天空还残留着淡淡的烟痕——昨夜英军烧毁小教堂的火，连烧了五个时辰，把钟楼的石头都熏成了灰黑色。老神父奥康纳尔被关在镇外的临时监狱里，听说他拒绝进食，只靠着狱卒偷偷塞给他的半块燕麦饼活着，却每天清晨都用盖尔语念祷词，声音穿透铁窗，让监狱外的信徒们听得清清楚楚。有个叫凯蒂的小女孩说，每天天不亮，她就搬个小板凳坐在监狱墙根下，把奥康纳尔神父的祷词一句句记下来，回家后抄在烟盒背面，分给那些没来得及去听的老人。
“我们先去基尔肯尼。”我把圣爵残片塞进怀里，紧贴着胸口的十字架——那用1798年起义者步枪零件熔铸的十字架，边缘的弹痕已经被体温焐得发亮，仿佛有了生命。“奥康纳尔神父在等我们，基尔肯尼的信徒在等我们，爱尔兰的土地也在等我们。”
往基尔肯尼去的路上，暮色像潮水般漫过来，先是染红了天边的云，再一点点浸透整片沼泽，最后连空气都成了深紫色。芬恩用芦苇编的篮子里装着圣坛的泥炭块，每走一步，泥炭与芦苇摩擦就发出“沙沙”的声，像在低声祈祷。艾格尼丝走在最前面，她黑袍下的旧伤被荆棘划破，血顺着小腿流进靴子里，在泥地上留下一串浅红的脚印，却始终保持着最快的速度——1848年在狱中被电击的经历，让她比谁都懂得，黑暗里的拖延意味着什么。她的呼吸有些急促，却从不停歇，偶尔回头看一眼落在后面的我们，眼神里满是催促，像一只护崽的母狼。
经过一片被烧毁的村庄时，废墟里突然传来婴儿的哭声，微弱却执着，像一缕不肯熄灭的火苗。康纳举起步枪警惕地靠近，枪栓“咔哒”一声上了膛，他示意我们留在原地，自己猫着腰钻进一间塌了半边的茅屋。片刻后，他探出头招手，脸上带着难以言喻的复杂神情。
我们走进去才看见，一个年轻的母亲正用黑袍裹着孩子，缩在墙角画着十字。她的屋顶被英军的炮弹掀了，墙壁上还留着碗口大的弹孔，阳光从破洞里斜射进来，刚好落在她怀里那本用塑料袋裹好的《圣经》上，书页被烟火熏得发脆，却完整无缺。她的手指冻得通红，画十字的动作却异常坚定，每一笔都像是用尽了全身力气。
“是玛格丽特家的媳妇。”艾格尼丝认出了她，声音里带着哽咽，眼眶瞬间红了，“她丈夫上个月在反抗军里牺牲了，就埋在沼泽的芦苇丛里，连块墓碑都没有。”
年轻母亲看见我们时，突然跪了下来，怀里的婴儿吓得哭出声，小脸皱成一团。“神父，求您为我的孩子洗礼。”她的声音抖得像风中的芦苇，却死死护住怀里的《圣经》，指节因为用力而发白，“英军说天主教徒的孩子都是魔鬼，我要让天主认得他，认得他是爱尔兰的孩子。”
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