我跟着他们走进城堡的厨房。壁炉里的火正旺，干柴“噼啪”地爆着火星，把半边墙都映得发红。炖着的鱼汤在陶罐里咕嘟冒泡，奶白色的汤面上浮着层金黄的油花，香气混着海藻的腥气漫出来，钻进鼻腔时，忽然觉得眼眶发热——这味道，和我小时候生病时，瓜达卢佩守在炉边炖的鱼汤一模一样。那时我发着高烧，她就这么守了三天三夜，陶罐里的汤始终温着，她说：“热汤能熨帖身子，就像土地能托住麦子。”
瓜达卢佩忙着往灶里添柴，火光映着她的侧脸，眼角的皱纹里都是暖意：“雷蒙德那孩子，前阵子托人捎了封信来，说你帮他在镇上立住了脚，还教他种麦子。”她从灶台上拿起个粗瓷碗，碗边缺了个小口，是我小时候摔的。她舀了勺鱼汤递过来：“你尝尝，还是老法子炖的，放了海边的干贝，鲜得很。”
我接过碗，碗沿烫得指尖发麻，喝一口，鲜美的滋味顺着喉咙往下滑，熨帖得心里暖暖的。“雷蒙德现在怎么样了？”
“好着呢。”瓜达卢佩笑着往我碗里又添了块鱼肉，鱼刺剔得干干净净，“他信里说，镇上的人现在都信他了。以前总有人背后说他是‘牢里出来的’，现在见了面都喊他‘雷师傅’，请他去看田垄、选麦种。秋收时麦囤堆得比人高，他特意拍了照片寄来，说要让您看看他的本事。”
说着，她从柜子里捧出个布包，蓝粗布上绣着朵简单的麦穗，针脚歪歪扭扭，却是瓜达卢佩最用心的手艺。解开一看，麦粉白得发亮，像初落的雪，细腻得能透过粉看到底下的布纹。“这就是他托人捎来的新麦粉，说磨得细，适合给您做麦饼。他还说，知道您爱吃甜口，特意让磨坊多过了两遍筛，一点麸皮都没有。”
约翰突然想起什么，转身从墙角拖出个木箱。箱子上的铜锁锈迹斑斑，他费劲地拧开，锁芯“咔哒”一声弹开，像解开了个陈年的结。里面铺着层干净的麻布，麻布上是满满一箱麦种，颗粒饱满，透着淡淡的琥珀色光泽，像撒在布上的珍珠。“殿下您看，这也是雷蒙德寄来的，他说叫‘共壤麦’，让咱们也试试种。海边的沙地怕是不适合，我找了块靠河的地，翻了三遍土，土坷垃都敲碎了，就等您回来拿主意呢。”
我拿起一粒麦种放在手心，它比普通麦种重些，指尖能摸到细密的纹路——那是被无数次摩挲过的痕迹，想来是雷蒙德在基尔肯尼的田里，一颗一颗挑出来的。他曾是个瑟缩在法庭角落的少年，如今却能捧着麦种，说要让土地长出希望。“他信里还说什么了？”
“说朗伯格的海风硬，土壤碱气重，特意挑了耐盐碱的种子。”约翰从箱底抽出封信，信纸边缘卷了毛，上面的字迹还是那么潦草，却透着股认真劲，笔画都往一起挤，像是怕被风刮跑了字。“他说，等明年收了麦，就带镇上的人来帮咱们打麦，让海湾的风里，也飘着麦香。还说……还说要跟您学怎么改良土壤，让‘共壤麦’在朗伯格扎下根，以后咱们这儿的人，再也不用愁麦子减产了。”
窗外的海浪拍打着礁石，发出“哗哗”的声响，像无数只手在轻轻敲门。壁炉里的火渐渐小了，瓜达卢佩添了根柴，火星子“蹭”地窜起来，照亮了她眼角的笑纹：“你小时候总说，朗伯格的海是蓝的，麦是黄的，要是海风吹过麦田，那才是最好看的。现在啊，怕是要成真了。”
我望着木箱里的麦种，忽然想起雷蒙德刚出狱时，眼神里的怯懦和戒备，像只受惊的小兽，连握手都不敢抬眼看人。而现在，他能从容地挑选麦种，能规划着帮别人改良土壤，那双手曾握过拳头，如今却握住了麦穗，握住了让生活变好的希望。
约翰已经在旁边磨起了锄头，锄头刃在火光下闪着亮，他磨得专注，嘴里哼着不知名的调子，是海边渔民常唱的号子。“殿下，明天咱们就去翻地吧？我看了黄历，明天是个好日子，适合下种。”
“好。”我把麦种放回箱里，麻布轻轻盖上去，像给它们盖上了层温柔的被子，“明天一早，就去种。”
夜里，我躺在熟悉的阁楼里。木板床还是老样子，翻身时会发出“吱呀”的呻吟，和窗外的海浪声混在一起，像首古老的摇篮曲。月光透过窗棂，在地上投下银亮的光斑，像撒了一地的麦种。我解开那个外包装袋，银柄宝剑在月光下泛着冷光，剑鞘上的暗纹原来是片麦田，穗子沉甸甸地弯着腰，被风吹得朝着同一个方向。
恍惚间，仿佛看见来年的春天，朗伯格的河边长出了绿油油的麦苗，海风拂过，麦浪翻滚，像片金色的海。雷蒙德和约翰在田里忙碌着，他们的影子被太阳拉得很长，叠在一起。瓜达卢佩提着水壶走在田埂上，水壶晃出细碎的光，她的笑声被风吹得很远，混着麦香，飘向更远的海湾。
我的儿子约翰今年八岁了，此刻他正在邻村的亲戚家安睡。我知道，这条路太坎坷，或许我这一辈人走不完，但这些麦种会记得，这把剑会记得，这片土地会记得——总有人在为它弯腰，为它播种，为它等待一个风调雨顺的丰年。
原来，最好的归来，不是回到过去的模样，而是带着新的希望，在熟悉的土地上，种下未来的种子。而那些曾经的伤口，早已在麦香里，长成了坚韧的根。
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