帆布被晨雾浸得发沉，像块吸饱了水的海绵，每晃一下都往下淌着细碎的水珠。我缩在马车角落，怀里的怀表硌着肋骨，表盖内侧的二字被体温焐得发烫——这是父亲留给他唯一的印记，如今成了我在雾里辨方向的罗盘。
塔顿，喝口这个。艾琳递来个锡酒壶，壶身的雕花被磨得发亮，露出底下的黄铜色。我接过来抿了一口，威士忌混着薄荷的辛辣在喉咙里炸开，带着点野性的清凉。她总是这样，看似粗粝的掌心总能掏出些贴心玩意儿，就像上次在黑松林，她居然从斗篷里摸出罐蜂蜜，说是给孩子们润嗓子的。
马车碾过块碎石，车身猛地一颠，汤米怀里的星火一声窜出来，踩着我的膝盖跳上帆布顶。这小家伙自从在排水管里立了功，胆子肥得敢跟墨菲的烟斗对峙，此刻正蹲在车顶，尾巴扫得帆布沙沙响，像面小旗子在雾里晃。
下来！汤米扒着车帮往上够，靴底蹭掉块泥巴，正好落在我手背上。这孩子的莽撞总带着股生命力，像刚抽芽的树苗，哪怕被风雪压弯了腰，根须还在土里使劲钻。我笑着擦掉手上的泥，忽然听见远处传来铃铛声——不是我们的马具响，是种更清脆的铜铃，带着点规律的节奏。
有人。艾琳按住腰间的短刀，声音压得像雾里的石子，听动静，不止一个。
墨菲猛地勒住缰绳，马车在湿滑的石子路上打了个趔趄。他叼着的烟斗差点掉下来，烟灰落在粗布衬衫上，烫出个小黑点。是渔村的人？他往车外啐了口唾沫，这鬼天气，除了咱们，还有谁会往石滩跑。
我掀开车帘一角，雾像团棉花堵在眼前，伸手能摸到湿漉漉的凉。铃铛声越来越近，混着木桨划水的吱呀声，像支不成调的曲子。星火在车顶弓起背，喉咙里发出威胁的低吼，尾巴却悄悄勾住了帆布的绳结——这小畜生，警惕里还带着点好奇。
是送鱼的船。汤米忽然喊，手指着雾里的影子，你看那船头上的红布条，是老麦克家的！
果然，雾中渐渐浮出艘小渔船，船板上堆着些闪着银光的鱼，像撒了一地碎星星。一个佝偻的身影撑着桨，船头挂着串铜铃，随着船身摇晃叮咚作响。船尾坐着个戴蓝头巾的女人，正用麻绳捆着渔获，动作麻利得像在编织网。
老麦克！墨菲站起来喊，声音在雾里散得厉害，听着像只闷葫芦在叫。
那撑桨的老人抬起头，帽檐下的皱纹里淌着雾水，笑起来露出颗金牙：是墨菲啊？你们这是......他的目光扫过马车里的麻袋，忽然收了笑，把船往岸边靠，借了英军的粮食？
艾琳跳下车，踩着滩涂的软泥走过去，靴子陷进黑色的淤泥里，发出咕叽咕叽的声响。麦克大叔，借你家仓库用用，就放一天。她从口袋里摸出块红糖，抛给船尾的女人，莉莉让我给玛莎带的。
玛莎接住红糖，红着脸往围裙里塞，手指在麻袋上蹭了蹭——那麻袋上印着英军补给的字样，她却像没看见似的，麻利地把鱼卸下来。仓库钥匙在门垫底下，她的声音像滩涂的水，软乎乎的，不过你们得帮个忙，昨天的渔网被礁石划烂了，我家那口子出海还没回来......
小事。墨菲拍着胸脯，烟斗在手里转了个圈，汤米，跟我来，让你见识下什么叫打结高手。
汤米早按捺不住，抱着星火跳下车，结果脚一滑，整个人摔在淤泥里，像只刚从泥里拔出来的胡萝卜。星火吓得蹦到玛莎肩上，爪子勾住她的蓝头巾，惹得众人一阵笑。雾似乎被笑声冲开个小口子，露出片青灰色的天空。
老麦克的仓库像只蹲在石滩上的老乌龟，墙是用海边捡的礁石砌的，屋顶盖着厚厚的海草，闻着有股咸腥味。我推开吱呀作响的木门，灰尘混着潮气扑面而来，在光柱里跳舞——原来雾里也有阳光，只是走得慢了点。
仓库角落堆着些破旧的渔网，网眼里还挂着小贝壳，像串褪色的项链。艾琳正指挥墨菲把粮食袋堆在墙角，忽然一声蹲下身，按住了脚踝。她的靴子里不知进了什么，正一瘸一拐地往光亮处走，裙摆扫过地面的干草，惊起群小虫子，在雾里划出一道道细痕。
又崴脚了？我走过去，蹲下来帮她脱靴子。靴筒里倒出些沙砾，还有片碎贝壳，边缘锋利得像小刀。她的脚踝已经肿了，像个发面的馒头，皮肤透着不正常的红。
老毛病了。艾琳别过脸，耳尖在雾光里泛着粉，上次在布莱克镇跳墙，被碎玻璃划的，还没好利索。
我摸出莉莉给的草药膏，打开布包时，那方绣着竖琴的手帕掉了出来，被风吹到渔网堆里。星火像道黄影子窜过去，用爪子把帕子扒回来，轻轻放在我手边——这小畜生，倒比汤米还懂事。
药膏抹在皮肤上凉丝丝的，艾琳却疼得抽了口气，额头上冒出层细汗，混着雾水往下淌。轻点......她的声音像根绷紧的弦，轻轻一碰就发颤，当年我娘说，石滩的淤泥能治扭伤，要不要试试？
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