时间在“沙…沙…”的细微摩擦声、念初压抑的喘息和沈星晚轻柔的哼唱中，缓慢得如同凝滞。
念初的右手腕酸胀得如同灌满了铅，每一次推动砂纸都变得无比艰难。左手食指持续的钝痛和异样感，也如同钝刀切割，消磨着他的意志。汗水流进眼睛，带来刺痛和模糊。有好几次，他都想停下来，想把砂纸扔掉，想把那只痛着的手藏起来。
但每当这时，爸爸那紧握的拳头和沉默如山的背影（即使他看不到，却能清晰地感知到那份存在），妈妈那遥远却恒定的温柔哼唱，以及疤痕深处那始终未曾完全熄灭的、微弱的暖意，就会交织成一股无形的力量，支撑着他再次咬紧牙关。
他不再去想“完美”，不去看爸爸刻下的那副骨架。他的全部世界，只剩下砂纸下的那方寸之地，只剩下自己刻下的这条歪斜的刻痕边缘。他笨拙地、固执地，用砂纸一遍遍沿着它走向摩擦，感受着木屑被更细致地打磨下来，感受着那边缘在自己手下一点点变得更加光滑、更加圆融。
一条侧脉的边缘磨完……
换另一条……
再换一条……
手腕的酸胀已近乎麻木，指尖的痛感也变得有些遥远。精神高度集中带来的疲惫感如同潮水般冲击着他的意识。但他依旧坚持着，如同一个固执的朝圣者，用砂纸和汗水，一遍遍抚过自己留下的稚拙痕迹。
当最后一条短小侧脉的边缘也被他笨拙却无比认真地打磨过一遍时，念初几乎是虚脱般地松开了砂纸。砂纸“啪嗒”一声落在防滑垫上。他踉跄着后退一步，背靠着冰凉的墙壁滑坐下来，大口大口地喘着粗气，胸膛剧烈起伏，汗水如同小溪般浸透了后背的衣衫。他抬起颤抖的右手，手腕酸麻得几乎没有知觉。左手食指那道深红的疤痕，因持续的用力按压和摩擦，钝痛感变得更加鲜明、更加……沉实。
他疲惫地抬起汗湿的小脸，目光投向木面上自己刚刚打磨过的那副叶脉。
晨光斜斜地照射在温润的木面上。
爸爸刻下的骨架依旧完美，流畅深邃。
而旁边，他自己那副稚拙的叶脉，在经历了这场独自的、汗流浃背的打磨后，呈现出一种全新的面貌！
那些歪斜的刻痕本身并未改变走向，深浅依旧不一。但每一条刻痕的边缘，都已被他笨拙却倾注了全部心力的砂纸，打磨得更加光滑、更加圆润！原本被爸爸初步抚平的创伤边缘，此刻呈现出一种更加内敛、更加温厚的质感！它们不再是依附于完美的伴生品，而是像被反复冲刷的卵石，显露出一种属于自身的、沉淀后的光泽与坚韧！
阳光落在那些被他亲手打磨过的、光滑圆融的边缘上，折射出柔和而坚定的微光。它们沉静地躺在温润的木面上，与爸爸的完美骨架并肩而立，不再刺目，不再卑微，反而透出一种笨拙却真实的、历经磨砺后的——存在感与力量感！
念初呆呆地看着，胸口因喘息而剧烈起伏。巨大的疲惫感包裹着他，但看着那副在自己手下焕发出新生的稚拙叶脉，一股滚烫的、混合着巨大成就感和深沉领悟的暖流，如同火山喷发般从心底最深处奔涌而出，瞬间冲垮了所有的酸楚与疲惫！
这就是“磨”？
用自己的手，用自己的汗，用自己的痛，去打磨自己的痕迹？
把“根”扎进纹路里，让痛成为土壤，让汗成为浇灌，最终磨砺出属于自己的承力之处？
窗外的阳光房里，顾言缓缓松开了紧握的拳头。指节处因用力过度而留下的白色印记慢慢恢复血色。他依旧没有回头，只是那紧绷的脊背线条，在无人看见的角度，几不可察地松弛了一丝。深邃的目光投向庭院里那座沉默的木亭，柱子底部那早已融入木纹的暖痕，在晨光中显得格外温厚沉静，仿佛在无声地回应着屋内那场刚刚落幕的、关于“根”与“磨”的初试。暖根承露，稚拙的叶脉在少年汗水的打磨下，正艰难而坚定地，向着阳光伸展出属于自己的第一道——坚韧的弧光。
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