沙发发出轻微的“吱呀”声。
沈星晚藏在薄被下的身体又是一僵，攥紧的拳头指甲几乎要嵌进掌心。他要走了吗？
脚步声响起。沉稳，有力，带着他特有的韵律感。却不是走向门口的方向。
脚步声在房间里移动，目标似乎是……窗边？
沈星晚屏住呼吸，竖着耳朵捕捉着那脚步声的走向。她听到窗帘被轻轻拉开的“沙沙”声，更多的晨光涌了进来，房间里瞬间变得更加明亮。然后，脚步声又响了起来，走向了门口的方向。
开门声。
关门声。
他……真的走了？
沈星晚紧绷的神经骤然一松，随之而来的却是一种难以言喻的、巨大的失落和空虚感。像被骤然抽走了主心骨，又像是从一场惊心动魄的云端跌落。她蜷缩在被子里，身体微微颤抖，眼眶不受控制地再次发热。掌心那灼热的烙印感，腕骨处残留的摩挲感，都清晰地提醒着她昨夜和刚才发生的一切并非虚幻。可人走了，只留下这满室的寂静和汹涌的心事。
她像鸵鸟一样，将脸更深地埋进枕头里，试图隔绝这令人心乱的世界。
不知过了多久，也许只有几分钟，也许更长。门外再次传来了脚步声。
很轻。
带着一种小心翼翼的试探。
不是顾言那种沉稳有力的步伐。
沈星晚埋在枕头里的身体微微一动。
脚步声停在门口，门被极其缓慢地、无声地推开了一条缝隙。一个小小的身影，抱着一个几乎和他半个身子一样大的白瓷碗，蹑手蹑脚地挤了进来。
是念初。
他穿着小睡衣，头发睡得有些乱翘，小脸上一副做贼般紧张又兴奋的表情。他抱着那个大碗，里面盛着大半碗热气腾腾、散发着浓郁米香的白粥。碗壁很烫，他用小手垫着碗底，走得摇摇晃晃，却异常小心，生怕洒出一滴。
他小心翼翼地走到床边，踮起脚尖，探头看了看把自己裹成蚕蛹的沈星晚，小眉头习惯性地蹙了蹙。他想了想，把那个沉甸甸的大碗小心翼翼地放在床头柜上，然后凑近沈星晚的脑袋，用气声小小地、带着点邀功的语气说：“沈阿姨……爸爸熬的粥……温的。”
沈星晚埋在枕头里的身体又是一僵。爸爸熬的粥……温的……他……他没走？只是去熬粥了？
念初见沈星晚没反应，以为她还在睡，又踮着脚，蹑手蹑脚地绕到床的另一边。他的目光落在沈星晚露在薄被外、紧攥成拳放在心口的那只手上。小家伙的眉头又蹙了起来，像是在思考一个极其重大的难题。
他抱着自己的小膝盖，在床边的地毯上蹲了下来，歪着小脑袋，专注地看着沈星晚那只紧握的拳头。阳光正好落在那只手上，白皙的手背上，几道因为用力紧握而微微泛白的指节清晰可见。
念初蹲在那里，看了好一会儿。他的小脸上没有了刚才的紧张兴奋，只剩下一种全然的、孩子气的专注。他像是想起了什么，又像是在模仿什么。然后，他伸出自己小小的、还有些肉乎乎的手指，学着爸爸之前的样子，极其缓慢地、带着一种近乎研究的认真，轻轻地、轻轻地——点在了沈星晚紧握的拳头上，那微微凸起的指关节上。
指尖微凉，带着孩子特有的柔软触感。
那一点微凉的触碰，如同投入滚烫心湖的一颗小石子。沈星晚紧握的拳头几不可察地颤抖了一下。
念初没有察觉，他依旧专注地看着那个指关节。然后，他的手指开始极其缓慢地、笨拙地模仿着顾言摩挲腕骨的动作，在那凸起的指关节上，画着小小的、歪歪扭扭的圈圈。
那动作很轻，很生涩，带着孩子特有的稚嫩和认真，却奇异地带着一种安抚的力量。
一下。
又一下。
微凉的、柔软的指尖，笨拙地、执着地在她紧绷的指关节上画着圈圈。那感觉，不同于顾言指腹薄茧带来的粗粞与滚烫的悸动，却像一股清冽的溪流，悄然浸润着她混乱焦灼的心田。
沈星晚紧咬的唇瓣微微松开，紧攥的拳头也在那笨拙却执着的安抚下，极其缓慢地、极其缓慢地松弛了一分。
念初似乎感觉到了她拳头的放松，小脸上露出一丝小小的得意。他画圈圈的手指更加卖力了，虽然依旧歪歪扭扭。他的目光顺着沈星晚微微松开的手指缝隙，好奇地看向她的掌心方向——虽然什么也看不到。他想起昨夜爸爸亲沈阿姨手心的样子，想起那块放在花架下的、他和爸爸共同打磨的木料……一个念头如同破土的小芽，在他小小的心里钻了出来。
他停下画圈圈的手指，转而伸出另一只小手，小心翼翼地、像触碰易碎的蝶翼般，用指尖极其轻柔地碰了碰沈星晚微微松开的手指边缘。
沈星晚的身体又是一颤。
念初像是得到了某种鼓励，他屏住呼吸，用两只小手，极其轻柔、极其缓慢地，尝试着去“撬开”沈星晚那只微微松开、却依旧带着防御姿态的手。
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