就在我感觉自己快要变成一具冻硬的尸体时，前面风雪撕扯的缝隙里，猛地透出一点……不一样的光。
不是雪光。是……火光！
一点极其微弱、摇曳不定、却带着无比真实暖意的……橘黄色火光！
像是濒死的人抓住了最后一根稻草，一股说不清是激动还是恐惧的力量猛地涌上来。我挣扎着，手脚并用，朝着那点火光的方向，拼命地拱了过去。
火光是从一个低矮的轮廓里透出来的。
一个窝棚。或者说，一个半埋在地窝子里的猎屋。用粗大的原木和厚厚的泥巴垒成，顶上压着厚厚的茅草和积雪，只露出一个低矮的门洞。那点温暖的火光，正是从门洞里透出来的。
窝棚门口，靠着个佝偻的身影。
正是那个老跑山客！
他依旧裹着那件破皮袄，戴着狗皮帽子，佝偻着背，像一尊和这老林子长在一起的石头雕像。他低着头，手里拿着那杆油亮的乌木烟袋锅，正有一口没一口地嘬着。浓烈的旱烟味儿混在风雪里，飘了过来。
他像是没听见我爬过来的动静，也没抬头。
我喘着粗气，像条离水的鱼，瘫倒在离窝棚门口几步远的雪地里。冰冷的雪贴着滚烫的脸颊，带来一丝短暂的清醒。我抬起头，想喊，喉咙却干得冒烟，只能发出“嗬…嗬…”的破风箱声。
老跑山客终于动了。
他慢吞吞地抬起头。狗皮帽檐下，那双浑浊得如同蒙着雾气的眼睛，再次看向我。这一次，看得更久一些。目光扫过我残破的身体，扫过我被冻得青紫的脸，最后，像两根生了锈的铁钉，死死地……钉在了我左肩上那根代替了手臂的、冰冷僵硬的烟锅骨臂上。
他的眼神，依旧没什么波澜。像是在看一件……早就预料到、或者说，一直在等待的……东西。
他嘬了最后一口烟，烟锅头里的火星彻底暗了下去。然后，他极其缓慢地抬起那只没拿烟袋的手，枯瘦、布满老茧和冻疮的手指，朝着窝棚那低矮、透着温暖火光的门洞……
又往里……指了指。
喉咙里，挤出两个干涩得如同砂纸摩擦的字：
“进…来…”
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