陆明宇揉了揉太阳穴。他想起上周去拜访一位老画家，老人指着满墙的画作说："我年轻的时候，为了画好竹子，在竹林里待了三年。现在的年轻人，用AI扫一遍郑板桥的画，就能生成一百张'竹石图'——可那竹子里，没有风的声音。"
框架里最棘手的，是"风格模仿"的界定。算法本质是模式识别，禁止模仿，几乎等于废掉AI创作工具的半条命。深脑科技的CEO甚至亲自来找他，许诺只要松口，就能拿到七位数的顾问费。
"陆哥，法院那边传来消息，陈默和林晚和解了。"实习生的声音打断了他的思绪，"陈默公开道歉，还把奖金捐给了文学基金会，专门资助青年创作者。"
陆明宇点开新闻，陈默的照片里，眼下有淡淡的青黑，却笑得很坦然。他想起第一次见陈默，那个男人蜷缩在沙发里，反复说"我只是太想写出好东西了"，像个迷路的孩子。
手机震动，是母亲发来的视频。屏幕里，父亲正对着AI绘画软件捣鼓，老太太在旁边指挥："把牡丹的颜色调亮点，像你爸年轻时画的那样。"父亲去世十年了，母亲总说，看AI画的画，就像他还在身边。
陆明宇突然懂了。技术从来不是问题，关键是人类如何安放自己的欲望与情感。AI可以是镜子，映照我们的才华，也可以是面具，掩盖我们的懒惰——但最终，选择成为什么的，依然是我们自己。
他拿起笔，在框架的最后加上一行字："创作的伦理，本质是人的伦理。"
窗外的阳光漫进办公室，照在堆积如山的卷宗上。那些关于算法、版权、人格权的争论，突然变得清晰起来——他们要守护的，不只是法律条文，更是人类创作中那点不可复制的、带着瑕疵的真诚。
五、新的笔迹
陈默再次提笔时，是在社区图书馆的自习室。他没用电脑，面前摊着的是最普通的稿纸，笔是十块钱三支的圆珠笔。
笔尖划过纸面，留下沙沙的声响。他写得很慢，时不时停下来涂改，有时一个词要琢磨十几分钟。阳光透过高大的窗户，在纸页上投下窗框的影子，像个温柔的计时器。
他在写一个关于AI诗人的故事：机器人写下无数完美的诗，却始终不明白为什么人类会为一句"月亮像块被啃过的饼干"流泪。直到有一天，它的程序因故障出错，写出一句病句，反而被人类称赞"充满生命力"。
写到结尾时，陈默的眼眶热了。他想起林晚的话，想起周野笔记里的批注，想起那些被自己删掉的、笨拙的诗句。原来创作从来不是追求完美，而是袒露真实——哪怕真实里有犹豫、有瑕疵、有不合逻辑的温柔。
手机震动，是编辑发来的消息，说看到了他的道歉声明，问他有没有新作品。陈默想了想，拍下桌上的手稿，回复："还在写，有点慢，但这次是我自己写的。"
编辑很快回了个笑脸："慢没关系，我们等。"
陈默放下手机，继续写字。笔尖在纸上留下深浅不一的痕迹，像他此刻起伏的心绪。窗外的梧桐叶又开始沙沙作响，这一次，听起来像在为他鼓掌。
不远处的书架上，新到了一批书，最显眼的位置摆着《AI创作伦理权属框架》白皮书。封面上，陆明宇的名字旁边，印着一行小字："所有技术都是手的延伸，而手，永远连着心。"
夕阳西下时，陈默终于写完了最后一句。他合上笔帽，看着窗外渐渐暗下来的天空，月亮正悄悄爬上来——那是属于人类的、带着煤烟味和咖啡渍的、不完美却无比真实的月光。
而在城市的另一端，陆明宇收到了印刷厂送来的样书。他翻开扉页，突然想给父亲写封信，说说自己参与制定的这个框架，说说那些关于创作与人性的争论。他拿出信纸，决定不用语音输入，而是亲手写下每一个字，就像小时候，父亲握着他的手教他写字那样。
笔尖落下的瞬间，他仿佛听见无数支笔在同时书写——有古代文人的毛笔，有周野的钢笔，有陈默的圆珠笔，还有未来孩子们手中的、尚未发明的笔。那些不同的笔迹，穿越时空，在纸上汇成同一句话：
我们因创造而成为人。
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