严瑾看着老卒脸上纵横交错的皱纹和风霜，点了点头，轻声道：“多谢老丈。”
他抬起头，望向北方，那里天际隐隐有烟尘。
严瑾所在的民夫营，甚至连像样的武器都没有配发齐全，大多人手里只有一根削尖了的木棍或是锈迹斑斑的旧长矛。
他们被驱赶着，在战线后方挖掘壕沟，搬运着沉重的石料和滚木，空气中弥漫着泥土的腥味和一种越来越近的、令人不安的肃杀。
喊杀声、兵刃碰撞声、垂死者的哀嚎声，如同闷雷般从前方阵线传来，越来越清晰，震得人心头发慌。
空气中开始混杂进一股浓烈的、甜腻的铁锈味——那是血的味道。
“快！快！把滚木抬上去！堵住缺口！”一名浑身浴血的低级军官嘶哑着嗓子吼道，他的甲胄上布满了刀痕，眼神里是疲惫与疯狂。
严瑾和几个民夫扛起一根需要两人合抱的粗大滚木，艰难地往一处被敌军冲车撞得摇摇欲坠的寨墙缺口跑去。
脚下的土地早已被鲜血浸透，变得泥泞不堪，每踩一步，都会带起暗红色的泥浆。
这是他第一次如此近距离地接触凡人的战争。
没有绚丽的道法对轰，没有移山倒海的神通，只有最原始、最野蛮的肉体碰撞与金属撕裂。
他看见一个年轻的清军士兵，肚子被长矛捅穿，肠子流了一地，却还在徒劳地用手往肚子里塞，嘴里发出不成调的嗬嗬声。
他看见一个凶悍的明军刀盾手，刚砍翻两名清军，就被侧面刺来的三四杆长矛同时贯穿，身体被架在半空，兀自瞪着眼睛，手中战刀无力滑落。
生命在这里廉价得如同草芥，每一次呼吸都可能成为最后一次。
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