那场惊心动魄的春雷过后三日，柳塘屯的空气里依然弥漫着焦糊与湿土混合的奇特气息。
村民们三三两两聚在村口的老槐树下，话题兜兜转转，总会回到那晚响彻山谷的铃声异象上。
“你们听说了没？李家那小子，说昨晚做梦，梦见一个穿着旧教练服的人，就站在南坡那大坑边的石碑前，冲他招手呢。”一个叼着旱烟杆的老汉压低了声音，神神秘秘。
旁边立刻有人嗤笑：“小孩子家家的胡话也信？八成是白天听咱们说多了，晚上日有所思夜有所梦。”
人群中，林小川默默地听着，怀里抱着一根刚打磨好的短棍。
他没有点头，也没有否定。
那晚之后，他已经连续七个晚上没有再发热，没有再被噩梦惊醒，身体里那股熟悉的、如同地震般的回响也彻底消失了。
他感觉自己前所未有的轻盈，仿佛卸下了一副无形的沉重枷锁。
韩阿婆拄着拐杖，颤巍巍地从他身边走过，假意被石头绊了一下，顺势扶住他的手腕。
干枯如树皮般的手指，极其自然地搭在了他的脉搏上，停留了三息。
“那道影子……走了。”老人用只有两人能听见的声音低语，浑浊的眼中却透着一丝清明，“不是离开你，是终于能走自己的路了。”
林小川抬起头，黑白分明的眸子映着老人的脸，轻声问：“它会回来吗？”
韩阿婆缓缓摇头，松开了手，声音里带着一种释然的慈悲：“不用回了。因为它现在，哪儿都能去了。”
与此同时，借住在村西头的学者周砚，正对着一堆复杂的声波图谱苦苦思索。
他正在整理名为《无名者之村》的附录资料，其中最让他着迷的，便是柳塘屯传说中的“七步巡更”。
他试图用科学的方式复现那晚听到的、具有特殊震动频率的声音。
为此，他将一支高灵敏度的录音笔，用油布包好，连续三晚埋在宗祠旗杆下的七个不同点位。
他设想中，这七个点位应该能捕捉到某种固定的、有规律的节奏。
然而，当他将三日采集的数据导入电脑时，却陷入了更大的困惑。
数据完全是混乱的。
第一天的录音，在凌晨三点零七分，捕捉到了一阵极轻的脚步声，节奏比他预想的快了半拍；第二天的录音，在同样的位置，脚步声却延迟了十几秒，并且多出了一声细微的震动，仿佛有人顿了一下足；第三天更离谱，像是无数脚步声的重叠，彼此错时，却又诡异地和谐，仿佛无数人，在不同的时空里，走过了同一条路。
“设备故障了？”他烦躁地抓着头发，盯着屏幕上犬牙交错的波形图。
忽然，他整个人如遭雷击，猛地僵住。
一个荒谬却又无比合理的念头，瞬间击穿了他的所有逻辑。
这不是故障！这是……活着的节奏！
他猛然醒悟，柳塘屯的“巡更”，从来就不是一个人的仪式，也不是一种需要严格遵守的节拍。
它是村子里每一个守护者的本能烙印！
是李威深夜巡查田埂的沉稳脚步，是陈听风检查水源时的细碎步点，是韩阿婆起夜时拐杖落地的声音，甚至是那些在梦中守护村庄的英魂无声的行走！
每个人，都在用自己的方式，在自己的时间，践行着“巡更”的使命。
周砚颤抖着手，在笔记本上飞快地写下一行字：“当守护成为一种本能，就不再需要统一的节令。”他抬起头，望向窗外炊烟袅袅的村庄，
清晨的薄雾尚未散尽，柳婆婆坐在自家的屋檐下，修补一张被山风刮破的藤网。
阳光透过稀薄的云层，照在她布满皱纹的手上。
忽然，她指尖一麻，传来一阵尖锐的刺痛。
一根用了多年的旧藤线，毫无征兆地崩断了，断口像一根小刺，弹破了她的指腹，沁出一颗殷红的血珠。
柳婆婆怔住了。
她盯着那根断裂的藤线，脑海中轰然一声，一段被尘封许久的记忆翻涌上来。
这正是当年，她为林尘缝补那件洗得发白的教练服时，最常用的收尾针法。
那时候林尘总说，她打的结最牢固，穿着它练拳，心里踏实。
血珠沿着指纹的纹路缓缓滑落，一种莫名的情绪涌上心头。
柳婆婆竟不自觉地张开嘴，从喉咙里哼出了一段不成调的调子：“每天练的拳，一招一式记心间……”
她自己都被这突如其来的歌声吓了一跳，猛地停住，脸上露出几分茫然和伤感。
“您唱得比我爷爷还准。”
一个清脆的声音从脚下传来。
柳婆婆回头，看见林小川不知何时蹲在了屋檐下，正用一块粗糙的磨刀石，细细打磨着一根短棍的残柄。
他抬起头，冲她露出了一个干净的微笑，那笑容里，没有了往日的阴郁，只有少年人应有的明朗。
柳婆婆看着他，眼眶一热，却笑着嗔怪道：“小猴崽子，偷听老婆子唱跑调的歌。”
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