春夜的雨意裹着料峭寒气，将咖啡馆的玻璃窗洇成一片朦胧的水墨。赵环搅动着杯底残余的咖啡，瓷勺与陶杯碰撞出清越的声响，忽然看见郭静正对着玻璃呵出一口白雾。那团水汽在冰冷的介质上氤氲成朦胧的圆，她指尖随即探入，像触碰湿润的陶土般划出一道流畅的弧线。
“看，”她侧过头，睫毛上似乎凝着细小的雨珠，“这是拉坯时泥料延展的轨迹。”
赵环凑近时，闻到她发间有松木窑火混着雨气的味道。郭静指尖勾勒的弧线正在白雾中渐淡，他忽然想起自己画设计稿时，钢笔尖在描图纸上留下的力透纸背的痕迹。于是他抬手，在她那道弧线的末端补了个三角结构——那是他惯用的天窗承重节点，三条直线精准交汇，如同用几何语言在水汽中搭建微型建筑。
“你这是给我的陶轮装了支架？”郭静笑起来，指腹在玻璃上抹出一片更开阔的雾面，“可我的轮盘不需要这么刚硬的结构，它需要的是……”她手腕翻转，画出一个边缘微微起伏的椭圆，“是黏土在离心力下自己找到的平衡点，就像月亮绕着地球转时，潮汐自然形成的弧度。”
雨势在窗外忽然加急，打在玻璃上的声音变成密集的鼓点。赵环看着两人在水汽中交叠的线条——她的曲线总带着手工的呼吸感，而他的直线永远藏着计算好的应力走向。这种差异在干燥的图纸上或许是泾渭分明的鸿沟，此刻却在温热的呼吸与冰冷的玻璃之间，形成了某种奇妙的共生。
“上周去看你工作室的窑炉，”他忽然开口，指尖在雾面上划出窑炉的拱顶轮廓，“那个穹顶的弧度，和我设计的美术馆天窗弧度，数值上居然只差0.3度。”
“因为重力是共同的老师。”郭静顺着他的线条，在拱顶下方添了几簇跳跃的火苗，“你用混凝土浇筑穹顶，我用陶土堆砌窑腔，其实都是在和重力谈判。”她的指尖擦过他画的拱顶边缘，带出几不可察的颤动感，“只是你用钢筋，我用指甲。”
赵环忽然注意到她无名指上的薄茧——那是长期捏塑陶土留下的痕迹，形状竟与他握钢笔的指节磨损处惊人地相似。他下意识地抬手，指尖悬在她那道火苗上方，水汽的凉意透过皮肤渗入，却让他想起第一次在画廊看见她时，她指尖拂过油画的轻柔姿态。
“那天在画廊，”他低声说，“你看那幅《星夜春水》时，是不是觉得画布上的蓝色像窑变的釉色？”
郭静的动作顿了顿，白雾在她指尖凝聚成更浓重的一片。“我在想，”她忽然在星夜的位置点了几点碎芒，“画家调蓝色时，会不会像我配釉料一样，总在期待某种不可控的意外。比如钴料放多了，烧出来会像深夜的海，放少了又像初春的溪。”她指尖的碎芒在水汽中晕开，像星子坠入春水的瞬间，“而你呢？你看那幅画的构图，是不是只看到黄金分割线？”
赵环笑了，伸手在她画的星子周围勾勒出几条辅助线。“确实算了算。”他指着交汇于画布中心的斜线，“这里的星群分布，恰好符合斐波那契螺旋。但……”他顿了顿，指尖从冰冷的玻璃上收回，忽然握住她沾着水汽的手，“但当我看见你站在画前时，所有比例都变成了背景。你头发上的光，比画布上任何星子都更符合光学折射定律。”
郭静的手在他掌心里轻轻一颤，指腹的茧子蹭过他的虎口。窗外的雨不知何时变成了雪，细小的冰晶贴在玻璃上，与他们画的水汽痕迹交织成复杂的纹路。她忽然抽回手，在玻璃上快速画出一个旋转的陶轮，轮盘边缘甩出几点泥星，而在陶轮上方，赵环看见她画了个微型的建筑天窗，几片雪花正从那里飘落。
“你设计的天窗，”她的声音带着水汽的湿润，“要是在冬天下雪时打开，雪花会不会像陶土粉尘一样，落在工作台上？”
赵环望着她画的天窗，忽然想起自己设计稿里那个从未标注在图纸上的细节——天窗边缘特意做了内倾的弧度，为的是让融化的雪水形成一道水帘，如同悬挂在室内的微型瀑布。这个纯粹出于美学考虑的设计，从未对任何人说过，此刻却在她的问题里找到了共鸣。
“会的。”他听见自己的声音在雨声与雪粒撞击声中变得柔软，“而且雪落进来时，光线会被折射成无数个小棱镜，像你窑里开片的釉面，每一道裂纹都在发光。”
郭静忽然凑近，温热的呼吸再次覆上玻璃，在她之前画的陶轮与天窗之间，呵出一片新的白雾。“那我们可以在天窗下做一个陶土水盆，”她的指尖在水汽中划出圆形的盆沿，“让雪花落进水里，像星子掉进春水，然后……”她的指尖在盆底点了个小点，“在盆底刻一个极小的‘环’字，等水蒸发后，字就会留在陶土上，像被时光烧制成的印记。”
赵环看着她指尖的动作，忽然想起第一次在她工作室看到的场景——她正用竹刀在半干的陶坯上刻字，每一笔都带着湿润的痕迹，仿佛在泥土里书写液态的诗。此刻她在玻璃上勾勒的水盆，边缘带着自然的起伏，恰如他设计的建筑立面那些刻意保留的手工凿痕。
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