“风大。”他说。
我伸手摸了摸披风，羊毛厚实，是去年共耕收益分的那批。
“明天。”我说，“我们不说‘抢市场’。”
他抬头看我。
“我们说‘见人心’。”
他没再问，只将马车绳索重新绑了一遍， knot打得结实，像在固定某种决心。
我最后看了一遍礼盒阵列，三十个盒子，三十个编号，三十个未拆封的故事。我拎起布包，走向晒场边缘，脚步踩在晒干的稻壳上，发出细碎声响。
顾柏舟跟上来，牵住马缰。
李商人站在石板旁，望着我们。
林婶的身影消失在村道拐角。
老陶叔还在草席边，低头看着自家那盒，久久未动。
赵家妇人抱着花笺回家，脚步比来时轻快。
我站在晒场出口，望向镇东方向。老槐树的轮廓在夜色里模糊成一道影，像一支笔，等着我们去写下第一行字。
顾柏舟轻声问：“真不挂招牌？”
“不挂。”我说，“让人问，才说得出口。”
他点头，松开缰绳。
马车轮子碾过晒场边缘的石子，发出轻微的咯响。
布包里的“共耕-15”号盒随着车身微晃，盒角的小太阳贴着我的手臂，像一颗尚未升起的星。
我伸手按住它，防止滑落。
马车缓缓启动，车轮压过稻壳，发出碎裂的轻响。
顾柏舟走在旁边，手始终没离开缰绳。
我回头看了眼晒场，油灯还亮着，石板上的炭笔字在风中微微颤动。
然后，我转回身，盯着前方渐亮的天际。
马车驶出村口，轮声渐远。
布包里的盒子稳稳躺着，像一封即将投递的信。
风掀起披风一角，扫过我的脸。
我伸手将它拉下，遮住半边肩膀。
马车转过第一个弯道，镇东老槐树的影子，在晨光中一点点清晰起来。
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