他抬起头，眼眶发红：“我这辈子，没干过啥光鲜事。可要是非说一件让我自己不后悔的——那就是从没往米里掺过一粒沙。”
掌声忽然响起来，由稀疏到热烈。
我拿起一张包装纸，举高了些：“你们知道吗？城里客人收到米，特意问这花瓣印是谁画的。我说，是一个个认真活着的人一起画下的。”
我环视众人：“没有你们一袋袋称、一笔笔记、一夜夜守，哪来的‘悦耕记’？你们做的不是苦活，是让人吃得安心、活得有尊严的事。”
没人说话。夕阳洒在桌上，映着残羹冷炙，也映着一张张泛红的脸。
孩子们绕着桌子跑，大人举起碗碰在一起，笑声混着话语，在院子里飘荡。
散席后，没人急着走。老李头和周大林坐在一块石头上，低声说着什么；林婶拉着几个媳妇教她们缝补米袋的针法；顾柏舟蹲在地上，正被一群孩子围着，教他们念那句顺口溜。
我站在棚前，看着这一切。
顾柏舟走过来，递给我一碗温水。“你说对了。”他轻声说，“他们愿意说了。”
我接过碗，指尖碰到他的手，暖的。
周大林走过来，手里拿着几只空碗。“我顺路送林婶回家，顺便把这些洗了。”
他说话自然，像在做一件再平常不过的事。
我点头，目光落在他腰间——那里别着那本翻旧的《职责细则》，封皮已经磨出了毛边。
顾柏舟忽然笑了：“你瞧，他们现在走在一起，不像帮工，倒像一家人。”
我还没答话，远处传来一阵急促的脚步声。
周大林猛地抬头，脸色一变。
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