孩子们屏住了呼吸。
嗖！
箭矢离弦，轨迹微微有些飘忽。没有破空的尖啸，只有一声沉闷的轻响。
笃！
木箭颤巍巍地钉在了松果旁边的树干上，离目标还差着几寸。
凯尔放下弓，脸上没有任何表情，只是默默走过去拔下箭矢。
孩子们有些失望地“啊”了一声，但很快又期待地看着他。
凯尔走回空地，将弓和箭递给那个带头的男孩。
“姿势。”他只说了两个字，声音沙哑低沉。
他不再亲自示范，而是用最简单、最直接的语言，纠正着孩子们歪歪扭扭的站姿，笨拙的握弓手法，告诉他们如何用肩膀发力而不是只用手臂，如何用眼睛去“感觉”目标而不是死死盯着。他的讲解干巴巴的，毫无趣味可言，却异常精准实用。偶尔，他会用粗糙的手指，轻轻扳正某个孩子过于倾斜的肩膀，或者调整一下搭箭的角度。他的指尖冰凉，动作却带着一种奇异的耐心。
夕阳的金辉洒在林间空地上，给孩子们稚嫩的脸庞和凯尔苍白疲惫的面容镀上了一层温暖的柔光。枯燥的箭矢破空声和孩子们偶尔的惊呼、沮丧或小小的欢呼交织在一起，竟成了这片寂静森林边缘，最富有生机的乐章。凯尔站在那里，看着那歪歪扭扭射出的、大多脱靶的箭矢，看着孩子们因为一点点进步而亮起的眼睛，心头的沉重似乎被这简单的场景稍稍撬动了一丝缝隙。这不再是拯救世界的力量，但或许，是另一种延续。
又到了赶集的日子。
凯尔背着一个不大的皮袋，里面装着几张硝制好的兔皮和几张还算完整的松鼠皮，走进了距离森林最近的那个小镇——橡木镇。小镇不大，石板路坑洼不平，两旁的木屋低矮而陈旧。战争的痕迹在这里同样清晰可见，几处房屋的墙壁上还残留着焦黑的灼痕和被匆忙修补的破洞。但市集上的人流明显比前几个月多了起来，虽然依旧带着劫后余生的麻木和疲惫，讨价还价的声音也显得有气无力，但毕竟有了几分活气。
凯尔沉默地在皮货摊前站定，将皮子交给那个熟悉的老皮匠。老皮匠仔细检查着皮子的成色，絮絮叨叨地抱怨着硝石涨价、生意难做，末了，还是按老价钱数出几枚磨损得厉害、但分量还算足的铜币和银币，塞到凯尔手里。凯尔点点头，将钱币收好，没有多余的话。
他没有立刻离开。而是在市集上转了一圈，用换来的钱买了几块盐巴、一小袋黑麦粉、一罐瓦里安喜欢的劣质烟草。最后，他走向镇子角落那家最不起眼的小酒馆——“老橡木桶”。
推开吱呀作响的木门，一股混杂着劣质麦酒、烟草、汗味和木头发霉的浑浊气息扑面而来。光线昏暗，只有几盏油腻的油灯提供着昏黄的光。酒馆里人不多，大多是些同样风尘仆仆、脸上刻着生活艰辛痕迹的农夫、樵夫和行脚商。他们三三两两地坐在粗糙的木桌旁，低声交谈着，声音里充满了对收成、赋税和野狼的担忧。
凯尔走到最角落、最昏暗的一张桌子旁坐下，仿佛要将自己彻底融入阴影。他将背上的皮袋放在脚边，解下腰间的水囊喝了一口自己带的清水，然后对走过来的、跛着一条腿的老板哑声道：“一杯麦酒。”
浑浊的、带着泡沫的劣质麦酒很快端了上来。凯尔端起沉重的木杯，小口地啜饮着。苦涩粗糙的口感顺着喉咙滑下，带来一丝微不足道的暖意，却也勾起了胃部熟悉的隐痛。他靠在冰冷的墙壁上，闭上眼，试图缓解一下灵魂深处那针扎般的反噬。
就在这时，酒馆中央那个小小的、用几块木板搭成的“舞台”上，一个穿着洗得发白、打着补丁的吟游诗人袍子的干瘦老头，抱着他那把琴颈都有些开裂的鲁特琴，清了清嗓子，用略带沙哑却刻意拔高的调子开口了：
“诸位！静一静！今日，不说那田间地头的烦忧，不说那林间野兽的凶顽！且听我老约翰，为诸位唱一曲，那响彻云霄、挽天倾于既倒的——末日终焉之战！”
酒馆里稀疏的交谈声渐渐平息下来。农夫们放下了酒杯，樵夫们停止了抱怨，连柜台后擦拭杯子的跛脚老板也停下了动作。所有人的目光都投向那个干瘦的诗人，眼神里带着一种混合着敬畏、好奇和逃避现实的复杂光芒。战争结束了，但它的阴影依旧笼罩，听一听那些传奇，或许能暂时忘却眼前的艰难。
老约翰拨动了琴弦，弹出一个略显悲怆的前奏，开始用他那并不算优美的嗓音吟唱：
“在那世界之喉，极寒的炼狱，
英雄的脚步，踏碎亡灵的哀曲！
罗兰圣骑士，圣光铸就的壁，
冰封的雕像，永恒守护的印记！
格鲁风行者，剑光燃尽生命息，
刹那的芳华，斩碎绝望的遮蔽！
……”
歌词被极度地夸张和神化。亡者挽歌冰川变成了由哭泣灵魂砌成的叹息之墙，图尔贡被描绘成遮蔽天日的骸骨魔山。而凯尔，则成了“身披星辰光辉”、“双目蕴含时空长河”、“一箭射出，天地为之失色，湮灭之心为之崩裂”的神只般的存在。吟游诗人用尽了他能想到的所有华丽辞藻和史诗般的比喻，将凯尔描绘成了一个无所不能、光芒万丈的救世主。
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