“他们什么时候才能在一起”
“他们不是一直在一起吗？”
雨。
又是雨。
这座城市似乎只有在雨天才能找到某种属于它自己的韵律，一种缓慢、潮湿、带着淡淡霉味的节奏。不大不小，不急不缓，就像一首永远唱不完的小夜曲，敲打在玻璃窗上，落在梧桐宽大的叶片上，渗入柏油马路的缝隙里，然后汇成一股股细流，朝着低洼处汇聚，仿佛城市也在这无声的雨水里低语、叹息，或者，仅仅是沉睡。
他坐在靠窗的位置，面前是一杯早已冷掉的咖啡。咖啡馆里暖气开得很足，空气中弥漫着烘焙豆子的醇厚香气，混合着湿衣服和泥土带来的微凉气息，形成一种奇特而熟悉的氛围。这种氛围让他有些昏昏欲睡，眼皮沉重，但又舍不得真的睡过去。他喜欢这种状态，半梦半醒之间，思绪可以自由飘荡，不必拘泥于任何具体的形状或方向。
窗外，雨水冲刷着街道，将整个世界都罩在一层朦胧的水汽之中。路灯的光晕在湿漉漉的地面上漾开，像是融化的蜜糖，带着一种不真实的温柔。偶尔有车辆驶过，“唰”地一声，轮胎碾开积水，激起两道白色的水扇，短暂地打破了雨夜的宁静，随即又被持续不断的雨声温柔地覆盖。
他看着街上匆匆躲雨的人们，他们的脚步总是显得有些狼狈，要么快步疾走，要么狼狈地寻找着一切可以遮挡的地方。他们的表情大多被雨水和兜帽遮掩，看不真切，但那份仓皇与急切，却是相似的。他想，每个人都有自己的雨要淋，自己的路要赶，自己的故事要在这无边无际的雨幕里上演。
他的目光没有焦点，只是随意地扫过街景，像是在浏览一幅流动的、模糊的印象派画作。咖啡馆里很安静，只有背景里若有似无的爵士乐，还有咖啡机偶尔发出的沉闷声响，以及雨水敲打玻璃的、近乎催眠的沙沙声。
斜对面，靠墙的位置，坐着一个女子。
她看起来比他年轻一些，或许二十五六岁的模样。穿着一件素雅的米白色针织衫，领口微微敞开，露出一段纤细白皙的脖颈。她的头发很长，乌黑如瀑，被松松地挽在脑后，几缕碎发调皮地垂落在耳边和额前，被空调的微风吹拂着，轻轻晃动。
她面前放着一杯热气腾腾的拿铁，白色的瓷杯上印着一个精致的蓝色花纹。她没有看窗外，也没有看书，只是安静地坐在那里，手里捧着那杯咖啡，指尖无意识地摩挲着温热的杯壁。她的侧脸在咖啡馆柔和的灯光下显得很宁静，长长的睫毛像两把小小的扇子，安静地垂着。偶尔，她会抬起头，目光茫然地望向某个虚空中的点，眼神清澈，却又带着一丝难以言喻的疏离感，仿佛灵魂游离在身体之外，正在看着另一个自己。
他就这样看着她。
或者说，他并没有刻意去看，只是目光无意中落在了她的身上，然后，就再也移不开了。
这是一种很奇怪的感觉。他并不认识她，从未和她说过话，甚至不知道她的名字。他们只是这家咖啡馆里两个偶然相遇的陌生人，被命运安排在了同一个空间里，隔着几张桌子的距离，呼吸着同一片空气里的咖啡香和雨水的湿气。
可是，看着她的侧影，他心里却涌起一种莫名的熟悉感，仿佛在遥远的、模糊的过去，曾经在哪里见过她。不是具体的场景，也不是具体的面容，而是一种感觉，一种气息。就像是在雨后初晴的森林里，闻到那种混合着泥土、腐叶和新生草木的独特气味，说不清，道不明，却让人心头一动。
他自嘲地笑了笑。也许只是因为太久没有和人这样安静地待在同一个空间里了吧。城市太大，人太多，每个人都像高速旋转的陀螺，被无形的鞭子抽打着，奔向一个又一个既定的目标，很少有时间停下来，看看身边的人，看看窗外的风景，甚至，看看自己。
他低头看了看自己面前的冷咖啡，又抬头看了看窗外依旧淅淅沥沥的雨。时间好像在这里被拉长了，变得缓慢而粘稠。每一分钟都被无限放大，里面的空洞和寂静清晰可闻。
他忽然产生了一种冲动，想要走过去，坐在她的对面，问她一句：“你在看什么？”
但他终究没有动。他害怕打破这份难得的宁静，也害怕自己的唐突会吓到她。更何况，他又能问什么呢？问她为什么一个人来这里？问她在想什么？还是问她……知不知道，有个人正在默默地看着她？
他觉得有些好笑。自己什么时候变得这么多愁善感了？像个情窦初开的毛头小子，对着一个陌生人浮想联翩。
他收回目光，端起咖啡杯，想喝一口，却发现早已凉透，苦涩的味道在舌尖蔓延开来。他皱了皱眉，将杯子轻轻放回桌面。
就在这时，咖啡馆的门被推开了，风铃发出一阵清脆的响声。伴随着风铃声闯进来的，是一股夹杂着雨水寒气的冷风，让原本有些暖意的空气瞬间冷却了几分。
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