她缓缓转身，沿着反方向的小路走去。
空气里还残留着烟花的硝味，街道灯光橘黄模糊，风带着些许凉意，从她袖口灌入。
乔伊坐在一栋老电影院前的台阶上，身边是一罐刚从便利店买的啤酒。她拧开拉环的一瞬间，“啪”的一声轻响，在耳边炸得格外清脆——就像一个“命运已定”的提醒音。
她平常不喝酒，最多陪刘小利碰两口汽水。
可今天，她实在是说不清这胸口的压着的那口气，到底是委屈、失落，还是一种来自深处的“不甘”。
她抿了一口——
苦的。
“比任何考试都苦。”
她轻轻摇晃着易拉罐，头靠着墙壁，望着对面漆黑的影院招牌。
那招牌上“明星剧场”四个字，早已掉了两个，只剩“星…场”。
她突然觉得，这四个字有些讽刺：“你是星星，却在一个错的场。”
她又喝了一口，还是苦。
她想起《浪漫樱花》的旋律，想起她们组团下井的那个冬夜，想起陈树用焊枪修设备的样子，想起胡静深夜给她送饭时说的那句：“你不是来适应命运的，你是来打碎它的。”
她忽然苦笑了一下：“可它太大了。”
“我已经很努力很努力了，但它还是能从某个角度，把我‘调剂’走。”
她把易拉罐放在脚边，低声问自己：“乔伊，你还想回2021吗？”
风吹过，罐子滚了一下，发出一声空洞的撞击声。
她闭上眼睛，心里却忽然浮现一句：“不是回不去，而是——你现在在哪儿都不完整。”
落日的光照在西门外那排欧式别墅群上，石砖铺地、铁艺花栏、带落地窗的起居室，就像《安居周刊》封面上的那种“中产梦幻家园”。
刘小利的家，位于最里面那栋。
不算张扬，但一看就知道——不缺钱，也不缺人情世故。
玄关里摆着一排精致的礼品盒，有金酒、有茶、有刚送来的进口巧克力，几张拜年卡片上写着“刘总”“夫人”“小少爷”，字体工整，情分十足。
刘小利踢掉鞋，没吭声，母亲坐在钢琴边练音，父亲在书房接电话，语气里都是“市场部”“开发区”“批文审批”这种大人世界的字眼。
佣人把大衣挂好：“小少爷，晚饭一会儿就好。”
他点点头，没往饭厅走，而是直接上了二楼，钻进自己那间大得像样板房的卧室。
屋里有电脑，有CD机，有滑板和全套音响系统，连床头灯都是他自己选的赛车造型。
但他坐在床上，忽然觉得这一切都离自己很远。
他想到那个十年后，自己住在不足十平米的出租屋的画面。
磁带机老旧，左喇叭炸音，泡面是五块钱五包的促销款，电脑是别人扔的老货。
窗户小，桌子窄，椅子不平。
他那时还在听音乐，嘴角笑着。
但此刻的他，却忽然笑不出来。
他从来没怀疑过父母的能力，也不曾质疑自己眼前的生活。
可那个未来，像是某种命运的提醒：你现在有的，全都不是你自己的。
他低头，看着自己穿的定制校服，忽然心底冒出一句：
“我不是‘刘校长的儿子’以后也能当‘刘总’。”
“我可能……什么都不是。”
他不是没用功，只是没把“未来”想得那么清楚过。
他一直以为：
“我成绩不拔尖，但人缘好、点子多、气氛组长、嘴甜懂事……这社会走两步，难不倒我。”
可是Ω系统给他看见了一个版本的自己——
一个“看起来还挺乐观”的失败者。
一个被世界温柔抛弃后，还努力自我安慰的人。
他怕了。
不是怕穷，是怕自己到那时，已经没力气说一句“不该是这样”的话了。
楼下响起母亲的喊声：“小利，吃饭啦——”
他答了一声，没立刻动。
他坐在床边，望着窗外华灯初上，嘴里小声说了一句：
“我得干点什么了。”
他不知道什么是“逆转命运”。
但他清楚，不能让自己从一间这么大的房间，跌到一个只够转身的角落，而连原因都说不清楚。
他站起身，拉开书桌抽屉，取出那本厚厚的“项目记录册”。
上面写着六个人的名字，一页页，是他们一起写下的三号井计划草稿。
他在末页空白处写了一行字：
“我不想成为未来那个‘还笑得出来’的我。”
“我想现在，就干点什么。”
春节临近，整个铜山都带着一股子“要热闹起来”的劲儿。街边贴了新春对联，红得发亮；小喇叭循环播着《恭喜发财》，音质劣得发糊，但没人在意。
东关市场尤其热闹——卖对联的、卖瓜子的、卖鞭炮的、卖糖果干果熟食凉菜的，摊位一条挨着一条，人声鼎沸，像开锅一样热气腾腾。
陈树站在摊子后面，戴着灰围巾，帮妈妈分装蜜枣。
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